electronauta

Freeda te Kalo

2011-08-20T18:49:00.000-03:00

Karma Sutra

2011-08-20T18:46:00.000-03:00

Cuando la razón
se abre de gambas
y se lubrica,
penetra el sueño
del corazón.
Frí(gi)das kahlos
torciendo la espalda
y poniendo cara de fatalitas
que se van al mazo
cuando le cantás envido.
Una "peta" y un "pete"
y una burguesa que bese
como una puta frambuesa.
Sin karma police, con karma sutra,
con Radiohead en la vitrola, te quiero, trola.

La Reina de Dios

2011-08-20T18:42:00.000-03:00

En el ensueño
de la mujer fatal,
se esconde el sueño
del hombre entregado,
está entregado
al placer del amar,
su voluntad ya lo abandonó.

No hay poesía
más dulce y más voraz,
que la caricia
de la reina de dios,
sus manos son
una pluma real,
su piel es seda
es incienso y alcohol.

Es imposible otra eternidad
que este instante
esta furia veloz,
no pido más
que tus labios rozar,
con la calvicie
de la desolación

Bowie

2011-08-20T18:15:00.000-03:00

Bó

Yo?

Wie

Qué?

Te arañé desde Marte

LA MUSICA EN EL AGUA

2011-01-11T02:03:00.003-03:00

Acabo de salir del río
como un yacaré cansado
llegando a la isla

Camalotes sobre el agua
luces de esmeralda flotando

Mensajes de dorados
fluyen por la sangre marrón

Guitarra y agua,
el remanso canta
la canción de la tarde

Piraguas de madera
aguaciles volando
paisaje no pensado
los ojos sufren el asombro

Mejor si el río,
lleva el cardumen
de recuerdos tristes

El viento silba
una pequeña melodía
de chamamé bajo el sol

Pienso otra vez
en los músicos y el agua
y los instrumentos y sueños
hundiéndose

Después
serán hijos del río
lluvia y remolinos

Se escucha la música
en el agua

Las guitarras flotando
con arpegios mojados

y los acordeones
llenándose de agua
los pulmones

Es terrible y extraño
la música es perfecta

SACERDOTE DEL POEMA

2009-12-11T16:19:00.002-03:00

Fui a la última misa en el altar del patio
y quedé temblando como una hoja en el viento

oyendo la oración de las palabras
y lamiendo la carne del verbo delicioso

sacerdote del poema
dejaste sujeta y predicada
a la belleza

ASÍ SE ESCRIBEN LOS POEMAS

2009-11-26T12:21:00.001-03:00

Cronista de la lluvia
del domingo y del frío

nadando perversa
en piletas de cristal
con sangre y semen

los poemas se escriben
masturbando y cogiendo
a las musas

EL VERSO DE TU BOCA

2009-09-16T03:07:00.006-03:00

Que mis labios
te rocen la piel
cuando el beso
se haya ido de viaje

como el fuego
quemando la madera
de tu vientre

Calma desolada
espacio de compañía
belleza tranquila

Beso el verso
de tu boca
la estrella de tu sonrisa

La realidad
se hizo un sueño dulce
como la la miel

NOS VEMOS EN JAPÓN

2009-08-17T16:13:00.003-03:00

Se dió vuelta
me miró
con los ojos pensativos
casi dulces
y me dijo:
nos vemos en Japón

Y ante el hecho
irremediable
insalvable
imposible de cambiar
le respondí:
está bien

Aunque Japón queda tan lejos
que es como que no existiera

Estas cosas
(y algunas otras)
son las que duelen
como es haberla visto
por última vez
y duele aún más
porque nunca antes
la ví

LA VERDAD ES UNA CHICA DESNUDA (durmiendo en la cama)

2009-01-31T22:48:00.004-02:00

Me alimento de palabras en la noche

Yo también
soy el dueño de los muros
donde se lee tu nombre

Cerró los ojos e imaginó
un campo lleno de girasoles felices

Abrir la puerta
salir a la calle
y descubrir (todavía con asombro)
que los árboles florecieron
aún sin la lluvia de tu rostro

Solo veo
dolor en la belleza
desierto de caricias
locura y violencia
repetidos como un mantra
solo eso

Respirar
de nuevo sentir
como las manos
se adueñan de los vasos
y de las pieles

Mientras esperamos
que la sangre llegue al río
deshojando margaritas

Cuando salga el sol
la verdad seguirá durmiendo
desnuda sobre la cama

Igual sigo del otro lado
todo el tiempo estoy
entretejiendo palabras

PUÑALES

2008-11-15T15:21:00.001-02:00

MIS PALABRAS SON COMO PEQUEÑOS PUÑALES QUE VAN HIRIENDO DE MUERTE AL SILENCIO

últimos poemas publicados-augusto enrrique

2006-05-22T21:57:00.000-03:00

LA PEQUEÑA NN Y EL PSICOJUEGO DEL HORROR

En el país de la simulación, donde el truco mental de los ánimos va creando las falsas imágenes de la demencia, la pequeña NN en su laboratorio psíquico inventa teatralmente el juego del horror Ahora arrastra su cadáver de niña a un costado de la banquina El viaje ha terminado en un desastre La colisión de las ilusiones en la ruta del destino Y los muñequitos sin dientes con su sonrisa descalcificada observan detrás de los árboles el escenario de la tristeza Cuando se abre la puerta de su mente la pequeña NN vuelve a cerrarla con candados de diamante y camuflada entre códigos binarios se zambulle en el mar del ciberespacio Desde la trinchera de su inteligencia, como un volcán ardiente sus labios escupen la sangre de su corazón La furia domina el escenario de cristal y los pequeños cataclismos en las letras provocan fisiones misteriosas en las palabras, extrañas guerrillas en el silencio Entonces cuando la sangre que ha derramado el encuentro es demasiada, retorna la calma Su ego satisfecho (ese alacrán de oro) se tranquiliza y respira el oxígeno de la tregua La pequeña NN es una princesa oscura en el palacio virtual de la fibra óptica sin embargo, el procesador de su alma no podrá soportar cuando se tilde su mente y colapse el sistema de su espíritu.

DIMENSIÓN FILOSOFAL

La noche caníbal come mis estrellas
Entonces llega el éxodo de la transparencia
Acaso mis huesos en su opaco misterio
producirán el fuego del desconcierto
Los ojos anémicos de miradas
buscan la isla de las evocaciones
Me ungieron los pájaros de la noche
en vuelos clandestinos hacia el inconciente
Los habitantes de la dimensión filosofal
deambulan por la retórica de las sombras
Sueños meridianos incendian
las imágenes gastadas de la piel
Y la luna empieza a premeditar
el homicidio de la noche.

CLAUSTROFÓNICA

Encerrada en el silencio se encuentra la palabra
tímida, profunda, distante, brillante
Encerrada en el sonido se encuentra la palabra
En la cárcel de las bocas se encuentra la palabra
Vayamos a liberarla y construyamos el verbo.

EL HUÉRFANO DE LA IMAGEN
Todo conspira contra mí
Estoy en medio del sabotaje de la nada

Mis huesos se desintegran bajo la tierra del delirio

Sostengo mi cráneo sobre el ocaso del día

En las ruinas contemplo mi nombre
Los pescadores de hombres no encontrarán
mi cadáver, en la noche azulada

No soy el ombligo del mundo
pero han cortado el cordón
que me unía al útero de la realidad

Soy el huérfano de la imagen
Algunos me llaman símbolo
pero nadie sabe mi nombre.

LA INTELIGENCIA DE LA PIEL

Yo te llamo, te llamo desde un pequeño barco
desde un ataúd que flota sobre las aguas del río.
Había enterrado tu imagen bajo la tierra del recuerdo.
Sin embargo en el espacio negro de la inocencia
tus ojos hablaban como unas pequeñas figuras
de color azulado.
La inocencia me había atrapado.
Tenemos que aprender a usar la inteligencia de la piel.
Me habían dicho que soy una serpiente
pero yo no me arrastro.
Un gato azul caminaba sobre los techos metafísicos
del misterio.
Pequeñas calaveras brillaban como diamantes
bajo la mirada de la luna.
Yo buscaba el hueso que me faltaba
para completar mi esqueleto.
Respirar entre la belleza me asfixia y me envenena.
Solo las cenizas de un pájaro habían quedado
como vestigio del vuelo.
No está y sin embargo vino,
vino como un lenguaje que naufraga
porque el salvavidas de la palabra está pinchado.
¿Por qué esta condena a hurgar en el silencio?.
O será una bendición que todavía no comprendo.
Aún si me cortara la lengua mis ojos
seguirían hablando.
Nada puedo hacer si me desplomo, nada.
Por eso construyo los caminos que unen
las ciudades que existen en el país de mi alma.
Algunos te condenan por tener cara de niño.
Otros simplemente por ser un niño.
El amor te inmuniza, es cierto, el amor te inmuniza.
Aunque tu cuerpo vibre y respire
confuso como un fugitivo.
Ya no imitaba los gestos aprendidos
ahora empezaba a crear los míos.
Inventaba nuevas formas para luego caer
hacia el fondo del pozo conocido.
Necesito una mujer con la piel inteligente
porque la verdad a veces estoy harto de la poesía.

PROTOTIPO M

I
Basta de retórica y basta de mártires

Quiero sentarme en tu mirada de ojos color césped

Tus ojos verdes y dulces como marihuana

Y luego ir a tu casa en helicóptero
para no cruzarme con Nadie en el camino

II
Quiero tu flor mojada por el rocío
y escuchar el rumor a manantial lejano
de tu voz cristalina
en la otra orilla de la noche
donde nuestro amor es posible
y lo imposible es real

III
Para no ocultar mi voz entre palabras
necesito vivir en el silencio de tu boca

Por eso una gota de mi sangre
es más elocuente que cualquier discurso

IV
La tribu de mis palabras
baila y canta adorándote
diosa del silencio

A ti quiero nombrarte
hasta que las letras de tu nombre
se consuman como fósforos
y pescar tu pensamiento
con un anzuelo de conceptos

Tu mirada me pertenece
porque me la he ganado
a fuerza de entregarte mis ojos

V
Tú bendeciste mi imagen
y este acuerdo con la luz
de tus ojos verdes como la hierba

Tú bendeciste este (encierro) brillante
este exilio de visiones

La primera y la última letra
extraviadas de tu pequeño alfabeto

Y el Deseo es mi deseo
de tus ojos deseados
y deseosos de verme

sapukay - augusto enrrique

2005-11-24T20:48:00.000-03:00

SAPUKAY

(Adaptación libre y herética del poema "Aullido" de Allen Ginsberg)

He visto las mejores mentes de Corrientes destruidas por la locura, la política, la falta de oportunidades, arrastrándose por las calles, buscando al amanecer una dosis furiosa de cerveza, cabezas de "aparecidos" atraídas por la conexión a la luna

Quienes pobres y andrajosos se levantaron en la oscuridad de los ranchos contemplando al chamamé como algo extraño

Quienes fueron expulsados de las academias por publicar odas obscenas a la Virgen

Quienes se jodieron sus pelos púbicos (y algo más que eso) al volver de Paraguay con marihuana y ganarse unas vacaciones en la cárcel

Quienes quemaron sus torsos siesta tras siesta, con sueños, con cucumelo, con floripondio, con vino, con relámpagos en la mente, que iluminaban las palabras y los árboles en los crepúsculos del Apipé

He visto quienes se encadenaron a sí mismos a los colectivos para el viaje infinito de Molina Punta hasta el centro

Quienes se perdieron toda la noche en la luz submarina del casino sentados junto a la botella después del mediodía en "El Mariscal" escuchando el crujido del destino

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el Parque Cambá Cuá al Arazatí, desde el Museo Histórico al Puente Belgrano, batallón de conversadores platónicos, gritando incoherencias, susurrando recuerdos y anécdotas

Quienes se desvanecieron en alguna parte dejando un reguero de postales de Itatí

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de la Cruz, curandería y payé debido a que el cosmos vibraba en sus pies

He visto quienes solos por las calles de Loreto buscaban ángeles guaraníes visionarios que fueran ángeles guaraníes visionarios

Quienes vagabundeaban hambrientos y solos por Junín buscando rock, sexo o comida

Quienes desaparecieron en los esteros del Iberá dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la ceniza de la poesía quemada en San Miguel

Quienes fueron "chupados" por la dictadura, quienes resucitaron en Bella Vista

He visto quienes eyacularon en jardines de rosas y en el pasto del Parque Mitre y bajo el puente

Quienes copularon insaciables con una botella, una novia, un paquete de cigarrillos, un "porro" y se cayeron de la cama y terminaron desmayándose con una visión de la última concha

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente

Quienes iban de putas a "Playboy", "Kama Sutra", "Quijote", como SAINAR, héroe de estos poemas, semental y Dionisios de Corrientes, por sus innumerables "polvos" con chicas, en baldíos, moteles, "bulos", pensiones y departamentos

Quienes se desvanecieron en el Cine Rex, se transformaron en sueños, despertaron y se encontraron descorazonados en la 3 de abril

He visto quienes caminaron toda la noche esperando una puerta para entrar a un cuarto lleno de perfume de mujer y cariño

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el puente bajo el rayo azul de la luna y sus cabezas fueron coronadas por el laurel del olvido

Quienes comieron el yacaré de la imaginación y los surubíes del Paraná

Quienes tosieron en el segundo piso de algún departamento de las populosas "1000 viviendas" con llamas bajo el cielo tuberculoso

Quienes cocinaron gatos, tarariras, pacúes, pulmones, corazón y chipacuero

He visto quienes se cortaron las muñecas y terminaron en el San Francisco pero no encontraron al santo, y tampoco al lobo

Quienes viajaron a Resistencia, quienes murieron en Resistencia, quienes volvieron de Resistencia y esperaron en vano

Quienes cayeron de rodillas en la Catedral y cuando levantaron la vista estaban en el Gauchito Gil de Mercedes

Quienes se retiraron a Paraguay a cultivar "cannabis", o a Paso de la Patria para ofrecer odas al dorado

Quienes soñaron y encarnaron brechas en el tiempo y atraparon al arcángel del alma y unieron los verbos elementales para recrear la sintaxis y la medida de la pobre prosa humana

Quienes surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del chamamé y en el sufrimiento desnudo de Latinoamérica para escuchar la guitarra que llora en el corazón absoluto del poema

AUGUSTO ENRRIQUE
mail: altazor41@hotmail.com
página en internet: www.electronauta.blogspot.com

poemario - augusto enrrique

2005-11-24T20:46:00.000-03:00

EL OJO QUE CUIDA EL MAGMA

"Y entonces el magma de sus ojos cayó sobre su rostro"

Un ojo es el portal por donde camina la realidad
un ojo es un espejo que tiene dos caras
la imagen del mundo es vista por la luna
la luna es una perla que flota en el mar del universo.
El ojo que cuida el magma cerró su párpado de oro
y oscureció la tarde de sol naranja.
El magma es la imagen líquida que duerme en el vientre de la tierra.
Volcán amordazado de la noche escupe el fuego de tu boca
que el poder de tu caricia queme la historia de este día.
Y cuando tu alma se derrame por el valle de la tristeza
cuando tu corazón erupcione su llanto de sangre
cuando la tierra grite su dolor de madre
tu piel de pez y tu etéreo brillo de alga terminen
entonces el ojo que cuida el magma abrirá su párpado de oro
y la pupila del mañana inundará el horizonte de tu alma
y todo el brillo del sol te lloverá sobre el pecho.

LOS PÁJAROS CAÍAN DESDE LOS TECHOS

Y los pájaros de agua caían desde los ojos
Entre el cielo y la tierra el horizonte era un pájaro de 180 grados
Traspasar la barrera de lo insondable y llegar a lo increíble
El pájaro es la última palabra que vuela en el aire
Ojos de tigre volando en la espesura de imágenes
mudo testimonio de la selva
Y los pájaros caían desde los techos
como pequeñas luces que morían en el suelo
No seguiré volando en este cielo escamado
sumergiré mis alas en este mar de titanio
y seré un caballito de mar
Los árboles cobijan las almas de los pájaros en la noche
la niebla empaña los ojos de la tristeza
Y allá va como un misil de plumas
tu corazón viajando hacia la nada.

EL LARGO CAMINO DEL SILENCIO

Sólo se trata de buscar un lugar donde el sol
no sea más que el ojo que brilla en el rostro del día
Y en la soledad de tu cuarto, mientras la noche lagrimea estrellas
estás tratando que tu corazón, esa pequeña joya
siga brillando por amor, y no por el mecanismo repetido del latido.
Adiós, la palabra que nos unía hoy nos separa
Por cada frase que tus labios callan
habrá que escuchar el silencio de la brisa.
Si pudiera masticar las horas perdidas, como al pan del desayuno
sin ganas, con la premeditación insomne de un rito
pero estoy como un árbol de otoño
perdiendo las hojas de la esperanza
y soy la semilla que se esparce en los surcos del tiempo
Comprender el significado de mis pasos
es como tratar de fumar bajo el agua
Ahuyento mis días hacia lo eterno
entonces vuelvo de nuevo a mis cavilaciones
y mi alma viaja en piloto automático
No quiero libar el pétalo de tu seno
quiero morder la fruta de tu corazón
pero una flor solo tiene pétalos
Ahora enciendo mis ojos y veo
veo un caballo, una rana en la orilla del universo, un anillo de oro
un vinilo, diez libros iniciáticos y una puerta
Todo nos conduce a una puerta
entonces giro el picaporte y ya estoy del otro lado
después de tantas palabras he llegado a tu silencio.

