VAGABUNDA DEL DHARMA

Antigua en la cima
al borde del silencio
la palabra primitiva

No muere
               aunque la asesinan

No sangra
               aunque la acuchillan

No calla
             aunque la confinan

No llora
             aunque la lastiman

Hizo su hogar eterno
en la entraña de la vida

LA GENTE DICE QUE ESTÁ BIEN

La gente dice que está bien
pero después te llama
a las 1 de  la madrugada
a preguntar cosas
que podían esperar
al otro día

La gente dice que está bien
pero después faltan a audiencias
que ellos mismos te citaron

La gente dice que está bien
pero no se les nota en la cara

La gente dice que está bien
pero no puede dormir a la noche

La gente dice que está bien
pero lo bien solo les dura
una noche de sábado
excitados con alcohol
o marihuana

La gente dice que está bien
pero vos le ves la tristeza en los ojos
la impostación de la alegría

La gente dice que está bien
pero después amenaza psicológicamente
a sus propios hijos

La gente dice que está bien
pero después te quieren obligar a pensar como ellos

La gente dice que está bien
pero después muerde la mano
que le dió de comer

La gente dice que está bien
pero después se masturban los egos entre ellos
y así satisfacen la líbido sedienta de adulación

La gente dice que está bien
que es solidaria, que le importa el otro
pero después le pedís un favor para un pibe
y nunca te contesta

La gente dice que está bien
pero la otra noche una mina me dijo
que se quiere ir, no sabe adonde, pero se quiere ir
que quiere abandonar su piel y ser parte del aire

La gente dice que está bien
tal vez debería tener más cuidado con las palabras

OTROS ESCENARIOS DEL UNIVERSO

El colectivo se aleja

El blues de la avenida
tiene compases más lentos
a la siesta

Tomo mi quilmes
bajo el sol

Un pitogué
canta entre los paraísos

Pequeñas líneas negras
cruzan el cielo celeste

El lapacho baila el valsecito
suave de la brisa

Una morocha duerme
en la pieza

La vereda o el patio
son otros escenarios
del universo

EL VINO DULCE

Dura y sangrienta es la guerra que a veces nos lleva a los sótanos de la vida

Y tal vez por indiferencia o diferencia, nos aleja un poco del paraíso, o al menos del bullicio del mundo y de la calle

Y a veces nos alivia las heridas de esta guerra (aunque sea el rato suficiente para salir después del sótano, y seguir luchando o encontrar la paz) el vino dulce de la poesía que encontramos en la bodega

Otros no tienen tanta suerte

LA POESÍA

La poesía existe porque con el cuento no alcanza

VERSOS CON VITAMINA C

Del huevo nace la gallina
y de la gallina el huevo

¿de qué huevo nace la poesía?

La belleza sonríe

Versos con vitamina c
para prevenir la alegría

La puta mística
el puto poder
la puta hipocresía
la puta que más me gusta
es la puta rebeldía

EL PAÍS DE LA CAMA

La casa es el mundo
y la cama nuestro país
donde no hay dioses ni amos

CUADRO

No soy un cuadro político
aunque no estaría mal
pero primero
antes que todo
soy un cuadro poético

NERUDA TENGO UNA DUDA

Neruda tengo una duda

a ver si me la sacás

quiero escribir un poema

y no sé por donde empezar

Neruda dame una mano

para poder chamuyar

a esta mina que quiero

poder llevarla a un bar

Pero ella no me saluda

y no me habla jamás

no sé si es muda o boluda

o solo se hace rogar

Neruda tengo una duda

a ver  si me la sacás

quiero escribir un poema

y no sé por donde empezar

Y yo le hablo de Buda

tambíén le hablo de Alá

me tomo una caña con ruda

y todo vuelve a empezar

REVENTADO

‎"reventada eternidad", 
buscando, 
buscando entre la basura de las palabras, 
alguna que sirva, 
reventado tiempo, 
el que pasa en la soledad de las horas, 
o mejor dicho el que no pasa nunca, 
reventado silencio en el que no se escucha tu voz, 
ni siquiera el eco de tus labios, 
reventada calma en la que no pasa nada, 
reventado karma, 
reventada carne la que sangra 
cuando tus caricias no me calman, 
reventados parlantes con la distorsión 
que aturden para no escuchar recuerdos dolorosos, 
reventada loca la que mira y te provoca 
con el filo de su boca, 
reventada crónica con un final anunciado

FOBOFILIA

Fobo asoma
ya sus rayos iluminan

Corazones lilas
suicide girl blonde

Su placer
está en peligro
de extinción

Durazno que no sangra
es su piel

terciopelo indie

Fobo asoma
ya sus rayos iluminan

EL ARTE DEL HURTO

En este arte del hurto, 
tus besos voy a robar, 
perdóname si no curto, 
el arte de alardear

En este arte del susto, 
ya no te puedo asustar, 
la noche te ha enseñado, 
a fantasmas esquivar


Soy un artista del gusto, 
y vos la musa del bar, 
yo solo soy un iluso, 
que vé tus ojos brillar

Besostone

Quiero que me beses con la boca de los Stones

Siempre sobra un vino

Bebedores de amistad

perdidos entre las calles

borrachos de palabras

y verbos

perdidos entre la niebla

de rostros

perdidos

Bebedores de cenizas

y lágrimas

cantando odas

a la madrugada

Artesanos de la nada

armando abalorios

en el cielo

de la noche

Siempre

sobra un vino

para los amigos

Freeda te Kalo

Karma Sutra

Cuando la razón
se abre de gambas
y se lubrica,
penetra el sueño
del corazón.
Frí(gi)das kahlos
torciendo la espalda
y poniendo cara de fatalitas
que se van al mazo
cuando le cantás envido.
Una "peta" y un "pete"
y una burguesa que bese
como una puta frambuesa.
Sin karma police, con karma sutra,
con Radiohead en la vitrola, te quiero, trola.

La Reina de Dios

En el ensueño
de la mujer fatal,
se esconde el sueño
del hombre entregado,
está entregado
al placer del amar,
su voluntad ya lo abandonó.


No hay poesía
más dulce y más voraz,
que la caricia
de la reina de dios,
sus manos son
una pluma real,
su piel es seda
es incienso y alcohol.


Es imposible otra eternidad
que este instante
esta furia veloz,
no pido más
que tus labios rozar,
con la calvicie
de la desolación

Bowie

Bó

Yo?

Wie

Qué?

Te arañé desde Marte

LA MUSICA EN EL AGUA

Acabo de salir del río
como un yacaré cansado
llegando a la isla

Camalotes sobre el agua
luces de esmeralda flotando

Mensajes de dorados
fluyen por la sangre marrón

Guitarra y agua,
el remanso canta
la canción de la tarde

Piraguas de madera
aguaciles volando
paisaje no pensado
los ojos sufren el asombro

Mejor si el río,
lleva el cardumen
de recuerdos tristes

El viento silba
una pequeña melodía
de chamamé bajo el sol

Pienso otra vez
en los músicos y el agua
y los instrumentos y sueños
hundiéndose

Después
serán hijos del río
lluvia y remolinos

Se escucha la música
en el agua

Las guitarras flotando
con arpegios mojados

y los acordeones
llenándose de agua
los pulmones

Es terrible y extraño
la música es perfecta

SACERDOTE DEL POEMA

Fui a la última misa en el altar del patio
y quedé temblando como una hoja en el viento

oyendo la oración de las palabras
y lamiendo la carne del verbo delicioso

sacerdote del poema
dejaste sujeta y predicada
a la belleza