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LA PEQUEÑA NN Y EL PSICOJUEGO DEL HORROR

En el país de la simulación, donde el truco mental de los ánimos va creando las falsas imágenes de la demencia, la pequeña NN en su laboratorio psíquico inventa teatralmente el juego del horror Ahora arrastra su cadáver de niña a un costado de la banquina El viaje ha terminado en un desastre La colisión de las ilusiones en la ruta del destino Y los muñequitos sin dientes con su sonrisa descalcificada observan detrás de los árboles el escenario de la tristeza Cuando se abre la puerta de su mente la pequeña NN vuelve a cerrarla con candados de diamante y camuflada entre códigos binarios se zambulle en el mar del ciberespacio Desde la trinchera de su inteligencia, como un volcán ardiente sus labios escupen la sangre de su corazón La furia domina el escenario de cristal y los pequeños cataclismos en las letras provocan fisiones misteriosas en las palabras, extrañas guerrillas en el silencio Entonces cuando la sangre que ha derramado el encuentro es demasiada, retorna la calma Su ego satisfecho (ese alacrán de oro) se tranquiliza y respira el oxígeno de la tregua La pequeña NN es una princesa oscura en el palacio virtual de la fibra óptica sin embargo, el procesador de su alma no podrá soportar cuando se tilde su mente y colapse el sistema de su espíritu.

DIMENSIÓN FILOSOFAL

La noche caníbal come mis estrellas
Entonces llega el éxodo de la transparencia
Acaso mis huesos en su opaco misterio
producirán el fuego del desconcierto
Los ojos anémicos de miradas
buscan la isla de las evocaciones
Me ungieron los pájaros de la noche
en vuelos clandestinos hacia el inconciente
Los habitantes de la dimensión filosofal
deambulan por la retórica de las sombras
Sueños meridianos incendian
las imágenes gastadas de la piel
Y la luna empieza a premeditar
el homicidio de la noche.

CLAUSTROFÓNICA

Encerrada en el silencio se encuentra la palabra
tímida, profunda, distante, brillante
Encerrada en el sonido se encuentra la palabra
En la cárcel de las bocas se encuentra la palabra
Vayamos a liberarla y construyamos el verbo.

EL HUÉRFANO DE LA IMAGEN
Todo conspira contra mí
Estoy en medio del sabotaje de la nada

Mis huesos se desintegran bajo la tierra del delirio

Sostengo mi cráneo sobre el ocaso del día

En las ruinas contemplo mi nombre
Los pescadores de hombres no encontrarán
mi cadáver, en la noche azulada

No soy el ombligo del mundo
pero han cortado el cordón
que me unía al útero de la realidad

Soy el huérfano de la imagen
Algunos me llaman símbolo
pero nadie sabe mi nombre.

LA INTELIGENCIA DE LA PIEL

Yo te llamo, te llamo desde un pequeño barco
desde un ataúd que flota sobre las aguas del río.
Había enterrado tu imagen bajo la tierra del recuerdo.
Sin embargo en el espacio negro de la inocencia
tus ojos hablaban como unas pequeñas figuras
de color azulado.
La inocencia me había atrapado.
Tenemos que aprender a usar la inteligencia de la piel.
Me habían dicho que soy una serpiente
pero yo no me arrastro.
Un gato azul caminaba sobre los techos metafísicos
del misterio.
Pequeñas calaveras brillaban como diamantes
bajo la mirada de la luna.
Yo buscaba el hueso que me faltaba
para completar mi esqueleto.
Respirar entre la belleza me asfixia y me envenena.
Solo las cenizas de un pájaro habían quedado
como vestigio del vuelo.
No está y sin embargo vino,
vino como un lenguaje que naufraga
porque el salvavidas de la palabra está pinchado.
¿Por qué esta condena a hurgar en el silencio?.
O será una bendición que todavía no comprendo.
Aún si me cortara la lengua mis ojos
seguirían hablando.
Nada puedo hacer si me desplomo, nada.
Por eso construyo los caminos que unen
las ciudades que existen en el país de mi alma.
Algunos te condenan por tener cara de niño.
Otros simplemente por ser un niño.
El amor te inmuniza, es cierto, el amor te inmuniza.
Aunque tu cuerpo vibre y respire
confuso como un fugitivo.
Ya no imitaba los gestos aprendidos
ahora empezaba a crear los míos.
Inventaba nuevas formas para luego caer
hacia el fondo del pozo conocido.
Necesito una mujer con la piel inteligente
porque la verdad a veces estoy harto de la poesía.

PROTOTIPO M

I
Basta de retórica y basta de mártires

Quiero sentarme en tu mirada de ojos color césped

Tus ojos verdes y dulces como marihuana

Y luego ir a tu casa en helicóptero
para no cruzarme con Nadie en el camino

II
Quiero tu flor mojada por el rocío
y escuchar el rumor a manantial lejano
de tu voz cristalina
en la otra orilla de la noche
donde nuestro amor es posible
y lo imposible es real

III
Para no ocultar mi voz entre palabras
necesito vivir en el silencio de tu boca

Por eso una gota de mi sangre
es más elocuente que cualquier discurso

IV
La tribu de mis palabras
baila y canta adorándote
diosa del silencio

A ti quiero nombrarte
hasta que las letras de tu nombre
se consuman como fósforos
y pescar tu pensamiento
con un anzuelo de conceptos

Tu mirada me pertenece
porque me la he ganado
a fuerza de entregarte mis ojos

V
Tú bendeciste mi imagen
y este acuerdo con la luz
de tus ojos verdes como la hierba


Tú bendeciste este (encierro) brillante
este exilio de visiones

La primera y la última letra
extraviadas de tu pequeño alfabeto

Y el Deseo es mi deseo
de tus ojos deseados
y deseosos de verme