FOSFATO

Ahora que llueve tu luz sobre mi sombra
trataré de imaginar el alfa que fui en el origen
y el omega que seré en el futuro
Pero ya nada me importa
si mi alma estallara yo quedaría intacto
Ella quería soles, fosfatos de fuego
yo le ofrecí escarchas de tiempo
Tal vez el filo de tus labios me corte los dedos
pero nada me importa ya, ahora y siempre
Tu herida es un efímero instante, un parpadeo
Yo desangro tu anillo, bosquejo silencios
resquebrajo tu pálida luna, y el sol
que es un diamante colgado del cuello del cielo
es la piedra que ahora destrozo con mis dedos

EL AGUA SE ELEVA

Voy a estallar desde el océano
como una burbuja gigante o una estrella
El agua se eleva, el océano es esa madre que nos ha abandonado
El agua se eleva, maremoto, la sangre azul circula por mis venas
Mi pecho escamado añora el tiempo fetal de la existencia
la mente se sumerge en vibraciones coralinas, el mar me llama
la sal de los días me blanquea los dientes
sumerjo mis alas, mantarraya del silencio
Como un planeador de sueños
vago por los confines de la tristeza celeste
El mar pronuncia mi nombre, siento arena bajo mis pies
una ola me toma la mano, yo camino aguas adentro

HIDRÓGENO

La otra noche me puse a pensar como será el hidrógeno
y me imaginé la pantalla de un televisor con la letra H en negro
pero el televisor a la noche sufre una especie de náuseas
y tiene ganas de vomitar imágenes distorsionadas
Solo veo el display de la radio, azulado y celeste
el televisor sigue en la otra pieza, encendido
como un fósforo cuadrado que se consume las horas
como una pupila de vidrio que parpadea incesante
y no se cansa de mirar aunque nadie lo mire
A veces siento el deseo de ser omnipresente
para estar simultáneamente, con cada una de las personas que amo
Si fuera un televisor tal vez cumpliría mi deseo
Aunque olvides mis palabras
ellas habrán de recordar para siempre
tus ojos recorriendo la figura de sus letras
tu mente fecundada por el esperma de la belleza
y tu corazón sintiendo la dulce espina
la marca imborrable de mi sangre
Despellejo toda la melancolía que hay en la mente
hoy he hablado con diez personas en tres horas
buen número para el promedio de veinte por semana
Hace poco que no siento el cuerpo de la noche
y lo necesito de nuevo
Me arde el estómago, veo cosas horribles
en el monitor de tu mente
El cuadrado me asfixia, ¿cómo será el hidrógeno?
tal vez pueda saber que gusto tiene
cargo un vaso con agua y me lo tomo

LAS GRIETAS DE LA LOCURA

Ciego como un pez te has quedado, nadando en el aire sin luz
la razón es como un tentempié que tambalea todo el tiempo
Habrá que hacer un agujero en la pared y salir a la calle
a ver a cuanto está la cerveza, las lágrimas seguro están caras
Las máquinas dan su concierto de engranajes
Trataré de hablar con el jardín y preguntarle a las flores
si les gusta más el sol a la mañana o a la tarde
Todavía no aprendí a caminar sobre los vidrios sin cortarme los pies
pero ya aprendí a ver lo que sucede en el instante casi imperceptible
en que los párpados se cierran y se vuelven a abrir
Observo las constelaciones de sangre en este cielo de arterias
me arrastro entre las páginas absurdas de estas hojas
soy las caries que le han salido a las muelas de esta noche
No reniego de esta soledad demacrada
de este monstruo deforme que es la mente
Vagar por los confines del cerebro
llegar al otro lado de las desiertas horas
en que la muerte ya se ha ido
perforar con el taladro de la lengua
todos los sordos oídos de la tierra
El temblor de tus tristezas hormiguea el suelo
Tendrás que flotar como un camalote
en este río de histerias
Sin la sangre has de ungir
la temible promesa de entregar tu alma
Sin desidia te recibirá el ángel de la mañana
Ni el molesto abrazo del insomnio habrá de molestarte
cuando venga el terremoto de las ideas
y se abran las grietas de la locura.

REVÓLVER

Un tiro se escuchó en el aire
como una boca
que en dentellada seca
desgarra el silencio
Un alma de revólver
llora su lágrima de acero
y un fuego rojo se enciende
devorando el misterio
Entre remolinos de imágenes
se balancea el cielo
Un hachazo ha destrozado
la corteza de otro tiempo
El revólver calla
ya habló demasiado
En su metálica inconciencia
no se arrepiente
Su gatillo fue una daga
que cortó las venas de la tarde
Ahora, silencio
y un cuerpo tendido en el suelo.

EL PEZ QUE NO LLEGÓ A SER PÁJARO

En el principio, todo era agua
y yo vagaba, por los pequeños confines, de la bitácora
Era un pez, pero sin escamas ni aletas
Era un pez, por una cuestión mental
Sentía, la tibia saliva de la paz
Respiraba el silencio
Después sucedieron, las nueve mareas del tiempo
y entonces todo fue aire
Ahora recuerdo con nostalgia, mi pasado de pez
Pero no te equivoques, tampoco soy un pájaro
aunque en esta vida, todo sea aire
y el agua solamente, me brote de los ojos.

PESIMÍSTICO

Me cansé de esperar, no espero nada
o en todo caso, espero lo peor
La esperanza padece de arritmia
Mi asmática ilusión apenas respira
el oxígeno de nuevas utopías
Me entierro en cromo
Mis venas son el termómetro
que tiene el mercurio de las lágrimas
Macabro es el sueño que me lleva
hacia la belleza dorada del otoño
Me entierro en oro
y soy un cadáver brillante
en la cripta de tu lascivia
Que venga lo peor
pronto seré un vencedor vencido
El tiempo de la espera
mutiló los cuerpos de los días
Me lavo las heridas
en el río ámbar de tus ojos
Viajo en la egonave
por los grises laberintos de la lluvia
No existe la salida hacia el sol
y las palabras golpean contra mi cráneo
Solo tengo fé en el comienzo del fín
¿Dios? ¿me escuchas?
seguirás creyendo en mí
aunque yo no crea en Tí
El paisaje mental se cubre de dudas
y solo tengo la certeza de tus manos
Florece tu mirada como un satélite mío
orbitando la atmósfera de los sueños
Quédate conmigo
a esperar el último viaje
No temas, prepara tu equipaje
yo te espero en la bitácora
mañana partiremos hacia la desilusión.

BLANCO

Hoy todo es blanco y se parece a la nada
Mi habitación ha perdido los colores
y me volví invisible
Mi cuerpo se deslizaba en líneas blancas
y el vacío se sentía tan aterrador
No pude ver quien era yo mismo
pero pude saber lo que era
Era la pureza, la zona sin contaminar
de mi universo
y entonces sentí la perfección
la estéril perfección de la nada.

PLEGARIA PARA TU DIOS ÍNTIMO

Voy a insertar en tu vientre una plegaria
y a regar la negra gramilla de tu centro

Llaga, labios, surco

Tu dios íntimo me pide una plegaria
Tu dios íntimo necesita una plegaria

La llaga que no seca
los labios piden besos
el surco, la semilla

Oremos sobre el altar de tu pecho

Ahora
y en la hora de tu deseo
Ahora
y en el templo de tu fuego

Que yo sea contigo
Que tú seas conmigo

Que tu dios íntimo ruegue por nosotros

En el principio era mi verbo
y luego fue tu carne
cuando inserté en tu vientre una plegaria.

LA PEQUEÑA NN Y EL PSICOJUEGO DEL HORROR

En el país de la simulación, donde el truco mental de los ánimos va creando las falsas imágenes de la demencia, la pequeña NN en su laboratorio psíquico inventa teatralmente el juego del horror Ahora arrastra su cadáver de niña a un costado de la banquina El viaje ha terminado en un desastre La colisión de las ilusiones en la ruta del destino Y los muñequitos sin dientes con su sonrisa descalcificada observan detrás de los árboles el escenario de la tristeza Cuando se abre la puerta de su mente la pequeña NN vuelve a cerrarla con candados de diamante y camuflada entre códigos binarios se zambulle en el mar del ciberespacio Desde la trinchera de su inteligencia, como un volcán ardiente sus labios escupen la sangre de su corazón La furia domina el escenario de cristal y los pequeños cataclismos en las letras provocan fisiones misteriosas en las palabras, extrañas guerrillas en el silencio Entonces cuando la sangre que ha derramado el encuentro es demasiada, retorna la calma Su ego satisfecho (ese alacrán de oro) se tranquiliza y respira el oxígeno de la tregua La pequeña NN es una princesa oscura en el palacio virtual de la fibra óptica sin embargo, el procesador de su alma no podrá soportar cuando se tilde su mente y colapse el sistema de su espíritu.

NIHILISTA

Cruzo la Nada a nado, y nadie está en la otra orilla
que queda al otro lado de la Nada, nadie
No existe el sentido cuando en la Nada alguien nada
Nada hay por encima mío, ni por abajo
Nada me espera, ni nadie
Sigo sin embargo nadando en la Nada.

NIRVANA

Huye el animal simbólico
hacia el bosque de la poesía
Su camino hacia la fantasía salvaje
es la metáfora
Hasta Dios es de plástico
en este universo de juguete
Voy navegando por las señales de la piel
Todavía faltan un millón de años luz
para llegar al planeta de la calma
Que contradictoria es la realidad
yo soy la hiperquinesia en persona
pero me llaman Nirvana.

EL HUÉRFANO DE LA IMAGEN
Todo conspira contra mí
Estoy en medio del sabotaje de la nada
Mis huesos se desintegran bajo la tierra del delirio
Sostengo mi cráneo sobre el ocaso del día
En las ruinas contemplo mi nombre
Los pescadores de hombres no encontrarán
mi cadáver, en la noche azulada
No soy el ombligo del mundo
pero han cortado el cordón
que me unía al útero de la realidad
Soy el huérfano de la imagen
Algunos me llaman símbolo
pero nadie sabe mi nombre.

EXPLICACIÓN ESTADÍSTICA

Estadísticamente hablando
no estoy en el promedio de la gente
soy absolutamente disperso
tengo un desvío estándar respecto de la media
y mi persona no se encuentra explicada
por ningún modelo.

SAPUKAY

(Adaptación libre y herética del poema "Aullido" de Allen Ginsberg)

He visto las mejores mentes de Corrientes destruidas por la locura, la política, la falta de oportunidades, arrastrándose por las calles, buscando al amanecer una dosis furiosa de cerveza, cabezas de "aparecidos" atraídas por la conexión a la luna

Quienes pobres y andrajosos se levantaron en la oscuridad de los ranchos contemplando al chamamé como algo extraño

Quienes fueron expulsados de las academias por publicar odas obscenas a la Virgen

Quienes se jodieron sus pelos púbicos (y algo más que eso) al volver de Paraguay con marihuana y ganarse unas vacaciones en la cárcel

Quienes quemaron sus torsos siesta tras siesta, con sueños, con cucumelo, con floripondio, con vino, con relámpagos en la mente, que iluminaban las palabras y los árboles en los crepúsculos del Apipé

He visto quienes se encadenaron a sí mismos a los colectivos para el viaje infinito de Molina Punta hasta el centro

Quienes se perdieron toda la noche en la luz submarina del casino sentados junto a la botella después del mediodía en "El Mariscal" escuchando el crujido del destino

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el Parque Cambá Cuá al Arazatí, desde el Museo Histórico al Puente Belgrano, batallón de conversadores platónicos, gritando incoherencias, susurrando recuerdos y anécdotas

Quienes se desvanecieron en alguna parte dejando un reguero de postales de Itatí

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de la Cruz, curandería y payé debido a que el cosmos vibraba en sus pies

He visto quienes solos por las calles de Loreto buscaban ángeles guaraníes visionarios que fueran ángeles guaraníes visionarios

Quienes vagabundeaban hambrientos y solos por Junín buscando rock, sexo o comida

Quienes desaparecieron en los esteros del Iberá dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la ceniza de la poesía quemada en San Miguel

Quienes fueron "chupados" por la dictadura, quienes resucitaron en Bella Vista

He visto quienes eyacularon en jardines de rosas y en el pasto del Parque Mitre y bajo el puente

Quienes copularon insaciables con una botella, una novia, un paquete de cigarrillos, un "porro" y se cayeron de la cama y terminaron desmayándose con una visión de la última concha

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente

Quienes iban de putas a "Playboy", "Kama Sutra", "Quijote", como SAINAR, héroe de estos poemas, semental y Dionisios de Corrientes, por sus innumerables "polvos" con chicas, en baldíos, moteles, "bulos", pensiones y departamentos

Quienes se desvanecieron en el Cine Rex, se transformaron en sueños, despertaron y se encontraron descorazonados en la 3 de abril

He visto quienes caminaron toda la noche esperando una puerta para entrar a un cuarto lleno de perfume de mujer y cariño

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el puente bajo el rayo azul de la luna y sus cabezas fueron coronadas por el laurel del olvido

Quienes comieron el yacaré de la imaginación y los surubíes del Paraná

Quienes tosieron en el segundo piso de algún departamento de las populosas "1000 viviendas" con llamas bajo el cielo tuberculoso

Quienes cocinaron gatos, tarariras, pacúes, pulmones, corazón y chipacuero

He visto quienes se cortaron las muñecas y terminaron en el San Francisco pero no encontraron al santo, y tampoco al lobo

Quienes viajaron a Resistencia, quienes murieron en Resistencia, quienes volvieron de Resistencia y esperaron en vano

Quienes cayeron de rodillas en la Catedral y cuando levantaron la vista estaban en el Gauchito Gil de Mercedes

Quienes se retiraron a Paraguay a cultivar "cannabis", o a Paso de la Patria para ofrecer odas al dorado

Quienes soñaron y encarnaron brechas en el tiempo y atraparon al arcángel del alma y unieron los verbos elementales para recrear la sintaxis y la medida de la pobre prosa humana

Quienes surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del chamamé y en el sufrimiento desnudo de Latinoamérica para escuchar la guitarra que llora en el corazón absoluto del poema

saber social o saber oficial - profesor j

2005-11-24T20:41:00.000-03:00

¿Saber social o saber oficial?
Profesor J
Las universidades del continente se disputan a brazo partido a los miles de jóvenes que iniciarán sus clases en los primeros días de marzo.Muchos estudiarán para obtener el cartón con el cual salir a batallar un puesto en el engranaje o para instalar su propia maquinita de hacer dinero. Los partidos harán nata para convencerlos de las bondades de tal o cual proyecto, al igual que la masonería y las iglesias, las sectas esotéricas y los movimientos humanistas, los clubes deportivos y los agentes de la contrainsurgencia. Todos afilan estacas para atraer a esas oleadas de muchachos y muchachas a las más diversas modalidades de integrarse crítica o subordinadamente al sistema. Pero este año un nuevo factor viene a influir en esta juventud con mucha más fuerza que antes, el factor social, que diversas ideologías interpretan a su modo y según sus objetivos, pero sin conseguir agotarlo en su esencia.En México han surgido poderosamente las juntas de buen gobierno que representan a los municipios autónomos zapatistas.En Haití la resistencia popular contra Arístides es cada vez más multitudinaria.En República Dominicana las organizaciones sociales han paralizado el país.En Guatemala la izquierda prácticamente ha desaparecido y la insatisfacción social es muy fuerte. En Nicaragua los sandinistas son cada vez más socialdemócratas y sus tesis son severamente contestadas en la juventud. En El Salvador la candidatura del FMLN se vislumbra más claramente como seguidora de la línea frentepopulista del eje Lula-Kirchner-Chávez, lo que la distancia de las luchas sociales. En Costa Rica ha habido importantes movilizaciones sociales este último año, algunas de las cuales han llegado a paralizar la capital. En Panamá asistimos en los últimos meses a una serie de luchas novedosas como cortes de calles y ocupaciones de faenas por desempleados en procura de trabajo, algunas de las cuales fueron apoyadas por fuertes movilizaciones estudiantiles. En Colombia sigue la disputa de la socialdemocracia junto al frentepopulismo que ganaron la alcaldía de Bogotá y que intentan cooptar a las organizaciones territoriales que desarrollan la autonomía. En Venezuela la falta de solución y las constantes disputas de los dos bloques institucionales hará crecer la inconformidad de la juventud. En Brasil el gobierno neoliberal de Lula está perdiendo bases sociales. En Uruguay el programa socialdemócrata del Frente Amplio no consigue llegar a extensos sectores sociales que buscan manifestarse desde la base. En Argentina el plan Kirchner no podrá contener la iniciativa de una creciente juventud inquieta que se abre paso en las universidades y escuelas, mientras los MTDs combativos continúan su presencia y acción social. Además periódicamente se viven convulsiones sociales en ciudades y regiones. En Paraguay la agitación campesina e indígena crece de forma notoria. En Bolivia Mesa está que cae y todo el país está convulsionado.En Ecuador Gutiérrez ha sido un gran fiasco social y se vienen nuevas movilizaciones. En Perú la desaprobación del gobierno ha llegado a límites intolerables (90%) y se extiende la agitación entre cocaleros, campesinos, indígenas, regiones y gremios. En Chile la izquierda ha decaído considerablemente en las universidades quedando en medio del rebrote de la derecha gremialista y las asambleas de estudiantes autónomos y rebeldes. En barrios y regiones crece la organización autónoma por los derechos de los pobres y marginados. En territorio mapuche el gobierno ha comenzado a golpear a sectores de juventud, lo que está aumentando la insatisfacción. A no dudarlo, este año será de intensa agitación social en todo el continente y de mayor desarrollo de las prácticas autónomas de los estudiantes universitarios, más impregnados por lo social que por lo político-ideológico. Ello lleva a cuestionar desde ya el papel de la universidad y del saber, en especial si nos referimos a la emergencia de un sujeto social que se autoorganiza y confía en sus propias capacidades para reivindicar sus derechos, esto es, una nueva visión de las cosas, un nuevo saber, o nuevos saberes, que en la medida que se desarrolla como autoconciencia y cosmovisión localizada en los espacios territoriales de la lucha social, fortalece al sujeto comunitario que prefigura una nueva sociedad, un mundo donde quepan muchos mundos. Así todo indica que están dadas las condiciones para una integración masiva de estudiantes universitarios hacia los sectores marginados de la sociedad, transformando el estudio elitista en un laboratorio social que sume la lectura, el estudio, la discusión, la investigación y la creación de los jóvenes a la acción social por los derechos y necesidades de los barrios y comunidades, transformando los temas y contenidos abstractos del aprendizaje en nuevos contenidos extraídos de la experiencia conjunta con los sujetos sociales, en sus asambleas y actividades, en sus prácticas de autogestión y de vida en común, sin la arrogancia que el sistema aspira a inculcar en los futuros profesionales haciéndoles creer que son "depositarios" del saber, y sin la arrogancia de las ideologías que pretenden decirle a los grupos sociales como es el mundo y como hay que cambiarlo, tarea de la propia sociedad autoorganizada en sus espacios locales.Es allí donde el estudiante aprenderá realmente a escurrirle el bulto al saber elitista asumiendo el saber-hacer social y escaparle también a las ideologías y paradigmas para reconocer y respetar la visión particular del mundo que rodea a las personas que se entrecruzan en la actividad social. Esos saberes sociales serán el arma de los estudiantes para cuestionar la ciencia, los contenidos y los métodos universitarios, así como incentivos y argumentos para su autoorganización y lucha por un saber social que se sobreponga al saber elitista. Así los estudiantes de agronomía y ciencias forestales podrán sumarse a las organizaciones campesinas o indígenas que reivindican la tierra y el territorio, al igual que los estudiosos del medio ambiente. Estudiar y divulgar juntos la legitimidad del control comunitario sobre bosques, tierras y aguas. Los estudiantes de pedagogía podrán practicar métodos comunitarios participativos donde el papel de cada componente integre las llamadas funciones de la enseñanza o transmisión del conocimiento, del aprendizaje o recepción del conocimiento y del hacer o construcción del conocimiento, en una acción donde el hacer, el enseñar y el aprender se fusionan en una sola dinámica social.Los estudiantes de economía, administración e ingeniería podrán pensar junto a las agrupaciones locales formas de autogestión productiva o de servicios y de aprovechamiento de los recursos materiales, naturales y sociales del lugar.Los estudiantes de ciencias de la comunicación, relaciones públicas, propaganda y marketing podrán montar medios comunicativos con la población local, como murales, boletines, radios, en fin, que sean de uso común y coadyuven a los intercambios intra e inter comunitarios. Los estudiantes de historia podrán junto a la población de un barrio, cerro, villa o localidad reconstruir la memoria histórica del lugar, los elementos de la idiosincrasia y prácticas que contribuyan al rescate de la identidad social de ese sector, sus raíces y características que configuran su ser concreto en el contexto general de la diversidad. Los estudiantes de geografía pueden realizar estudios con participación de la comunidad local para conocer los lazos e interacción con el área urbana o rural, el hábitat, tipos de producción y determinaciones climáticas que influyen en los componentes socio-culturales. Los estudiantes de biología y química pueden efectuar investigaciones de la flora, fauna y composición del terreno, así como los hábitos de alimentación, la interacción de esos factores con la idiosincrasia de los habitantes de la localidad y la influencia de los deshechos o componentes industriales en la vida del territorio escogido. Los estudiantes de derecho pueden estudiar las normas de auto-regulación comunitaria, sean tradicionales, sean derivadas de la práctica asamblearia. También la influencia e interacción de las normas estatales con la comunidad concreta, la situación de la tierra, la vivienda, etc. Los estudiantes de sociología y antropología podrán tener un terreno fértil en la medida que las más diversas investigaciones participativas apunten a metodologías donde el sujeto social practique la investigación de sí mismo. Los estudiantes de antropología cultural pueden trabajar también en los conceptos de imaginario popular, contracultura, identidad y otros. Los estudiantes de psicología podrán contribuir con actividades donde se constate el desarrollo de la personalidad y el afecto en la vida comunitaria, así como otros indicadores de la psiquis, que podrán ser comparados con los elementos que influyen dentro de la sociedad egoísta y mercantil.Los estudiantes de artes podrán practicar e intercalar diversas modalidades con la población, crear grupos, etc. donde se priorice por la participación de todos y no el arte espectáculo de uno o más actores frente a los espectadores. Los estudiantes de áreas de la salud podrán promover puestos de primeros auxilios, farmacias populares, trabajar elementos de higiene y prevención, etc. junto a la comunidad organizada, combinar con elementos de medicina natural y alternativa, aprovechamiento de yerbas y métodos tradicionales, apuntando a que el profesional titulado coopere con formas de autogestión sanitaria de centros de salud integral, para que en el futuro no haya que depender de médicos del estado ni particulares. Los estudiantes de filosofía pueden trabajar los conceptos y contenidos de la cosmovisión de la población local y la crítica de la epistemología, es decir, el sujeto conocedor deja de ser un ente individual y pasa a ser un sujeto social. Los estudiantes de parvulario y educación básica pueden organizar actividades para niños donde se pueda asegurar la continuidad del contacto que constituya un nuevo contexto de formación de la personalidad, el afecto y los valores. Los estudiantes de educación física, deportes y recreación pueden ayudar a descubrir juegos y actividades que substituyan progresivamente la competencia, priorizando por dinámicas y ejercicios físicos donde no sea requisito tener que derrotar a otro u otros. Los estudiantes de arquitectura y urbanismo podrán pensar junto a la población sobre soluciones habitacionales, autoconstrucción y rediseño local para la actividad comunitaria, uso de materiales, etc.En fin que cada área del saber universitario puede desarrollar sus reflexiones y actividades junto a la población de las localidades, habiendo un infinito de posibilidades en cada carrera. Muchas son las posibilidades, mayor aún es la creatividad de la juventud universitaria. Podemos imaginar el potencial de su encuentro con la creatividad e iniciativas de las comunidades. Tarea hermosa será descubrir ellos mismos las formas concretas de hacerlo. Profesor J

la trampa del mercosur - profesor j

2005-11-24T20:37:00.001-03:00

La trampa del Mercosur
x Profesor J -
Tres han sido las noticias más destacadas del cónclave capitalista del pacto de integración empresarial regional del Mercado de los Países del Sur del continente: Lula entra en Bolivia perdonando la deuda y estableciendo enormes sumas de capital, además de trabajos de infraestructura caminera y eliminación del pasaporte para circulación fronteriza, así como el firme apoyo político a la estabilidad de Mesa y su referéndum cuestionado por las bases sociales. Fox ingresa al Mercosur y declara que se posterga el inicio del ALCA. Kirchner construirá barcos para Venezuela. Veamos como cada una de estas medidas sirven a los intereses del capital en contra de los intereses de los pueblos. En términos generales, hemos dicho en textos anteriores que la necesidad de estabilidad del capital y la ganancia en el ámbito regional habían llevado al empresariado y al capital internacional a apoyar las salidas progresistas ante el temor que suscita el creciente desarrollo de las formas de autoorganización y lucha autónoma de resistencia en localidades, así como la gran insatisfacción de los pueblos que llevó a derribar varios gobiernos por parte de multitudes no debidamente controladas por algún interlocutor que negociase en su nombre. Por ello el Forro de Porto Alegre con sus banderas de humanización del capitalismo venía a introducirse como cuña entre el aumento de las protestas sociales y los estados, ofreciendo a cambio de la lucha la incorporación ordenada en proyectos electorales teñidos de color rojo, rosado y hasta arco iris. Esa era una tendencia mundial destinada a apagar el eco de las protestas de Seattle, Praga y otras que mostraban que las multitudes despojadas de la tutela de los viejos partidos y sindicatos desacreditados buscaban por sus propios medios las maneras de expresarse y cambiar situaciones. El zapatismo vino a contribuir notablemente en este terreno con la práctica de la autonomía social territorial, las comunidades ecuatorianas también, los mapuche, los MTDs autónomos, las asambleas, los aymaras, comunidades campesinas, actividades barriales, etc. El territorio, la geografía y la geopolítica del antagonismo modificaban sus formas y contenidos retirándose de las dinámicas institucionales experimentando diversas modalidades de autoorganización y resistencia, lo que fue hábilmente manipulado por los organizadores del Forro, la quinta columna capitalista de Attac y el PT, para decir que se trataba de encuentros de diversidades donde todos pueden decir lo suyo, lo que resultó una mascarada, pues los acuerdos principales seguían siendo la domesticación, el apoyo electoral a Lula, la humanización del capitalismo y el ordenamiento disciplinado de las manifestaciones callejeras en todas partes. La invasión a Irak y otras acciones del guerrerismo sirvieron de pretexto para recrudecer las políticas de frentes populares que habían tenido su nivel más alto en el ascenso de Chávez cuyo gobierno se basa en la negación a cualquier forma de autoorganización social que no responda al Comandante, al bloque militar o al bolivarismo organizado por medio de estatutos que en nada le envidian al peor estalinismo. Luego de la victoria de Lula, Petras lo denuncia como neoliberal pero nadie le da bola, a pesar de que otros textos de él los reproducen según los intereses de las izquierdas institucionales. Kirchner asciende al gobierno argentino en medio de intensos procesos de autoorganización, búsquedas y debates que se fraccionan de diferentes maneras sin conseguir levantar alternativas de organización social distintas que pudieran disputar mayores territorios, aunque la autoorganización territorial se expande lentamente a partir de algunas experiencias que han conseguido mantener su autonomía frente a las invitaciones de los poderes o de los aspirantes a nuevos estados. Un importante sector de la izquierda argentina entregó apoyo al presidente peronista, lo que era uno de los objetivos del discurso progresista que poco a poco fue mostrando su intención de criminalización de la protesta con desalojos y otras medidas autoritarias, al tiempo que reconvierte parte de la infraestructura industrial que permita recuperar los niveles de la ganancia contando para ello con la connivencia de otros sectores izquierdistas, algunos muy radicales en su discurso, que hicieron de la ocupación de fábricas una fórmula de crecer su militancia sin importarse que volvían plenamente al mercado y por tanto a ponerse la soga al cuello. Con relación al encuentro del Mercado del Sur, Bolivia vivía hasta hace poco una situación de crisis que, de mantenerse, habría llevado en plazos cortos a situaciones explosivas donde las comunidades ya se estaban preparando para ejercer el control territorial de localidades, lo que fue previsto por el presidente derrocado que dejó a Mesa para conducir una salida sin ruptura a la que se sumó Evo Morales ilusionado por las palmadas en el hombro que le dieron Kirchner y Chávez. Hoy viene Lula a dar el espaldarazo al presidente, descolocando así los discursos encendidos de la COB que va a quedar entre los burócratas frentepopulistas del MAS y las autonomías locales, teniendo que tragarse su discurso troskista dogmático. Las inversiones que hará Lula en el altiplano, así como la condonación de la deuda, permitirán al gobierno boliviano y el empresariado un respiro que no veían llegar por ninguna parte atemorizados por tener que apagar un incendio tras el otro sin bastarles el apoyo de Evo al referéndum del gas, totalmente apañado y contrario a los planteamientos que había hecho la propia Coordinadora del Gas, de preguntar por la nacionalización y control popular de esa riqueza. Con el apoyo de Evo y de Lula el referéndum está ganado, pero aún queda esperar si es posible una sorpresa de parte de la población, cuyos niveles de conciencia son proporcionales a su capacidad de autoorganización y de lucha, que en la misma medida que se desinflan tienden a confundirse. Ese es el papel hoy día de Evo, confundir para erigirse en alternativa presidencial humanista después de las elecciones municipales de fin de año. La incorporación de Fox al Mercado regional viene a demostrar que no se trataba de ninguna instancia progresista, ya que el presidente mexicano se ha caracterizado por ser incondicional de las políticas yanquis y no por oponerse a ellas. Ello indica el beneplácito imperial al mercado sureño, lo que sumado a las opiniones parlamentarias más blandas sobre las relaciones con Cuba, la revisión de las prisiones en Guantánamo y otras medidas yanquis, muestra un evidente panorama electoral de reciclaje y de fin de la época Bush para abrir camino ahora a la estabilización de lo avanzado, esto es, consolidar posiciones sin retroceder un pelo, aunque está latente la amenaza de que Al Qaeda (o la Cia) haga alguna acción desestabilizadora funcional a los halcones antes de las elecciones, que quizás resulten también en efectos como el español, donde la población se volcó a votar al partido socialista que no cambió nada más que la sonrisa. Está claro que el ALCA ya no lo comienzan en enero del 2005 como estaba programado, por lo que no es extraño que ahora surjan "políticas" contrarias correspondientes destinadas a obtener efectos mediáticos. La construcción de barcos argentinos para Venezuela pasó de tragedia a comedia con el acto donde piqueteros emocionaron a las autoridades aplaudiendo a los gobernantes que declaraban que habría "trabajo" para miles de personas gracias al dinero del petróleo venezolano. El populismo peronista se encuentra a gusto con el populismo chavista para la reoxigenación capitalista camuflada de bienestar, el welfare state quedó pequeño al lado de estas manifestaciones humanistas de Kirchner que no vacila en enviar balas a los que luchan, para aislarlos y empujar cada vez más a sectores sociales hacia los brazos de su benefactor. Triste, hay que reconocerlo. Hediondo sería quizás un concepto más apropiado. El papel de las izquierdas electorales queda cada vez más al desnudo y se explica mejor su desesperada oposición al desarrollo de las autonomías locales que tienen un gran crecimiento ya no sólo en Bolivia, México, Ecuador, Argentina y República Dominicana, sino también en Perú, Colombia, Guatemala, Chile y otros lugares. Es impresionante como esa corriente de humanización que se sostiene en los gobiernos populistas no ha podido doblegar la mano de las luchas de resistencia local, pues las noticias indican que en distintas regiones esa dinámica es adoptada por los más diversos grupos sociales y comunidades. En México no fue posible mantener más el parche ideológico que ataba a las comunidades campesinas y se ha quebrado el movimiento que unía a centralistas con partidarios del desarrollo de las autonomías locales. Ello es altamente positivo, aunque mejor habría sido conseguir convencer a los de siempre que se plieguen a las nuevas formas de autoorganización social territorial de donde viene la principal fuerza de resistencia contra el capitalismo y las mejores perspectivas de continuidad estratégica. Ya está más que probado que sin esa organización autónoma de base no hay continuidad posible hacia nuevos objetivos históricos. El fracaso de las políticas electorales y su evidente objetivo de ponerse por delante del desarrollo de las luchas sociales hacen que aumente proporcionalmente la abstención y el desarrollo de propuestas locales que consiguen aglutinar a la población en fuerzas materiales y sociales reales eficaces y consistentes, tendencia que aún está en desarrollo, no hay indicadores de estancamiento o retroceso, muy por el contrario, y nuevas imágenes de ello nos llegan de diversos lugares. Nuevas jornadas se preparan en Perú para estos días y habrá que prestar atención a como salen fortalecidas las experiencias que desarrollan capacidades de reunión y acciones protagonistas de sujetos sociales concretos territoriales desde donde viene la emancipación. Profesor J

la trampa del mercosur - profesor j

2005-11-24T20:37:00.000-03:00

el comunismo anarquista - kropotkin

2005-11-24T20:34:00.000-03:00

EL COMUNISMO ANARQUISTA
P. Kropotkin

1
Toda sociedad que rompa con la propiedad privada se verá en el caso de organizarse en comunismo anarquista.
Hubo un tiempo en que una familia de aldeanos podía considerar el trigo que cultivaba y las vestiduras de lana tejidas en casa como productos de su propio trabajo. Aun entonces, esta creencia no era del todo correcta. Había caminos y puentes hechos en común, pantanos desecados por un trabajo colectivo y pastos comunes cercados por setos que todos costeaban. Una mejora en las artes de tejer o en el modo de tintar los tejidos, aprovechaba a todos; en aquella época, una familia campesina no podía vivir sino a condición de encontrar apoyo en la ciudad, en el municipio.
Pero hoy, con el actual estado de la industria, en que todo se entrelaza y se sostiene, en que cada rama de la producción se vale de todas las demás, es absolutamente insostenible la pretensión de dar un origen individualista a los productos. Si las industrias textiles o la metalurgia han alcanzado pasmosa perfección en los países civilizados, lo deben al simultáneo desarrollo de otras mil industrias: lo deben a la extensión de la red de ferrocarriles, a la navegación trasatlántica, a la destreza de millones de trabajadores, a cierto grado de cultura general de toda la clase obrera; en fin, a trabajos realizados de un extremo a otro del mundo.
Los italianos que morían de cólera cavando el canal de Suez, o de anemia en el túnel de San Gotardo, y los americanos segados por las granadas en la guerra abolicionista de la industria algodonera en Francia y en Inglaterra no menos que las jóvenes que se vuelven cloróticas en las manufacturas de Manchester o de Ruan o el ingeniero autor de alguna mejora en la maquinaria de tejer.
Situándonos en este punto de vista general y sintético de la producción, no podemos admitir con los colectivistas que una remuneración proporcional a las horas de trabajo aportadas por cada uno en la producción de las riquezas, pueda ser un ideal, ni siquiera un paso adelante hacia ese ideal. Sin discutir aquí si realmente el valor de cambio de las mercancías se mide en la sociedad actual por la cantidad de trabajo necesario para producirlas (según lo han afirmado Smith y Ricardo, cuya tradición ha seguido Marx), bástenos decir que el ideal colectivista nos parecería irrealizable en una sociedad que considerase los instrumentos de producción como un patrimonio común. Basada en este principio, veríase obligada a abandonar en el acto cualquier forma de salario.
Estamos convencidos de que el individualismo mitigado del sistema colectivista no podría existir junto con el comunismo parcial de la posesión por todos del suelo y de los instrumentos del trabajo. Una nueva forma de posesión requiere una nueva forma de retribución. Una forma nueva de producción no podría mantener la antigua forma de consumo, como no podría amoldarse a las formas antiguas de organización política.
El salario ha nacido de la apropiación personal del suelo y de los instrumentos para la producción por parte de algunos.
Era la condición necesaria para el desarrollo de la producción capitalista; morirá con ella, aunque se trate de disfrazarla bajo la forma de «bonos de trabajo». La posesión común de los instrumentos de trabajo traerá consigo necesariamente el goce en común de los frutos de la labor común.
Sostenemos, no sólo que es deseable el comunismo, sino que hasta las actuales sociedades, fundadas en el individualismo, se ven obligadas de continuo a caminar hacia el comunismo.
El desarrollo del individualismo, durante los tres últimos siglos, se explica, sobre todo, por los esfuerzos del hombre, que quiso prevenirse contra los poderes del capital y del Estado. Creyó por un momento -y así lo han predicado los que formulaban su pensamiento por él- que podía libertarse por completo del Estado y de la sociedad. «Mediante el dinero -decía- puedo comprar todo lo que necesite.» Pero el individuo ha tomado mal camino, y la historia moderna le conduce a confesar que sin el concurso de todos no puede nada, aunque tuviese atestadas de oro sus arcas.
Junto a esa corriente individualista vemos en toda la historia moderna, por una parte, la tendencia a conservar todo lo que queda del comunismo parcial de la antigüedad, y por otra a restablecer el principio comunista en las mil y mil manifestaciones de la vida.
En cuanto los municipios de los siglos X, XI y XII consiguieron emanciparse del señor laico o religioso, dieron inmediatamente gran extensión al trabajo en común, al consumo en común.
La ciudad era la que fletaba buques y despachaba caravanas para el comercio lejano, cuyos beneficios eran para todos y no para los individuos; también compraba las provisiones para sus habitantes. Las huellas de esas instituciones se han mantenido hasta el siglo XIX, y los pueblos conservan religiosamente el recuerdo de ellas en sus leyendas.
Todo eso ha desaparecido. Pero el municipio rural aún lucha por mantener los últimos vestigios de ese comunismo, y lo consigue mientras el Estado no vierte su abrumadora espada en la balanza.
Al mismo tiempo surgen, bajo mil diversos aspectos, nuevas organizaciones basadas en el mismo principio de a cada uno según sus necesidades, porque sin cierta dosis de comunismo no podrían vivir las sociedades actuales.
El puente, por cuyo paso pagaban en otro tiempo los transeúntes, se ha hecho de uso común. El camino que antiguamente se pagaba a tanto la legua, ya no existe más que en Oriente. Los museos, las bibliotecas libres, las escuelas gratuitas, las comidas comunes para los niños, los parques y los jardines abiertos para todos, las calles empedradas y alumbradas, libres para todo el mundo; el agua enviada a domicilio y con tendencia general a no tener en cuenta la cantidad consumida, he aquí otras tantas instituciones fundadas en el principio de «Tomad lo que necesitéis».
Los tranvías y ferrocarriles introducen ya el billete de abono mensual o anual, sin tener en cuenta el número de viajes, y recientemente toda una nación, Hungría, ha introducido en su red de ferrocarriles el billete por zonas, que permite recorrer quinientos o mil kilómetros por el mismo precio. Tras de esto no falta mucho para el precio uniforme, como ocurre en el servicio postal. En todas estas innovaciones, y otras mil, hay la tendencia a no medir el consumo. Hay quien quiere recorrer mil leguas, y otro solamente quinientas. Esas son necesidades personales, y no hay razón alguna para hacer pagar a uno doble que a otro sólo porque sea dos veces más intensa su necesidad.
Hay también la tendencia a poner las necesidades del individuo por encima de la evaluación de los servicios que haya prestado o que preste algún día a la sociedad. L1égase a considerar la sociedad como un todo cada una de cuyas partes está tan íntimamente ligada con las demás, que el servicio prestado a tal o cual individuo es un servicio prestado a todos.
Cuando acudís a una biblioteca pública -por ejemplo, las de Londres o Berlin-, el bibliotecario no os pregunta qué servicio habéis dado a la sociedad para daros el libro o los cien libros que le pidáis, y si es necesario, os ayuda a buscarlos en el catálogo. Mediante un derecho de entrada único, la sociedad científica abre sus museos, jardines, bibliotecas, laboratorios, y da fiestas anuales a cada uno de sus miembros, ya sea un Darwin o un simple aficionado.
En San Petersburgo, si perseguís un invento, vais a un taller especial, donde os ofrecen sitio, un banco de carpintero, un torno de mecánico, todas las herramientas necesarias, todos los instrumentos de precisión, con tal de que sepáis manejarlos, y se os deja trabajar todo lo que gustéis. Ahí están las herramientas; interesad a amigos por vuestra idea, asociaos a otros amigos de diversos oficios si no preferís trabajar solos; inventad la máquina o no inventéis nada, eso es cosa vuestra. Una idea os conduce, y eso basta.
Los marinos de una falúa de salvamento no preguntan sus títulos a los marineros de un buque náufrago; lanzan su embarcación, arriesgan su vida entre las olas furibundas, y algunas veces mueren por salvar a unos hombres a quienes no conocen siquiera. ¿Y para qué necesitan conocerlos? «Les hacen falta nuestros servicios, son seres humanos: eso basta, su derecho queda asentado. ¡Salvémoslos!» Que mañana una de nuestras grandes ciudades, tan egoístas en tiempos corrientes, sea visitada por una calamidad cualquiera -por ejemplo, un sitio- y esa misma ciudad decidirá que las primeras necesidades que se han de satisfacer son las de los niños y los viejos, sin informarse de los servicios que hayan prestado o presten a la sociedad; es preciso ante todo mantenerlos, cuidar a los combatientes independientemente de la valentía o de la inteligencia demostradas por cada uno de ellos, y hombres y mujeres a millares rivalizarán en abnegación por cuidar a los heridos.
Existe la tendencia. Se acentúa en cuanto quedan satisfechas las más imperiosas necesidades de cada uno, a medida que aumenta la fuerza productora de la humanidad; acentúase aún más cada vez que una gran idea ocupa el puesto de las mezquinas preocupaciones de nuestra vida cotidiana.
El día en que devolviesen los instrumentos de producción a todos, en que las tareas fuesen comunes y el trabajo -ocupando el sitio de honor en la sociedad- produjese mucho más de lo necesario para todos, ¿cómo dudar de que esta tendencia ensanchará su esfera de acción hasta llegar a ser el principio mismo de la vida social?
Por esos indicios somos del parecer de que, cuando la revolución haya quebrantado la fuerza que mantiene el sistema actual, nuestra primera obligación será realizar inmediatamente el comunismo. Pero nuestro comunismo no es el de los falansterianos ni el de los teóricos autoritarios alemanes, sino el comunismo anarquista, el comunismo sin gobierno, el de los hombres libres. Esta es la síntesis de los dos fines perseguidos por la humanidad a través de las edades: la libertad económica y la libertad política.

2
Tomando la anarquía como ideal de la organización política, no hacemos más que formular también otra pronunciada tendencia de la humanidad. Cada vez que lo permitía el curso del desarrollo de las sociedades europeas, éstas sacudían el yugo de la autoridad y esbozaban un sistema basado en los principios de la libertad individual. Y vemos en la historia que los períodos durante los cuales fueron derribados los gobiernos a consecuencia de revoluciones parciales o generales, han sido épocas de repentino progreso en el terreno económico e intelectual.
Ya es la independencia de los municipios, cuyos monumentos -fruto del trabajo libre de asociaciones libres- no han sido superados desde entonces; ya es el levantamiento de los campesinos, que hizo la Reforma y puso en peligro el Papado; ya la sociedad -libre en los primeros tiempos- fundada al otro lado del Atlántico por los descontentos que huyeron de la vieja Europa.
Y si observamos el desarrollo presente de las naciones civilizadas, vemos un movimiento cada vez más acentuado en pro de limitar la esfera de acción del gobierno y dejar cada vez mayor libertad al individuo. Esta es la evolución actual, aunque dificultada por el fárrago de instituciones y preocupaciones heredadas de lo pasado. Lo mismo que todas las evoluciones, no espera más que la revolución para barrer las viejas ruinas que le sirven de obstáculo, tomando libre vuelo en la sociedad regenerada.
Después de haber intentado largo tiempo resolver el insoluble problema de inventar un gobierno que «obligue al individuo a la obediencia, sin cesar de obedecer aquél también a la sociedad», la humanidad, intenta libertarse de toda especie de gobierno y satisfacer sus necesidades de organización, mediante el libre acuerdo entre individuos y grupos que persigan los mismos fines. La independencia de cada mínima unidad territorial es ya una necesidad apremiante; el común acuerdo reemplaza a la ley, y pasando por encima de las fronteras, regula los intereses particulares con la mira puesta en un fin general.
Todo lo que en otro tiempo se tuvo como función del gobierno se le disputa hoy, acomodándose más fácilmente y mejor sin su intervención. Estudiando los progresos hechos en este sentido, nos vemos llevados a afirmar que la humanidad tiende a reducir a cero la acción de los gobiernos, esto es, a abolir el Estado, esa personificación de la injusticia, de la opresión y del monopolio.
Ciertamente que la idea de una sociedad sin Estado provocará por lo menos tantas objeciones como la economía política de una sociedad sin capital privado. Todos hemos sido amamantados con prejuicios acerca de las funciones providenciales del Estado. Toda nuestra educación, desde la enseñanza de las tradiciones romanas hasta el código de Bizancio, que se estudia con el nombre de derecho romano, y las diversas ciencias profesadas en las universidades, nos acostumbran a creer en el gobierno y en las virtudes del Estado providencia.
Para mantener este prejuicio se han inventado y enseñado sistemas filosóficos. Con el mismo fin se han dictado leyes. Toda la política se funda en ese principio, y cada político, cualquiera que sea su matiz, dice siempre al pueblo: «¡Dame el poder; quiero y puedo librarte de las miserias que pesan sobre ti!»
Abrid cualquier libro de sociología, de jurisprudencia, y encontraréis en él siempre al gobierno, con su organización y sus actos, ocupando tan gran lugar, que nos acostumbramos a creer que fuera del gobierno y de los hombres de Estado ya no hay nada.
La prensa repite en todos los tonos la misma cantinela. Columnas enteras se consagran a las discusiones parlamentarias, a las intrigas de los políticos; apenas si se advierte la inmensa vida cotidiana de una nación en algunas lineas que tratan de un asunto económico, a propósito de una ley, o en la sección de noticias o en la de sucesos del día. Y cuando leéis esos periódicos, lo que menos pensáis es en el inmenso número de seres humanos que nacen y mueren, trabajan y consumen, conocen los dolores, piensan y crean, más allá de esos personajes de estorbo, a quienes se glorifica hasta el punto de que sus sombras, agrandadas por nuestra ignorancia, cubran y oculten a la humanidad.
Y sin embargo, en cuanto se pasa del papel impreso a la vida misma, en cuanto se echa una ojeada a la sociedad, salta a la vista la parte infinitesimal que en ella representa el gobierno. Balzac había hecho notar ya cuántos millones de campesinos permanecen durante toda su vida sin conocer nada del Estado, excepto los impuestos que están obligados a pagarle. Diariamente se hacen millones de tratos sin que intervenga el gobierno, y los más grandes de ellos -los del comercio y la bolsa- se hacen de modo que ni siquiera se podría invocar al gobierno si una de las partes contratantes tuviese la intención de no cumplir sus compromisos. Hablad con un hombre que conozca el comercio, y os dirá que los cambios operados todos los días entre comerciantes serian de absoluta imposibilidad si no tuvieran por base la confianza mutua. La costumbre de cumplir su palabra, el deseo de no perder el crédito, bastan ampliamente para sostener esa honradez comercial. El mismo que sin el menor remordimiento envenena a sus parroquianos con infectas drogas cubiertas de etiquetas pomposas, tiene como empeño de honor el cumplir sus compromisos. Pues bien; si esa moralidad relativa ha podido desarrollarse, hasta en las condiciones actuales, cuando el enronquecimiento es el único móvil y el único objetivo, ¿podemos dudar que no progrese rápidamente, en cuanto ya no sea la base fundamental de la sociedad la apropiación de los frutos de la labor ajena?
Hay otro rasgo característico de nuestra generación, que aún habla mejor en pro de nuestras ideas, y es el continuo crecimiento del campo de las empresas debidas a la iniciativa privada y el prodigioso desarrollo de todo género de agrupaciones libres. Estos hechos son innumerables, y tan habituales, que forman la esencia de la segunda mitad de este siglo, aun cuando los escritores de socialismo y de política los ignoran, prefiriendo hablarnos siempre de las funciones del gobierno. Estas organizaciones, libres y variadas hasta lo infinito, son un producto tan natural, crecen con tanta rapidez y se agrupan con tanta facilidad, son un resultado tan necesario del continuo crecimiento de las necesidades del hombre civilizado y reemplazan con tantas ventajas a la injerencia gubernamental, que debemos reconocer en ellas un factor cada vez más importante en la vida de las comunidades.
Si no se extienden aún al conjunto de las manifestaciones de la vida, es porque hallan un obstáculo insuperable en la miseria del trabajador, en las castas de la sociedad actual, en la apropiación privada del capital colectivo, en el Estado. Abolid esos obstáculos, Y las veréis cubrir el inmenso dominio de la actividad de los hombres civilizados.
La historia de los cincuenta años últimos es una prueba de la impotencia del gobierno representativo para desempeñar las funciones con que se le ha querido revestir.
Algún día se citará el siglo XIX como la fecha del aborto del parlamentarismo.
Esta impotencia es tan evidente para todos, son tan palpables las faltas del parlamentarismo y los vicios fundamentales del principio representativo, que los pocos pensadores que han hecho su crítica (J. Stuart Mill, Laverdais) no han tenido más que traducir el descontento popular. Es absurdo nombrar algunos hombres y decirles: «Hacednos leyes acerca de todas las manifestaciones de nuestra vida, aunque cada uno de vosotros las ignore». Se empieza a comprender que el gobierno de las mayorías parlamentarias significa el abandono de todos los asuntos del país a los que forman las mayorías en la Cámara y en los comicios a los que no tienen opinión.
La unión postal internacional, las uniones de ferrocarriles, las sociedades sabias, dan el ejemplo de soluciones halladas por el libre acuerdo, en vez de por la ley. Cuando grupos diseminados por el mundo quieren llegar hoy a organizarse para un fin cualquiera, no nombran un parlamento internacional de diputados para todo y a quienes se les diga: «Votadnos leyes; las obedeceremos». Cuando no se pueden entender directamente o por correspondencia, envían delegados que conozcan la cuestión especial que va a tratarse, y les dicen: «Procurad poneros de acuerdo acerca de tal asunto, y volved luego no con una ley en el bolsillo, sino con una proposición de acuerdo, que aceptaremos o no aceptaremos». Así es como obran las grandes sociedades industriales y científicas, las asociaciones de todas clases, que hay en gran número en Europa y en los Estados Unidos. Y así deberá obrar la sociedad libertada. Para realizar la expropiación, le será absolutamente imposible organizarse bajo el principio de la representación parlamentaria. Una sociedad fundada en la servidumbre podrá conformarse con la monarquía absoluta; una sociedad basada en el salario y en la explotación de las masas por los detentadores del capital, se acomoda con el parlamentarismo. Pero una sociedad libre que vuelva a entrar en posesión de la herencia común, tendrá que buscar en el libre agrupamiento y en la libre federación de los grupos una organización nueva que convenga a la nueva fase económica de la historia.

durito y una de grietas y graffitis

2005-11-24T20:33:00.000-03:00

Durito y una de Grietas... y Graffitis.
Dice Durito que los poderosos han hecho plano el mundo. Que a fuerza de guerras, de muerte y destrucción, lo han ido achatando hasta quitarle su redondez.
"Y no sólo"-, dice Durito, "ya achatado, los poderosos han colocado el mundo como si fuera una pared que divide a unos de otros. Pero no es una pared así como las conocemos, no. Es una pared acostada. O sea que no sólo hay un lado y otro lado, sino que hay un arriba y un abajo".
Dice Durito que del lado de arriba del muro, viven los poderosos en impresionantes palacios, con autos lujosos, grandes jardines, piscinas, altos edificios. Dice Durito que allá arriba hay mucho espacio y poca gente. Pocos, muy pocos.
"Del lado de abajo del muro", dice Durito, "vive la gente muy así, muy común y corriente, habita en casas humildes, amontonadas unas encima de las otras, el aire está como sucio, igual el agua. Acá bajo hay poco espacio y mucha gente. Muchos, muy muchos".
"En los libros de geografía se sigue enseñando que el mundo es redondo, pero todo es una triquiñuela para esconder que hay unos que están arriba y hay otros que están abajo; y, sobre todo, que los que están arriba están ahí porque los sostienen los de abajo", dice Durito mientras martilla un globo terráqueo, de ésos que usan en las escuelas, para ilustrar su lección de hoy.
Dice Durito que el muro y lo que está arriba pesan mucho, y que, entonces, los que están abajo se inconforman, murmuran, conspiran.
Dice Durito que, además, el gran peso ha provocado que se haga una gran grieta en el muro.
Dice Durito que el Neoliberalismo trata de resanar el muro y que la pasta que usa es la clase política.
Dice Durito que los de abajo, es decir, la inmensa mayoría de la humanidad, trata de asomarse por la hendidura para ver qué es lo que pesa tanto y, sobre todo, por qué es que debe soportar ese peso.
Dice Durito que la rebeldía en el mundo es como una grieta en un muro: su primer sentido es asomarse al otro lado. Pero después, esa mirada debilita el muro y termina por resquebrajarlo por completo.
Dice Durito que la rebeldía va más allá de lo que va el "cambio" moderno.
Porque el "cambio" moderno aprovecha la grieta para colarse al otro lado del muro, al de arriba, olvidando, consciente o inconscientemente, que por la grieta no pueden pasar todos. El "cambio" es entonces pasar al lado de arriba, y la democracia neoliberal es que unos pocos vean en representación de muchos, y que esos pocos le cuenten a los muchos lo que no pueden ver.
"Claro", dice Durito, "teniendo especial cuidado en no tocar el tema de por qué están unos pocos arriba y unos muchos abajo; y, especialmente, el asunto de que los de abajo sostienen a los de arriba".
"La rebeldía, en cambio, va más allá. No pretende asomarse al otro lado, ni mucho menos pasar allá, sino lo que quiere es debilitar el muro de tal forma que acabe por desmoronarse, y, así, no haya ni uno ni otro lado, ni un arriba ni un abajo".
"Y ya que estamos hablando de muros, un muro sin graffiti es como un mundo sin rebeldes, es decir, no vale la pena", dice mientras lo persigue inútilmente un camión de policías, después de pintar, con letras grandes y de todos los colores, un "NO" en la hoja del calendario del Poder.
Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos.México, Abril del 2003.

durito y una de falsas opciones - subcomandante marcos

2005-11-24T20:31:00.000-03:00

Editorial
Durito y una de falsas opciones Subcomandante Insurgente Marcos
Dice Durito que todas las opciones múltiples que el Poder ofrece, esconden una trampa.
"Donde hay muchos caminos y se nos presenta la posibilidad de elegir se olvida algo fundamental: todos esos caminos llevan a lo mismo. Así la libertad no consiste en elegir el destino, el paso, el ritmo, la velocidad y la compañía, sino en sólo elegir el camino. Y más aún, la libertad que ofrece el Poderoso es sólo la libertad para elegir quién caminará en nuestra representación", dice Durito.
Y dice Durito que, en realidad, el Poder no oferta más libertad que la de elegir entre múltiples opciones de muerte.
Puedes elegir el modelo nostálgico, es decir, el del olvido. Éste es el que se le ofrece, por ejemplo, a los indígenas mexicanos como más adecuado para su idiosincrasia.
O también puedes elegir el modelo modernizador, es decir, el de la explotación frenética. Éste es el que se le ofrece, por ejemplo, a las clases medias en América Latina como más adecuado a sus patrones de consumo.
O si no, puedes elegir el modelo futurista, es decir, el de las armas del siglo XXI. Éste es el que, por ejemplo, ofertan los misiles teledirigidos en Irak y que, para que no haya duda de su espíritu democrático, igual matan iraquíes, que norteamericanos, saudí árabes, iraníes, kurdos, británicos y kuwaitíes (más las nacionalidades que se acumulen en la semana).Hay muchos modelos más, casi uno para cada gusto y preferencia. Porque si de algo se puede preciar el Neoliberalismo es de ofrecer una variedad casi infinita de muertes. Y ningún otro sistema político en la historia de la humanidad puede decir lo mismo.
Durito pone entonces un vaso con agua sobre la mesita, hecha de palos y amarrada con bejuco, y dice: "El Poder nos dice, por ejemplo, que tenemos que elegir entre ser optimistas o pesimistas. El pesimista ve el vaso medio vacío, el optimista ve el vaso medio lleno. Pero el rebelde se da cuenta que ni el vaso ni el agua que contiene, le pertenecen y que es otro, el poderoso, el que lo llena y lo vacía a su antojo. El rebelde, por un lado, ve la trampa; pero también ve el manantial de donde sale el agua".
"Así que, cuando el rebelde se enfrenta a la opción de elegir entre varios caminos, mira más lejos y mira dos veces: mira que esas rutas llevan al mismo lugar, y mira que al lugar donde quiere ir no hay camino. Entonces el rebelde, en lugar de angustiarse por encuestas que dicen que un camino es mejor que otro porque tanto por ciento no puede equivocarse, empieza a construir un camino nuevo", dice Durito mientras reparte, en papelitos de todos los colores, muchos "NO" frente a las embajadas norteamericanas en todo el mundo que, como todos saben, se parecen sospechosamente a locales de venta de hamburguesas de plástico.
Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos.México, Marzo del 2003.

durito y una de estatuas y pájaros - subcomandante marcos

2005-11-24T20:28:00.000-03:00

EditorialDurito y una de estatuas y pájaros
Dice Durito que el Poder crea estatuas pero no para escribir o recrear su historia, sino para prometerse a sí mismo la eternidad y la omnipotencia.
"Para contar la historia del Poder", dice Durito, "basta con describir las estatuas que en la geografía del tiempo y del espacio hay en el mundo".
"Porque", dice Durito que, "donde faltan las razones abundan las estatuas. Cuando el Poder no es todavía Poder sino está en lucha por serlo, sus dogmas se hacen declaraciones de principios, programas, planes de acción, en suma, son estatuas en proyección. Cuando el Poder se hace de la silla del Poder, sus dogmas se hacen leyes, constituciones, reglamentos, en suma, son estatuas de papel que luego son estatuas de piedra".
"Al Poder no le importa el consenso, el acuerdo, la palabra que nace a uno y a otro. Le interesa la dominación. El acuerdo legitima, el Poder legaliza. En el Poder, la carencia de legitimidad se soluciona con dogmas, es decir, con estatuas".
Dice Durito que una estatua es una VERDAD (así, con mayúsculas) que esconde debajo de la piedra su incapacidad para demostrar nada y la arbitrariedad de su existencia. Porque, según Durito, así como la "verdad" es la afirmación propia y la marginación de lo otro, de lo incomprensible; una estatua es la afirmación propia del dominador y la marginación del dominado."Pero resulta que la historia rueda, a los tumbos, pero rueda", dice Durito, "y el vencedor del hoy de la estatua ni siquiera es recordado en el mañana que somos, por más que los letreros nos digan, inútilmente, que "ésta es la estatua del Marqués de la Verdad Eterna, etcétera". El mundo "inteligente" del Poder aparenta complejidad pero es bastante sencillo, está compuesto de dogmas y estatuas. Y la genealogía del Poder se basa sólo en la discusión intelectual de qué fue primero, el dogma o la estatua".
"Hay quienes hacen de nuestras palabras una estatua (o un dogma, pero es lo mismo). Unos hacen piedra nuestro pensamiento, para luego derribarlo delante de muchos reflectores, en mesas redondas, revistas, columnas periodísticas, discusiones de café. Otros convierten en dogma nuestra idea, le ponen incienso y luego la cambian por otro dogma, más de moda, más a la medida, más ad hoc".
Dice Durito que unos y otros ignoran que el zapatismo no es ni dogma ni estatua, el zapatismo, como la rebeldía, es apenas uno entre miles de pájaros que vuelan.
"Como cualquier ave, el zapatismo nace, crece, canta, se reproduce con otro y en otro, muere y, como es ley que hagan los pájaros, se caga en las estatuas", dice Durito mientras vuela y trata de adoptar, inútilmente, un "aire entre tierno y duro, como un gorrión"Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Subcomandante Insurgente Marcos
México, mayo del 2003.

dios existe...sentado en un trono - profesor j

2005-11-24T20:15:00.000-03:00

Dios existe ... sentado en un trono
x Profesor J -Dios no puede llegar directamente a nadie y nadie puede establecer relación ninguna con Dios. Conocemos la existencia de Dios solamente porque alguien nos informa de ello, por lo que su llegada se realiza por medio de otras personas, es decir, representantes. Y lo meten a cañón desde edad temprana para que no salga de ‘nuestros corazones’, y a eso le llaman ‘fé’. Esos representantes por su vez son seleccionados cuidadosamente desde pequeños e introducidos en los ritos y contenidos de su futura tarea de divulgar un Dios que no conocen más que por las palabras de su preceptor, que por su vez siguió el mismo camino. Los ponen en seminarios y les enseñan las artes y el conocimiento profano además de mil autores y argumentos con los cuales se encargarán de reducir a los insumisos. Tienen sus policías internas, o sea, servicios de seguridad, para evitar que el diablo les infiltre sus filas, inspeccionan la familia y las amistades de cada uno, los separan de su entorno igual que los militares llevan a los soldados a disparar a otros lados y no cerca de donde vive la familia. No tienen amigos. Muchos de esos santos dejan grávidas a las feligresas o deben ser expulsados por meterle mano a menores, ya que pierden la práctica de una afectividad libre y plena y buscan saciar los apetitos a como dé lugar, en especial con las ovejas sometidas a su autoridad. Ultimamente hasta obispos han sido descubiertos en la faramalla, pero basta el Papa pedir perdón para que todo siga igual. Su afectividad se modela según el mismo método Hare Krishna, con algunas diferencias sin importanciaLo que sucede es que los Hare Krishna han sido un tanto prosaicos y todo el mundo les capta los secretillos que las iglesias guardan bajo siete llaves. Por ejemplo, el rosario: Los Hare Krishna deben interrumpir sus actividades en ciertos horarios varias veces al día y retirarse lo más aislados posible para concentrarse en el rosario, mirar hacia dentro de sí y repetir las palabras y sonoridades místicas tipo ‘Om’, etc. La sonoridad ‘Om’ tiene la virtud de hacer vibrar el cuerpo, pues con la ‘m’ se cierra la boca y la continuidad del movimiento del aire se dirige hacia adentro produciendo también una acción psicológica de reforzamiento de la instrospección, lo que acompañado del cierre de ojos, produce buen resultado. Distinto es abrir la boca y expulsar el aire, con lo que se trabaja la exteriorización, como repetir "Alá’. Cuando están con el rosario siguiendo las cuentas con los dedos en forma rítmica, repitiendo sus sonidos y volcando la atención hacia adentro, realizan una autosugestión constante que permite substituir la presencia del pastor o guru, por eso deben repetir las frases y oraciones en voz alta. Los sábados los Hare Krishna se reunen con los que han podido agarrar por las calles vendiendo libritos de alimentación sana y esas cosas, y los hacen cantar y bailar reptiendo una y mil veces las mismas bobadas, que por lógica se clavan como siniestros cuchillos en la psiquis de la víctima, por eso prefieren personas inseguras o con problemas diversos. Luego ellos mismos se hacen el harakiri cada día con el rosario. La manipulación es descarada, pero los poderes lo permiten con el pretexto de la libertad religiosa, ya que contribuyen notablemente al acondicionamiento general de las ovejas en el ganado social. Los evangélicos más abusivos, usan la hipnosis colectiva de manera tan burda y tan abierta que son los favoritos del sistema en muchos lugares. Por ejemplo en Brasil, el vice de Lula es pastor evangélico y conoce muy bien los efectos de la hipnosis. Los seleccionados por su fanatismo o sagacidad son enviados a entrenar a las plazas dando saltos y haciendo piruetas, con lo que llaman la atención e introducen efectos compulsivos en las personas que se dejan llevar por el ‘mensaje’ pues en la desesperación y vacío en que se encuentran, llenos de problemas y con políticos de derecha, de centro y de izquierda prometiendo las maravillas más fabulosas posibles, no es de extrañar que estos imbéciles disfrazados de pastores consigan atraer gente ofreciendo el cielo y la paz de ese Dios que nadie ha visto, total ya estamos acostumbrados a vivir de ilusiones y dale a buscar nuevas víctimas. Esas modalidades compulsivas de los pastores que saltan en las plazas son las mismas que usan los troskistas y otras grupos de izquierda para agitar a la juventud, colocan cara enardecida, se ponen rojos, mueven violentamente el puño dándole golpes imaginarios al capital, en fin, si se trata de las mismas ovejas, es sólo competir con un discurso mejor. Los templos religiosos están estructurados para provocar la sugestión, el condicionamiento y el nivel superior que es la hipnosis, a la que se llega por medio de gritos y saltos del hipnotizador que va arrastrando tras de si la máxima atención y consigue entrar a controlar elementos de la psiquis de los corderos de Dios, los manda a tomarse de las manos por detrás, bajar la cabeza, cerrar los ojos, en fin, forzar las posturas del cuerpo de forma tal que cuando los llama de vuelta a abrir los ojos y recuperar la postura correcta, algunos de ellos han quedado agarrotados y no consiguen recuperar el pleno control de sus movimientos, como que el comando cerebral destinado a soltar las manos agarradas por detrás no obedeciese, pues no han despertado correctamente de la hipnosis, se han entregado tanto los pobres, y así las tentativas de recuperar el control y los esfuerzos por retomar la postura erecta, los hacen parecer como que están sufriendo espasmos, que son reales, pues se trata de un intenso esfuerzo por recuperar la soltura del cuerpo agarrotado. Allí el hipnotizador apunta con el dedo y asusta a la gente diciendo que los demonios se le han metido en el cuerpo al pobre que no ha conseguido salir de la hipnosis, que a veces son varios y el templo se llena de gente espasmódica y algunos gritan, en fin, el show es sensacional y cualquier incauto de esos que llenan los templos se queda convencido que Belcebú ha venido a posesionarse de aquel infeliz mortal. Después de un tiempo prudente para que a nadie le quepan dudas, aún periodistas que a veces se cuelan por entre medio de los cordones de seguridad para ver como funciona el asunto, aunque les confiscan las cámaras, obviamente, son descarados, pero no tontos. Ahí el representante de Dios hace traer a los poseídos por el diablo a su presencia y poniendo su mano en la frente grita y salta ‘expulsando’ los demonios, pero en realidad es la palmadita en la frente la que despierta al dormido, que no entiende nada de lo que ha pasado y todos le dicen que estaba con el demonio adentro y el diputado, digo, el representante, se lo ha sacado invocando los poderes de Dios. Dios existe, claro que si, yo no soy ateo, reconozco que está ahí, pues es una creación cultural de los hombres, que se lo pasan uno al otro y hacen creer que se trata de un espíritu eterno y esas paparruchadas. Se trata de una figura necesaria para la dominación que necesita destruir la vida espiritual y afectiva de las comunidades para que dirijamos la vista hacia arriba y construyamos nuestra psiquis y conciencia en función de aceptar que somos los de abajo, para que desvaloricemos la afectividad del que tenemos al lado y sólo la manifestemos con la intermediación triangular del ser supremo. Así los muy patudos nos dicen que primero hay que amar a Dios y así podremos amar a los otros. Transforman el amor en una direccionalidad unipersonal basado en la dependencia, y por eso también los machos agarran a patadas a la mujer para que someta al Dios que es el y los pastores de todos los pelajes nos hablan que el hombre es la autoridad en la familia, que debe ser jerárquica para modelar a los que van a salir del ‘nido’ abriendo sus alas rotas entrando a las otras jaulas del sistema, la propiedad, la escuela, la fábrica, el partido, el estado, la iglesia, en fin, hay para todos los gustos y ‘vocaciones’. Las comunidades cristianas originarias por el contrario valorizaban primero al que está al borde del camino, sin importar si cree o no cree en Dios, por eso pensamos que los religiosos podrán superar esas limitaciones reuniéndose en verdaderas comunidades con otros que no piensan igual y aprendiendo a amar en la diversidad. Sólo el amor vivido en comunidad y la valoración de que el mundo espiritual es vivo y presente y no otro lugar donde andan por ahí volando las almas y menos aún detrás de un señor sentado en un trono, podrá formar parte activa de la reconstrucción del ser social que hoy se modela poco a poco en la resistencia de los pueblos contra el capital. La lucha por derribar los gobiernos no está separada de la lucha por derribar a los dioses de sus tronos. Profesor J

poemas - marina rinesi

2005-09-27T19:00:00.000-03:00

Antes de Eva.

Todo se reduce a aquel día en que me acosté con alguien. Como al descuido. (estas cosas siempre suceden al descuido: una distracción del alma, estaba pensando en otra cosa).
A veces sucede que una se acuesta con cualquiera.
(no es que derroche su deseo, tan solo no es avara) (el tiempo pasa, ya lo decía el poeta y todos los calendarios) (vuelven las golondrinas y nunca fue primavera).
Una se acuesta con cualquiera, ya lo decía: no recuerda su nombre, su perfume, sus gestos.
A quién le importa. Una caricia es una caricia.
Pero aquel día. Como al descuido. (esas cosas siempre suceden por descuido). La tierra comenzó a poblarse. Los pastos se extendieron más allá de mi espalda. Algo alumbró mis cabellos y una fila de hormigas me observó intrigada. Y de pronto se hizo de noche (yo nunca había visto las estrellas) y nacieron los grillos y los primeros ecos del insomnio. Coger con dios tiene esas complicaciones.
Prendí el primer cigarrillo y murmuré algo y ese algo fue (como al descuido) poesía.

Lección de métrica.

Éste es un soneto,
aunque no lo parezca
aunque le falten las riendas del ritmo
la rima exacta
la claridad del verso:
endecasílabos desbocados
hijastros de una sintaxis beoda y mal parida
enfermos de la lujuria de las palabras
(impúdicas amantes, traidoras en la cama y en los libros;
niñas bien que dieron el mal paso: que se entregan por las calles
al primer poeta descuidado que se les acerca),
contadores de cuentos,
breves dioses descarriados,
desempleados de toda fe y de todo sentido.

endecasílabos como niños:
que miran el mundo como se mira al pájaro caído:
como la gran y hermosa fatalidad
que seremos todos algún día.
Que hablan al mundo como a la hierba:
total nunca escucha; total, tampoco importa.

Entonces, como decía, esto es un soneto:
un hermoso e inútil
despilfarro del alma,
y, ya se sabe
sólo los excesos
nos vestirán de algo más que monos
antes de darnos de bruces en la muerte.

Pesadumbre.

Y no estás
como las cajitas de fósforos
en que ya no queda
ni el germen de una llama
y las guardamos en los bolsillos
para pedirle un poco de fuego prestado
a cualquier transeúnte
un poco de alma
una miseria de amor
porque miro y no te encuentro
y no hay nada que pueda encender
este crematorio de vos,
acá a mi costado.

Ignorancia.

No sé que hacer con este pequeño, aburrido y polvoriento amor.
Con este encontrarnos tan lejos [vos, encamisándote los horarios y las cuentas atrasadas, mirando a través de la ventana paisajes de otros lugares; yo, como distraída, tratando de encontrar algún juguete, la muñeca de estopa que desprecié de niña, las lagartijas que agonizaban en las paredes, algo en que entretenerme].

Qué hacer con las telas de araña por entre las que apenas te veo.
Mil bloques de cristal queriendo ser un orden y no pasando de pequeñas culpas y un puñado de intentos.
Tus ojos nublados por el sueño [o sólo porque no hay sol y tenemos el deseo hambriento y los labios tristes y los párpados transparentes y el café calienta la garganta pero no las entrañas y siempre llovizna tras los cristales]
La falta de razones [que nunca fueron necesarias, pero a veces se extraña el amor y el capricho como se extraña las pequeñas heridas y la esperanza –que de eso se trata todo esto-].

Qué hacer con este recreo sin potreros ni quioscos. Dos niños huérfanos que ni siquiera pueden mirarse a la cara. La soledad debe ser así. La muerte también debe ser así. Pero nosotros deberíamos.
Deberíamos. Cómo si fuesen un deber la felicidad y la inocencia.
Como si todas las horas no fueran el mismo desamparo.
Como si la vida no fuese también un sentarnos uno junto al otro y esperar.
Hasta que en algún lado por fin amanezca.

Ese momento.

Distraído. Como si el mundo fuese una gran y torpe calesita (que lo es) y girase para despistarnos (que lo hace). Y los hombres no fuesen más que paisaje. Y siempre ya hubiésemos partido. No importa donde (nunca importa donde, Whitman lo sabía, por eso todas las hojas fueron suyas).
Entonces lo vi. No sé por qué calle. (lo dije, estaba distraído). Desperté. Lo buscaba (en otro lado). Corrí hacia él. (no podría marcharse). Toqué su hombro (disculpe señor, es que su rostro me parece conocido). De algún lugar. Quién sabe qué tiempos. Quizás de la infancia. La fantasía O las fotos húmedas. La nostalgia. O el deseo.
No supe que decirle. Se tocó con los dedos el sombrero. Buenas tardes. Y me dejó parado en la misma baldosa de siempre.
Pero ahora no. Ahora sé: aunque no lo recuerde.
En ese hombre habitaba el poema.

Cronograma.

Quince minutos de poesía
cada mañana
un desayuno con tu rostro
flotando en el café
con leche y medialunas de días contemplando
el teléfono obstinado
y pernicioso
que no suena.
(el complot de la telefonía móvil y estática
para dejar mi corazón
fuera de servicio)

Y a mediodía,
el estómago contento
el corazón no tan contento
pero igual de optimista
una siesta reencontrándote
en la humedad de las sábanas
en las sombras que deja el sol
a cada paso
y en el reloj olvidadizo
que nunca marca tu hora
ni recuerda tu nombre
ni te sabe, como yo,
cuerdamente a destiempo.

Y en la noche,
en el recuadro desnudo de las sombras,
llenas de imágenes y ensueños
de otros
nunca los míos,
el insomnio como ratas
escabulléndome de mí
nunca de vos
royéndome los talones
y la conciencia
y esta batalla final contra el olvido
y la desesperanza
antes de la tregua de siempre
dos o tres horas
cobijada como gatos en el sueño
antes que el sol
ese triste asesino
de luz a tu ausencia
junto a los árboles del campo
y junto al resto de las tumbas.

Puedo ofrecerme

como las estampitas que ofrecen los niños
por cincuenta centavos
en el colectivo
de noche
entre el sueño y la miseria
Como las putas del barrio
calle Rivadavia
antes de llegar a la esquina
que garúan henchidas de esperas
(manchando el honor nunca habido
de éste y todos los héroes
que me endilgaron de niña)
puedo pintarme
de aureolas hirientes el cuerpo
de cuchillos hastiados sin sangre
de gotitas de tristeza
y salir de mis faldas
y abandonar la guarida
el vientre de mi madre
la catequesis indecente
en todos los olvidos; la prudencia
y entrar de improviso a vos
como a cualquier otro
forzarte al último grito
robarte el silencio y la plegaria
hasta que, extenuado, reconozcas tu nombre
como lo hago yo
como todos lo hacemos
cuando sólo restan minutos
antes que el día
nos acribille
la inocencia a respuestas.

Análisis silvestre.

La adultez es una enfermedad crónica
cuyo único desenlace es la muerte.

La medicina no ha encontrado remedios
ni paliativos

los placebos
(tristes remedos de la infancia)
ya no engañan a nadie

y es difícil evitar
los factores de riesgo
la plata que no alcanza
los príncipes que huyeron en la siesta
la escasez de número capicúas
y esta tristeza indeleble que nos resbala.

(los doctores eméritos dictaminan:
la inocencia no se recobra
los años no pasan en vano
una aspirina y un vaso de tinto por las noches).

Y es así que
la adultez no tiene cura
no la cubre la medicina prepaga
y no encuentra consuelo en el pastor de la esquina
ni en un numerito acertado en la quiniela.

Por suerte la gente se muere de otras cosas
de cáncer, del corazón, de los pulmones
para seguir confiando que esta picazón insistente
que tenemos anidándonos las entrañas
no es más que una molestia pasajera
el comienzo de un resfrío
consecuencias del cambio de clima

mientras los niños nos miran pensativos
con un poco de silencio
con un poco de pena
y los años esperan un descuido
para inyectarles de tiempo las venas.

Cómo hacerse de un corazón.

Cavar hondo (los pulmones son necesarios, pero ocupan demasiado espacio). No es preciso que quepa más que un puño. O un nido. O un poema.
Esterilizar el lugar (las infecciones del corazón son letales, aunque aun no tengamos uno). Ponerse la camisa. Nos queda apenas el tiempo justo. Recorrer las calles. Hasta llegar a una plaza. Buscar a la joven (es imposible confundirse). La que contemple los gorriones con nostalgia. La que sonría bajo el sol. Y el viento se escabulla como anguilas en su cuello.
Pedirle que nos done su corazón. No todo. Basta un poquito. Ya lo cuidaremos nosotros. Para eso existen las noches y cada una de las lunas. Para eso se crearon los versos.
Aguardar a que sonría y extraiga, de su escote, un gajito latente. Tomarlo aun tibio, de entre sus dedos. Anidarlo en nuestro pecho. Respirar profundo.
Esperar un momento.
Hasta que sangremos alegres (el corazón nunca cauteriza).
Y un nuevo amanecer ahogue las sombras.

Crónica de un lapsus linguae.

Kavafis no era ningún idiota.

El candidato abría la muestra de pinturas
organizada en el palacio legislativo:
“con sumo placer, con todo entusiasmo
al convocar a tan ex -simios artistas
en esta, que es la casa del pueblo,
como aquella en la que hace mil años,
en Atenas, nacía la democracia”.

Y la imposibilidad de olvidar que hace mil años,
en la tragedia inevitable de la historia
[de la que tanto hablaban los griegos]
Atenas agonizaba desvastada
por los romanos orientalizados, los bizantinos;
luego vendrían los turcos a disputarse los restos
[las réplicas de las esculturas, el teatro, sobrevivirían,
a nadie le interesan los excrementos del alma,
las pequeñas debilidades de los pueblos
y todo ese sentimentalismo de oferta].

Kavafis ya lo decía: quizás la solución sean los bárbaros,
que vengan (y el hambre no será nuestra culpa)
a ocupar nuestros estrados (y la justicia volverá a las charlas de las tabernas)
a gobernar a nuestra gente (y dejarnos amar nuestro suelo,
porque la muerte, el dolor, la desesperanza ya deberán resolverlos los otros).
(porque dejaremos de ser nuestro problema
y los que nos sobrevivan nos justificarán como mártires).

Nosotros también lo sabemos, pero cultivamos la modestia criolla:
no necesitamos de grandes invasiones, ni de guerras, ni de patriotismo,
a nosotros los bárbaros nos crecen por dentro,
van a nuestras escuelas, escupen nuestras calles, se cuelgan de la luz del vecino,
después obtienen algún título universitario
y organizan internas, peleas intestinas, golpes de estado;
se paran frente al micrófono y nos explican su futuro:
una democracia como la de Atenas hace mil años,
un hilillo de sangre recorriendo la tierra,
un rey supersticioso y chapucero,
una corte entogada en pieles y pocos escrúpulos
y un millar de bufones (que somos nosotros).

El candidato terminó sus palabras
agradeciendo con un gesto los aplausos
(y en un lugar cualquiera,
se resignaban a su destino de piedra las columnas).

¿cómo morirán las libélulas? (corolario)

En un aterrizaje forzoso en la pileta
ahogadas de cloro y de cansancio,
presintiendo la impuntualidad de sus antenas
y la vana soberbia reptilínea de su cola.

Como los hombres, morirán:
en una última mirada al cielo
en la soledad del orgullo y del espanto

Poeta.

A Rodrigo Galarza.

Todas las palabras
como lanzas en la noche
como hoguera iluminadas
como faros inminentes
se abalanzan
cruzando el río, galopando el viento, urgiendo a las horas
y no traen ni paz ni pan ni caricias.
Sólo llegan
como perros salvajes
como gigantes heridos
a beber de tu mano,
ebrias de sangre y espanto,
como dioses impasibles,
pordioseros furibundos,
poeta.

Servicios al consumidor:

voy a seguir los pasos de tu espalda
como se sigue al mesías
cuando se cae la fe
a pedazos
como cristales rotos
en la acera.
voy a seguirte, paso a paso,
a trancos tan decididos
como desesperados
sosteniendo como estandarte
la mirada canina
del que busca un dueño.
voy a espiarte con un puñal entre las manos
(por las dudas)
y a aguardar
a que te descuides
(que des un paso en falso
o te empolves la nariz)
para clavármelo alegremente
cuando lo tengas menos pensado
para clavártelo lentamente:
el amor es así,
un mero servicio al consumidor.

Como si fuera poco.

Como si fuera poco agolparse
en las orillas de esta ciudad
que no es la nuestra
que a veces nos desconoce
que junta nuestras migajas
hechas de lo que resta de cada día
y mirarla como a la madre
o como al niño desnudo
o como al primer amanecer
de primavera
y restregarnos los ojos
de sueño y desasosiego
y volver a confiar
en su polvo, sus baches, su palabrerío inútil
como confiamos en las huellas de nuestro cuerpo
que a veces valen más
-no mucho-
que las de nuestra memoria
y volver al hogar
del que nunca nos fuimos,
como por casualidad,
como por descuido;
como si fuera poco agolparse
y darle una tregua a la desesperanza.

Todos los destinos son el mismo destino.

Todo consiste en un ir, iniciarnos, morir.
Ir hacia donde la vida nos lleve,
iniciarnos en el espontáneo fraude del mundo,
morir tan sólo como venga.
Todo consiste en tus ojos y mis ojos
y un espasmo de latidos
y sinrazones
hasta que todo acabe con todo
y nos volvamos un manojo de inclemencia
o de amor
(que viene a ser lo mismo).
Como todo ritual
y todo sacrificio
la sangre es sólo
un paso de comedia.

Una vez.

En que me quedé sin cigarrillos y sin razones para escribir. Que es lo mismo.
Los dioses todos. Los hombres. Los muertos. Vinieron a mi boca. Se sabe, son como caníbales. Merodean en espíritu. En caso de que exista. Merodea el cansancio. Despedazan como perros lo que queda del recuerdo.
Escupieron sobre siglos de mentiras: acabemos con los centros de concentración de la sintaxis, con el ejército de gramáticos; con el arzobispado de prosódicos y malparidos.
Destruyamos la demagogia de la literatura.
Comámonos cada poeta en su vientre.
(bibliotecas de dantes borges y dumas no pueden quedar a salvo)
(los otros, los burrouhgs los whitman las yourcenar arden solos)
Vos no corrés riesgo, me dijeron:
nunca más me quedé sin cigarrillos
ni volví a intentar la poesía.

Nocturna.

Decirte que me asusta, este estar tan solo conmigo, sin otra compañía
que el ladrido de los perros y el insomnio; este vendaval lacrimógeno de recuerdos
de cuando era niño y cabían todos los soles en los ojales de la camisa
y las calles nacían de mis pasos y nombraba al mundo y el mundo se hacía
de barro y siestas y caminaban errantes los que hoy están muertos
(e igual de errantes, pero sin senderos); de cuando la luna era luna
y no era amor ni desesperanza ni una bala de cañón en la noche
en que se librarán, como todas las noches, tantas batallas:
la mía por vos, por ejemplo, contra ningún enemigo salvo
tu obstinada ausencia a mi costado y la melancolía;
pero todo amor es desesperado y sin gloria, todo amor sabe a
sangre inútil y seca, la mía por vos, por ejemplo, sin altares ni otros sacrificios
más agrande que aguardar a que el día me conceda el desconsuelo de una tregua,
la cicatriz del silencio, el paréntesis del descanso, y otras muchas nimiedades.

Mariana Rinesi.

el gusano máximo de la vida misma-alberto laiseca

2005-09-07T21:55:00.000-03:00

ALBERTO LAISECA
Fragmento de El gusano máximo de la vida misma
Ella era gordita, petisa, tetona y vivía en Nueva York. Además era terriblemente distraída. Noten esto porque es importante para la historia. Hacía un calor espantoso y húmedo. La petisa trotaba por las calles sin bombacha. Pero no por puta sino por acalorada. Olvidé decir que tenía un culo de ésos. Sus glúteos, sin el vínculo férreo, sin el dique del calzón, anadeaban que era un gusto. Ver un culo así, de lo más respingón y que no es de uno, causa desazón en el espíritu. Era como el culo movedizo del Tandil. Tampoco tenía corpiño, pero esto porque se había olvidado de ponérselo. Ante cada taconeo (en este sentido era un SS) sus pechos viboreaban a derecha e izquierda, arriba y abajo. Se metió en el subte con intención de bajarse en tal o cual lado. Abrió La tierra baldía, de T. S. Eliot en la página 14 y se puso a leer apasionadamente. Luego de miles de minutos notó muy extrañada que en el subte cada vez había menos blancos y más negros. Al final sólo eran negros y ella la única blanca. Estaban en la calle 99 Oeste o más (ni sé). Era Harlem. Desesperada y haciéndose pis encima del miedo se bajó. Quería encontrar un taxi para que la sacara de allí. Pero no había taxis. Sólo tres negros hermosos, de pijas larguísimas, que la humillaron racialmente. «A esta blanquita nos la manda Santa Claus», dijo uno. «¡Qué pan dulce lleno de confites!», declaró otro al tiempo que la manoteaba por atrás moviendo su mano de abajo a arriba. Ella se desasió indignada. «Vamos a sodomizarla, brothers», proclamó de manera definitiva el tercero. La petisa, con un gemidito de angustia, alcanzó a zambullirse en un taxi providencial. Ya en su cuadra tuvo que recorrer varios metros antes de entrar a su edificio. Merodeando había tres sidacos aburridísimos equipados con jeringas descartables recicladas varias veces. «Qué lindo culo para pincharlo», dijo uno. «Vamos a meterle el HIV para que dé positivo en los análisis», declaró otro. «Rápido, que no se nos escape», proclamó juiciosamente el tercero y se abalanzaron loquísimos, revoleando jeringas como lanceros de Bengala. Ella trató de sacar las llaves, aunque sabía que no iba a tener tiempo de abrir. Pero tuvo la buena suerte de que del edificio justo en ese momento salía una vieja. De un manotazo la apartó, entró y cerró la puerta. La vieja quedó afuera con los sidacos, pero no creo que le haya pasado nada porque no era su tipo. La petisa tetona y culona subió al ascensor jadeando aterrada. Ya en su departamento suspiró aliviadísima creyéndose a salvo. Grande fue su error, porque pegado al techo la esperaba el gusano máximo de la vida misma. Al monstruo le encantaban las gorditas tetonas. Eran sus predilectas. De un salto cayó al piso, cerca de la puerta, haciendo plop. En realidad bien hubiera podido caerle encima y violarla ahí mismo sin falta, pero antes quería jugar un poco con ella por razones de sadismo. Al ver un ser tan horrible, que le bloqueaba la salida, la gordita trastabilló torpemente. Supo que esta vez había perdido. Ella se corría un poquito a la izquierda y el gusano la correteaba hasta allí. Ella, gimoteando, se movía a la derecha y él, casi con ternura, como con amor, la bloqueaba. Ni siquiera intentó gritar pues sabía que era inútil. Ese era un lugar lleno de drogadictos y cornudos. El drogadicto espera a su dealer y el cornudo sólo está preocupado por las encamadas de su mujer, de modo que nadie le iba a dar bola. El gusano máximo de la vida misma la fue arrinconando. En cierto momento la gordita chocó contra su cama y medio como que se recostó sobre ella. Momento muy esperado por el bicho, quien le saltó encima. La tetona gimoteó dulcemente. Se dejó hacer sin resistir, casi muerta de asco. El gusano, con una sorbida, le arrancó las ropas y se las tragó. Una vez que la tuvo completamente desnuda y a su merced, estiró dos pseudopodios con forma de ventosas. Con ellos le empezó a chupar las tetas: primero una, después otra, alternativamente. Hacía slurp, slurp. Aquello era asqueroso y erótico al mismo tiempo. Ya baboseada, un tercer pseudopodio se introdujo profundamente en su vagina. Pero aquel falo no era un operador lacaniano (o sí); no era propiamente una pija pija: era una máquina de vacío que al tiempo que entraba y salía vaciaba de aire la intimidad del útero para luego insuflar líquidos tibios. Así una vez y otra. Dos nuevos pseudopodios se introdujeron en su boca y en el ortex. La gordita, ya totalmente entregada, comenzó a gozar. ¿Qué remedio le quedaba si había perdido, la muy puta (distraída e histérica)? El pseudopodio del culo se hinchaba al entrar y se desinflaba al salir. Uno, dos, tres orgasmos anduvimos bien. Al cuarto la petisa pidió agua. «Basta, me vas a matar.» «Jodéte.» Cuando se desmayaba él la hacía volver a la conciencia. Al orgasmo número catorce tuvo un paro cardíaco. «Muerta soy. ¡Confesión!», como en las obras de Lope de Vega. Después de comerse todo lo que había en la heladera y bañarse, el gusano máximo de la vida misma se fue.Son tantos dólares, dijo la mujer. Era prostituta desde hacía dos años. Todavía estaba muy buena, a pesar de tantas cojidas sin amor. Flaca, altísima y con dos grandes gomas. El cliente venía con cara común. Lavadita. Ella, que por lo general era desconfiada, esa vez no dudó. «Soy tuya, bebé», dijo una vez llegados al departamento, mostrándole sus dos tremendas tetas. Pero él tenía otra intención. Al tiempo que sacaba un cuchillo de enormes dimensiones, como diría el diario Crónica, de Buenos Aires (más que cuchillo era una espada chica), le empezó a explicar que, si bien aún no había matado a nadie, estaba interesado en emular las hazañas de Jack el Destripador. Muchacho tonto: debió destriparla sin más, en lugar de dar tantas vueltas. Ella quedó algo sorprendida. Andaba mal de droga y por eso, un poco ansiosa, no tomo precauciones. La púa estaba en su cartera, a varios metros, y ella desnuda como una estúpida. Si se hacía la fesa y se arrimaba de a poquito el otro la ensartaba. Lo vio en sus ojos. Pero lo que ninguno de los dos sabía era que en el techo, esperando pacientemente, estaba pegado el gusano máximo de la vida misma. A él le gustaban las mujeres, no los tipos, pero al ver el asunto sufrió un ataque pasional de indignación. Hizo plop a espaldas del fulano, se le aferró como una lapa y le largó un misil de corto alcance. Aquel viboráceo fue algo tan inesperado y horrible que el punto largó el cuchillo, levantó los brazos y lanzó un grito de lo más teatral y artístico. Parecía Boris Godunov, en la inmortal ópera de Modesto Mussorski, hacia el final, cuando en su agonía dice: «¡Soy el zar! ¡Soy el zar!». Cayó a tierra y, como pudo, arrastrándose, salió del lugar con el culo roto. «Supongo que te debo algo», dijo la flaca. Se acostó en la cama y abrió las piernas. Cosa curiosa: el gusano se deserotizó muchísimo. A él le gustaba tomar sin que le diesen. De todas maneras saltó como una rana y la cazó al mismo tiempo en todos los lugares. La cazó pero poco. La otra tuvo que ayudarlo. Debió multiplicar sus manos para levantar las distintas partes. El monstruo consideró que era una vergüenza que no pudiese sin ayuda y, apelando a su voluntad nietzscheana, al último yoga, comenzó a fornicarla de firme. «Matáme, matáme gusano de mierda, que me gusta.» «¿Querés morir?», preguntó él muy extrañado. «Siempre y cuando no me hagas preguntas boludas como ésta, sí.» Era tan asqueroso el gusano máximo de la vida misma, que la puta no había podido impedir irse erotizando de a poco. No era como . . . .coger con un punto y ni siquiera con un tipo. Desde que la reventó su primer fiolo que no tenía un orgasmo así. Tuvo uno fuerte, otro menos y le dijo que parase porque no quería desacralizar la novedad. El bicho, que habitualmente no atendía pedidos de clemencia ni de cualquier otra naturaleza, para su propia sorpresa obedeció como una ovejita. En poco tiempo el máximo de la vida misma se transformó en el nuevo fiolo de la flaca. Él la cuidaba de los clientes jodidos, de los que se hacían los fesas y trataban de comer y no pagar, la sacaba de la taquería cuando la yuta se la llevaba (mejor ni te cuento el cagazo de los cobani cuando lo veían aparecer al monstruo en toda su gloria), etcétera. El por primera vez conocía el significado de la palabra amor. Todo terminó cuando una noche, luego de una peregrinación por los techos y azoteas, entró por la ventana y la encontró sobre la colcha, desnuda y muerta por una sobredosis. Tres días estuvo llorándola. Como su flaquita se iba poniendo cada vez más fea por la putrefacción dejó el lugar para siempre.Cualquier barrio underground le recordaba a su muy amada flaca, así que se fue a la zona cara. En ese derpa había una fiesta cheta y el gusano entró por una ventana pequeñita que imitaba los ojos de buey de los barcos. Cayó sobre la alfombra lo más silenciosamente posible (la música a todo lo que daba lo ayudó mucho y también el hecho de usar su fuerza telepática), pues no quería ser visto y se escondió en un ropero. Desde allí escuchaba las conversaciones pelotudas con ayuda de sus sensores. Tuvo que oír de nuevo el repertorio completo de todas las chapas de levante ya vistas: «¿Tenés el último compact de Peter Gabriel?», «Una a esta altura no quiere un verso chico y que pac a la lona. Una quiere que la seduzcan» –al oír esto el gusano pensaba: cómo se ve que no te miraste al espejo. Pero si cojerte es hacerte un favor, la concha de tu madre. Esta todavía pretende que la seduzcan. Qué pretenciosa–, «Los otros días aluciné que te había visto. Flaca ¿qué tenés? Sos bárbara», «Aquí hay mucho ruido, no se puede conversar bien. A la vuelta hay un boliche de un amigo mío», «Punta y la península de Florida ya me tienen harto. Los norteamericanos no saben la maravilla que tienen en el Oeste». A las cinco o cinco y media de la mañana se fueron los últimos chichis. El gusano siempre en el ropero: firme como un soldado. La dueña de casa se encamó con su partenaire de la noche. Luego del habitual y consabido orgasmo se pusieron a dormir (¿por qué la gente será tan aburrida para cojer y, sobre todo, por qué dirá tantas mentiras? Si ya sabemos que para el otro no significamos un carajo, ¿por qué mierda siempre siempre nos dirán que somos únicos y que antes que nosotros etcétera? Debe ser que lo hacen para humillarnos con el posterior olvido). Bastante después del mediodía se levantaron, tomaron el desayuno, el tipo se fue y la concheta pasó al baño para darse una ducha. Por supuesto y, como cualquiera puede imaginarlo, allí, pegado al techo la esperaba bla, bli, blu. Sí, pero con un pequeño cambio. Así como la puta de la aventura anterior lo subordinó enamorándolo por una cuestión de clase (mina fuerte, underground, muy propia), la concheta también lo subordinó por una cuestión de clase (de otra clase). Temenos confesar que el gusano máximo de la vida misma era, en el fondo, un acomplejado campesino. Vivieron juntos dos años y dos meses. Ella le decía: «Con vos me pasan cosas fuertes. A mí no me importa para nada que seas un monstruo. Al contrario: mejor, porque es un cachetazo para mi vieja, que siempre me quiso elegir los tipos. Lo que sí me preocupa es tu edad: vos tenés ciento ochenta y cinco años más que yo. Soy una piba y vos un gusano máximo de la vida misma viejo. Tengo miedo de que dentro de algunos años tenga que hacer de enfermera. Pero hasta esto me lo bancaría. Yo necesito seguridad económica. Mi vieja me dio estructura. Mi hombre también me tiene que dar estructura a través de la seguridad. Yo no te pido mucho. Te pido lo mínimo. Una vacación en Florida, Brasil, Bariloche o California o París o Londres por año. Es el mínimo». Él, cuando le oía decir estas barbaridades, propias de una mina que nunca laburó, se enternecía y al mismo tiempo tenía ganas de matarla. Y un día lo dejó. El gusano máximo de la vida misma debió salir del departamento por el mismo ojo de buey por el que había entrado. No se dejó ni tocar las tetas. «Esto es provisorio», fue la última boludez que ella le dijo. «Puede durar dos o tres meses. Si lo nuestro es lo bastante fuerte y sólido ya volveremos a estar juntos. Lo nuestro tiene una cosa a favor: es el asunto de los orgasmos. Orgasmos profundos como tuve con vos no tuve con nadie.» Él pensó: Sí, es provisorio. Va a durar sólo dos o tres décadas. Pero esto no se lo dijo. Lo que sí le dijo fue: «Te voy a hacer un horóscopo. Te va a ir muy bien con el tipo de barba con el cual te vas a encontrar». «¿Qué tipo de barba?» «Uno que ya vas a conocer. Él te llevará de viaje muchas veces, te dará hijos y te hará vivir en un lugar lleno de paisajes. Y ¿sabés? El asunto de los orgasmos, como vos decís... Ahora que tuviste estos orgasmos conmigo los vas a tener con cualquiera. Los veo a los dos, desnudos, en su cama después de cojer, vos a la izquierda y él a la derecha, y vos diciéndole a tu nuevo hombre (el barbudo de Pimpinela): "¿Sabés? Cuando corté con el gusano máximo de la vida misma creí que ya nunca iba a conseguir orgasmos como los que conseguí con él. Y ahora, con vos, los alcancé. Esto me da la certeza de lo que lo nuestro es fuerte y de que yo te amo".» Todo eso le dijo el gusano máximo de la vida misma a la concheta y era verdad y se cumplió. Lo que no le dijo pero también se iba a cumplir, sólo que veinte años después, era que ella iba a terminar amargada y sola como su madre. Chica poco astuta: debió saber que a las conchetas sus maridos las dejan a los veinte años de casados para andar con minas veinte años más jóvenes que ellas. [...]Publicado por Tusquets. © 1999 Alberto Laiseca

el intelectual de derechas-subcomandante marcos

2005-09-07T21:52:00.000-03:00

Zapatismo

15 de enero del 2004
El intelectual de derechas
Subcomandante MarcosManière de voir-Le Monde diplomatique Traducción para Rebelión de Simón Royo La globalización ha sido posible mediante dos revoluciones: la tecnológica y la informática. Y es dirigida por el poder financiero. De la mano, la tecnología y la informática (y con ellas el capital financiero) han hecho desaparecer las distancias y han roto las fronteras. Y hoy es posible tener información sobre cualquier parte del mundo en cualquier momento. El dinero tiene ahora el don de la ubicuidad, va y viene en forma vertiginosa, como si estuviera en todas partes al mismo tiempo. Y es más, el dinero otorga una nueva forma al mundo, la forma de un mercado, de un mega-mercado.Sin embargo, a pesar de la «globalización» del planeta, o más bien precisamente a causa de ella, la homogeneidad está muy lejos de ser la característica principal del planeta. El mundo es un archipiélago, un rompecabezas en el que cada pieza se convierte en otros rompecabezas, por lo que, finalmente, lo único realmente globalizado es lo heterogéneo.Por lo que respecta a los intelectuales hay que preguntarse qué posición tienen ante las consecuencias de la globalización. En resumen, ¿cómo se insertan en la globalización fragmentada? El intelectual critica el inmobilismo, reclama el cambio, el progreso. Siempre se encontrará inmerso en una sociedad atravesada de enfrentamientos múltiples y dividida entre aquellos que utilizan el poder para que las cosas no cambien, y aquellos que luchan por el cambio. Es aquí donde el intelectual opta, elige, escoge entre su función intelectual y la función que le proponen los actores sociales. Y aparece igualmente aquí la división (y la lucha) entre intelectuales progresistas y reaccionarios. El intelectual reaccionario «olvida» su función intelectual, renuncia a la reflexión crítica, y su memoria se recorta de tal modo que no hay ya pasado ni futuro, el presente y lo inmediato es lo único accesible, a su juicio, y por tanto, indiscutibles.La crítica del intelectual de izquierdas se ejerce fundamentalmente contra el poder hegemónico: el de los señores del dinero y el de quienes le sirven.En el principio, los grandes intelectuales de la derecha fueron progresistas. Y hablo de los gigantes, no de los enanos. Octavio Paz, el más grande intelectual de derechas de los últimos años en México, declaró: «Vengo de eso que llamamos pensamiento de izquierda. Fue algo muy importante en mi formación. Pero ahora no sé... lo único que sé es que mis diálogos -a veces mis discusiones- han tenido lugar con ellos. No tengo gran cosa que decir a los demás». (Braulio Peralta. El poeta en su tierra. Diálogos con Octavio Paz. Ed.Grijalbo. México, 1996). El intelectual progresista se convierte en objeto y objetivo del poder dominante. Objeto a comprar y objetivo a destruir. El intelectual progresista «nace» en medio de este ambiente de seducción persecutoria. Algunos se resisten y defienden (casi siempre en solitario; la solidaridad no parece ser la característica del intelectual progresista), pero los otros, persuadidos de que la globalización es «inevitable», buscan entre su bagaje intelectual y siempre encuentran alguna razón para legitimar al poder. El sistema les ofrece un cómodo sillón (a veces bajo la forma de una subvención, de un puesto, de un premio o de algún privilegio) a la derecha del Príncipe ayer tan criticado.«Lo inevitable» tiene nombre: «pensamiento único» -ya sea como fin de la historia, omnipresencia e omnipotencia del dinero, reemplazo de la política por la policía, el presente como único futuro posible, racionalización de la desigualdad social, justificación de la sobreexplotación de los seres humanos y de los recursos naturales, racismo, intolerancia, guerra.El intelectual de derechas (y ex de izquierda) comprende que ser «moderno» significa cumplir la consigna: ¡adaptaos o perded vuestros privilegios! No es necesario que el intelectual de derechas sea original, se limita a seguir el pensamiento único. Es un pensamiento que tiene sus principales «Fuentes» en el Banco Mundial, en el Fondo Monetario Internacional, en la Organización para el Comercio y el Desarrollo Económico, en la Organización Mundial de Comercio, «que, mediante su financiación, enrolan al servicio de sus ideas a través de todo el planeta a numerosos centros de investigación, universidades y fundaciones, los cuales, a su vez, perfilan y difunden la buena nueva» (Ignacio Ramonet, La pensée unique. Le Monde diplomatique, janvier 1995).Lejos de la reflexión, del pensamiento crítico, los intelectuales de derecha se convierten en ecos de los mensajes publicitarios que inundan el mega-mercado de la globalización fragmentada. Adquieren nuevas «virtudes»: una audaz cobardía y una profunda banalidad. Ambas brillan en sus «análisis» del presente globalizado y en su revisionismo del pasado histórico. Las torres de cristal blindado de la hegemonía del dinero les protege. La derecha intelectual es particularmente sectaria y beneficiaria del respaldo de ciertos medios de comunicación y de ciertos gobiernos. Hacerse meritorio de los favores del Príncipe no es fácil, hay que renunciar a la imaginación crítica y a la autocrítica, a la inteligencia, a la argumentación, a la reflexión, y optar por el nuevo dogma: la teología neoliberal.La globalización se vende como el mejor de los mundos posibles, pero puesto que carece de ejemplos concretos de sus ventajas para la humanidad, tiene que recurrir a la fe y a los dogmas neoliberales. Los teólogos neoliberales denuncian entonces y persiguen a los «herejes», a los «mensajeros del mal», es decir, a los intelectuales de izquierdas. ¿Y qué mejor forma que acusarlos de «mesianismo»? De «mesianismo trasnochado». Motivado por cuestionar un presente lleno de libertades, donde cualquiera puede decidir qué compra, sean artículos de primera necesidad, ideologías o programas políticos.Pero paradoja no perdona. Si es que existe un mesianismo, es el de la derecha intelectual: «El Gran Circo de Intelectuales Neoliberales Químicamente Puros o Ex Marxistas Arrepentidos o la Trilateral pueden ser mesiánicos cuando prefiguran la fatalidad de un universo basado en la verdad única, el mercado único y el ejército gendarme único vigilando el flash que acompaña la foto final de la Historia tomada ante los mejores paisajes de las mejores sociedades abiertas» (Manuel Vázquez Montalbán, Panfleto desde el planeta de los simios. Ed.Drakontos. Barcelona, 1995).En la globalización fragmentada, las sociedades son fundamentalmente sociedades mediáticas. Los media son el gran espejo, no de lo que una sociedad es, sino de lo que debe aparentar ser. Plena de tautologías y evidencias, la sociedad mediática es avara en razones y argumentos. Para ella repetir es demostrar. Y esas son las imágenes que se repiten, como ésas imágenes grises de la pantalla global. ¿Cuándo se ha visto que lo visible era igual a lo verdadero? Esos son los «efectos especiales» de la pantalla global. El mundo entero y el saber universal están ahora a la mano de cualquiera con una televisión o un ordenador portátil.Si quiere recibir legitimación social, el nuevo intelectual de derecha tiene que desempeñar su función en la era visual; optar por lo directo e inmediato; pasar del signo a la imagen y de la reflexión al comentario televisivo. Si en el hipermercado de la globalización, el Estado-Nación se define como una empresa, los gobernantes como gerentes de la sociedad y los ejércitos y los policías como cuerpos de vigilancia, entonces la derecha intelectual se redefinirá como área de Relaciones Públicas.En otras palabras, a la hora de la globalización, los intelectuales de derecha son «multiusos»: sepultureros del análisis crítico y la reflexión, malabaristas con las ruedas de molino de la teología neoliberal, apuntadores de gobiernos que olvidan el «script», comentaristas de lo evidente, defensores de soldados y policías, árbitros que dicen lo «verdadero» o lo «falso» según su conveniencia, guardaespaldas teóricos del Príncipe, y presentadores de una «nueva historia». El Príncipe ha dado sus órdenes: «¡Atacadles! ¡Yo proveeré al ejército de armas y de mass-medias; vosotros de ideas!».Umberto Eco, en un texto titulado «el fascismo eterno» (incluido en: Umberto Eco, Cinq questions de morale. Grasset, Paris, 2000), proporciona ciertas claves para comprender que el fascismo permanezca latente. Tras advertirnos que el fascismo fue una forma de totalitarismo difuso, define algunas de sus características: rechazo al avance del saber, irracionalismo, criminalización de la cultura, miedo a la diferencia, racismo, frustración individual o social, xenofobia, elitismo aristocrático, machismo, sacrificio individual para el beneficio de la causa, populismo cualitativo difundido por la televisión, «neo-lengua» (con léxico pobre y sintaxis elemental). Estos son los valores que defienden los intelectuales de derecha: «Acaso, hoy casi como ayer, ¿no se está utilizando el cansancio democrático, la náusea ante la nada, el desconcierto ante el desorden como aval de una nueva situación histórica de excepción que requiere un nuevo autoritarismo persuasivo, unificador de la ciudadanía en clientes y consumidores de un sistema, un mercado, una represión centralizada?» (Manuel Vázquez Montalbán, op cit.).La tarea de los pensadores progresistas, que son los de la esperanza escéptica, no es nada fácil. En su labor intelectual se han dado cuenta del malfuncionamiento de muchas cosas y, nobleza obliga, deben revelarlo, desmontarlo, denunciarlo, comunicarlo. Pero para hacerlo, deben enfrentarse con la teología neoliberal, y detrás de ella, con los mass media, los bancos, las grandes multinacionales, los ejércitos y las policías.Y tienen que afrontar todo esto en plena era visual. Esa es su mayor desventaja. Pues han de enfrentarse al poder de la imagen con un único recurso, el de la palabra. Su escepticismo frente a lo evidente les ha permitido descubrir la farsa. Y armados con el mismo escepticismo, en sus análisis críticos se dedican a desmontar, conceptualmente, la maquina de bellezas virtuales y miserias reales.Artículo traducido del francés: Manière de voir 72. Le Nouveau Capitalisme. Le Monde diplomatique, décembre 2003-janvier 2004 (Bimestriel):«L'intellectuel de droite», pp.29-30, Par le Sous-Commandant Marcos.N.T. El presente texto se encuentra incluido en el mucho más largo artículo del Subcomandante Marcos, de abril de 2000, titulado: «¡Oximoron! (La derecha intelectual y el fascismo liberal)». (Accesible a través de Internet). Por lo que puede considerarse el que presentamos como un resumen del mismo.No obstante, hemos encontrado preferible traducir lo publicado en Le Monde diplomatique que reproducir las partes coincidentes del artículo anterior que hemos mencionado.

las elites y los pordioseros-osvaldo bayer

2005-09-07T21:50:00.000-03:00

Las elites y los pordioseros
Por Osvaldo Bayer
Hace poco escribíamos que el famoso rey de Inglaterra Enrique VIII echó la culpa de todos los males de la sociedad británica a los pordioseros. Y los mandó a ahorcar. Setenta mil en poco tiempo. Venía esto al caso por nuestra increíble discusión sobre los piqueteros. Hemos dado ahora con un documento honesto, no escrito ni por un agitador obrero, ni por un miembro de algún partido de los trabajadores, ni siquiera por algún discípulo de Kant. Es un escrito reciente del filósofo norteamericano Thomas Pogge que enseña filosofía en la Columbia University. Es un trabajo científico, pero sencillo, claro, que no admite tergiversaciones. Detalla las terribles cifras del hambre. Indiscutibles. Y dice sin ninguna búsqueda de notoriedad que "el hambre masiva en los países del Sur (y la Argentina está al Sur del Sur) no es simplemente el destino sino la consecuencia del actual ordenamiento del mundo". Algo que sabemos todos y lo hemos escuchado mil veces en discursos presidenciales, en cátedras de derechos humanos, en las discusiones sin término de Naciones Unidas, en organizaciones religiosas. Sí, sí. Pero ahí está. Y al profesor Pogge no le importa repetir. Porque todo lo viejo que dice es absolutamente nuevo y urgente.Nos comienza acusando. Dice que el peor crimen que ha cometido la humanidad hasta ahora nos sigue paso a paso. Es la pobreza mundial. Y nosotros nos ocupamos, pero al mismo tiempo miramos para el lado contrario. Y ahora viene el espanto.La Segunda Guerra Mundial causó cincuenta millones de muertos. Un absurdo que sólo se puede intentar superarlo yendo al Muro de los Lamentos y ponerse a llorar a los gritos.Para no aprender nada. Fueron muertas cincuenta millones de personas como nosotros, como los niños de al lado, como los viejos de la plaza. Pero ahí no nos detenemos. Ahora vienen los verdaderos muertos por nuestra crueldad, desidia y codicia: desde la terminación de la Guerra Fría en 1989 murieron alrededor de 270 millones de seres humanos por cuestiones de pobreza. Dos tercios de los cuales fueron niños. Niños más jóvenes de cinco años. Por año se van juntando en esta pirámide monstruosa 18 millones más. Muertos de hambre. La culpa la tienen los piqueteros, la culpa la tienen los pordioseros según el rey de reyes Enrique VIII. Bueno, basta. No, por favor, en el trabajo está todo demostrado de acuerdo con estadísticas oficiales y a estudios de las llamadas organizaciones de elites.La mitad de todos los seres humanos que vive en la actualidad está debajo del límite de pobreza de dos dólares por día, que hoy corresponde al poder de compra de mil dólares por año en Estados Unidos. Pero hay más todavía. Aprendámoslo para ir comprendiendo la política que nos domina: una mitad de la humanidad vive en promedio un 30 por ciento debajo del límite de un dólar por día como límite de pobreza.Este tendría que ser el tema de los sermones dominicales de todas las iglesias y de todas las sesiones de cuerpos colegiados del mundo. Mata más que la guerra de Irak y no sale en los titulares. Sí, el hambre aparece de vez en cuando en algún concurso fotográfico, premiado por la cara de increíble sufrimiento de los niños, nuestros niños.Lo dicen los informes de las organizaciones mundiales de la salud. Ochocientos millones de seres humanos están mal alimentados en forma crónica. Mil millones no tienen agua limpia para beber. Por ejemplo, 2400 millones no tienen instalaciones sanitarias.Los funcionarios mundiales se han propuesto que hasta el año 2015 van a impedir la muerte de 9 millones de pobres por hambre.Nos dice el profesor Pogge que no se trata de seguir publicando estadísticas sino de hablar de nuestra dureza de corazón y nuestra falta absoluta de querer dar una solución al problema. Es la misma línea absolutamente egoísta del ser humano cuando aplicó el colonialismo, la esclavitud y el genocidio de pueblos. Hoy el sistema declara a la desigualdad como ley suprema que domina las relaciones internacionales. Y la venta de armas por los países más poderosos de la Tierra. Allí donde hay hambre, hay armas de las más modernas cualidades vendidas por los países que dominan las economías de esos países explotados. ¿Qué ha hecho Naciones Unidas sobre el comercio increíble de la venta de armas? Todo se mezcla, todo es producto de la misma causa: hambre, armas, dictaduras, golpes de Estado, labor de los organismos de informaciones, consorcios, globalización de la injusticia. Hambre. El científico preocupado por los pobres señala que el desarrollo de la pobreza en el mundo se debe, sin discusión, a la construcción del orden que lleva a eso. En la conformación de ese orden dominan los Estados ricos, que pese a toda la teoría del comercio libre exigen la seguridad de sus masivas subvenciones y de las aduanas protectoras, como lo demostró claramente Cancún. Las mafias dirigentes de los pequeños países pueden obtener aquí y allá a veces pequeñas concesiones. Pero los intereses de los pobres no están representados por nadie o permanecen sin ser contempladas como principio del sistema (porque la culpa, y ya lo decía Enrique VIII, la tienen los pordioseros; en la Argentina, los piqueteros. Y el que no lo crea, que escuche las poderosas emisoras argentinas y los canales televisivos, toda una fuente de sabiduría en el orden sociológico). El profesor Thomas Pogge lo remarca, dice textualmente: "Los pobres son los culpables, así se dice, cuando son gobernados sus países por tales mafias. Se exige a menudo good governance en los países pobres. Pero el ejercicio del poder corrupto y represivo está condicionado por factores globales".Materias primas y armas: como decíamos, esos dos son los factores esenciales de nuestra globalización con el tercer mundo. Los pequeños países dominados brutalmente venden sus materias primas y compran armas para mantenerse en el poder. El abuso del poder es el que hace nacer la pobreza. "Pero queda en claro la culpabilidadd de los países ricos", dice Pogge. Está claro y es indiscutible que "la pobreza del mundo podría combatirse y hacerla desaparecer mediante un ordenamiento justo del mundo". Y en sus palabras finales, es definitivo: "De esta manera, somos los que producimos –se refiere a Estados Unidos y a su sistema– la pobreza mundial no sólo de una manera pasiva sino evidentemente activa. Mediante el sostén de un injusto sistema mundial, que podía preverse y podía impedirse, y al no hacerlo reproducimos la miseria, la inimaginable miseria de la pobre mitad de la humanidad".Y se ve en todo. Cada vez se quiere ganar más. Lo vemos hasta en los aviones de pasajeros. Cada vez las diferencias son más grandes. Sillones para elefantes en la primera clase y en la tercera, los pasillos cada vez más estrechos para hacer entrar cada vez más butacas. Los carritos de comida han quedado reducidas a lo que llamábamos antes changuitos, para no hablar de las comidas y el vino en vasos. Todo sigue al modelo. El trabajo del profesor Pogge tiene una foto: niños de Lubango, Angola, viven en cajas de cartón una sobre otra. Los llamaríamos cartoneros. Investiguemos bien porque a lo mejor los culpables de nuestra república cartonera fueron los piqueteros. Todo tiene un origen común que lleva finalmente a destruir esta sociedad argentina. ¿Acaso el general Bussi no fue un buen alumno de Enrique VIII y ordenó hacer desaparecer a los mendigos y vagabundos de Tucumán? Por ahí está la cosa, profesor Thomas Pogge. Por ejemplo, en el plan tan bienvenido en Estados Unidos y Alemania de las universidades de elites. Marchemos con las elites y terminemos con los pordioseros. Seamos bien occidentales y cristianos.

los mensajes del pasillo-david zaracho

2005-09-07T21:49:00.000-03:00

Los mensajes del pasillo

Los ojos cansados de los observadores lo vieron acercarse a la puerta del negocio, pasar frente a la promotora, recibir el panfleto, bosquejar una sonrisa, deslizar la mirada sobre el escote de la muchacha y proseguir por la calle como si el producto inducido jamás hubiese figurado en su mente y ni siquiera dentro del panfleto.
- Es inútil señor.
- Ya van más de cuatro años.
Comentaron los observadores, y los técnicos de apoyo giraron hacia la figura que reposaba tras las sombras del cubículo superior en la sala de investigaciones.
- Confirmen la detención. Creo que ya es hora que veamos cual es la raíz de su problema.
En poco más de diez minutos un vehículo de recolección lo interceptó antes de que lograse cruzar la avenida. Estuvo desprevenido, como toda su vida. La maniobra del chofer lo asustó. El gas que le arrojaron lo desvaneció.
La celda que se le asignó estaba tapizada de espejos. Allí se despertaron al unísono sus infinitas imágenes como en una caja de clonación gráfica.
- Hemos hecho los estudios preliminares. Los electroencefalogramas denuncian una actividad levemente irregular. Pero nada que sea determinante.
El psiquiatra guarda silencio.
El oficial superior se acercó al monitor número ocho.
- Veo que despierta. ¿Tienen listo el gabinete psicológico?
- Sí, señor.
- Llámenme cuando los doctores puedan hacer un primer informe de la situación.
Uno de los espejos emitió un fino silbido. Partes del infinito, que esta pared reflejaba, fueron remplazados por un oscuro rectángulo vertical del cual se desprendieron un par de siluetas marciales. Esta vez su desesperación fue notoria. El pánico había hecho mella en su ignorancia. Lo levantaron por los brazos y lo arrastraron hasta el pasillo. Cuando su resistencia canso a los guardias, apoyaron sus armas sobre sus costillas y él se resignó a caminar escoltado hasta una sección dos pisos por debajo de donde lo habían alojado. Salió, con la misma compañía tétrica, sobre un pasillo mejor iluminado. Un escuadrón de barbudos, de amplias frentes y escasas cabelleras, asumió su custodia. Mientras el taconeo de los milicianos aún resonaba sobre las pulcras dependencias, fue conducido con más respeto hacia el interior de una sala confortable.
- El informe psicológico está sobre su mesa, Señor.
- Llamen a los médicos y a los Psicólogos. Quiero una reunión en veinte minutos en la sala de conferencias.
- Sí, señor.
Media hora después terminaba de llegar el último psicólogo. Los médicos ya tenían sus proyecciones en el panel de exhibiciones.
- Doctor Amnis, nos honra con su presencia.
- Lo lamento, señor...
-¿Lamenta que nos honre su presencia? ¿Puedo considerar eso como un insulto?
- No, señor, por favor...
-¿Entonces es usted quien se insulta?
- No señor, tuve que rever mi grabación.
El coronel hizo un gesto al médico y fijó su mirada en el recién llegado.
- ¿Grabaciones de qué? Se supone que debe estar trabajando en este anormal y no estar viendo grabaciones de ningún tipo o ¿Usted realizó grabaciones de vídeo de esta sección?
- No, señor. No tengo autorización para realizarlas. Pero tengo grabaciones sonoras. Usted sabe...
- Grabaciones que no pueden ser vistas sino oídas.
Una suerte de risa burlona recorrió la sala. Los interlocutores por su parte mantuvieron silencio.
- Debo insistir en que me permita explicarle algo...
- Si es “la razón por la cual nuestro sujeto no responde a las estimulaciones subliminales” pues bien, nuestra audición queda a su disposición.
- No exactamente.
- ¡¿Entonces por que se obstina en perturbar?!
- He visto lo que el sujeto ignora.
Todos los presentes se inclinaron a escuchar al doctor Amnis.
- Y eso es...
- Todo lo que el mensaje subliminal nos obliga a ver.
- Ignora el mensaje. Eso es lo que hace. ¡Y eso es lo que sabemos! ¡¡¡Queremos el por qué de esa ignorancia!!!
- No, señor. No ignora el mensaje. He visto y luego, en la grabación, volví a escuchar que el sujeto no ignora el mensaje. Ese es el problema. El sujeto conoce el mensaje en su totalidad. Lo puede identificar. No importa la velocidad o la frecuencia en la cual se transmita el mensaje, el sujeto siempre lo percibe de forma consciente.
“Fíjese que muchas veces durante la conversación utilizó las muletillas de los mensajes subliminales más importantes que maneja la red estatal. He inclusive, identifica otra centena de los que son difundidos por las corporaciones privadas. Es más, creo que es capaz de identificar hasta los mensajes subliminales de los cuales somos víctimas.
- ¿Nosotros, víctimas?
- Bien, yo. No sé ustedes. Pero yo acepto la posibilidad de que, durante gran parte de mi vida, esté decidiendo en virtud de mensajes subliminales. De hecho no me crea grandes conflictos. Pero, a nuestro amigo, estos mensajes no lo condicionan. ¿Entienden? No es un defecto. Es un don...
- Y es su teoría.
- Puedo demostrarla si me dan tiempo y recursos.
- ¿Cómo cuales?
- A, bien... Me imaginé que lo preguntarían... Esta es la lista

Nuevamente, el zumbido tras el mismo espejo y, luego, el mismo rectángulo quebrando la armonía glacial del mundo refractario. Esta vez no se resistió. Temía por las próximas pruebas, pero sabía que no se librarían de él de forma instantánea. Este último pensamiento lo empapó en un sudor frío. Pensó que tal vez llegaba el momento de los test con electro shock. Seguramente llegaba la hora de ver a los psiquiatras. Tal vez probarían con barbitúricos. Quizás con agujas. Muchas cosas parecían casi virtuales, pero sus cuatro custodias eran reales. Sus pasos eran reales. Su severidad era tangible. El pasillo era tan concreto como la celda de espejos. Tras estos espejos seguro estaban los monitores. Tras los monitores deberían estar un grupo taciturno de científicos. Tal vez los mismos que estuvieron en esa larga sesión. Inclusive el tipo inquisitivo. Ese de la barba enrulada. Parecía que le quería arrancar el hígado... Quiso retroceder. Le empujaron. Nuevamente desenfundaron y retomó el paso normal.
Lo llevaron a una sala de espera. Como un consultorio médico. Inclusive había varios tipos sentados con caras algo indiferentes. Miró una revista, a la recepcionista detrás del mostrador. Luego la puerta se cerró a sus espaldas. La puerta era marrón. Los mensajes de las revista y de los cuadros, así como el que se dejaba escuchar, en medio de la música melódica que ambientaba el lugar, se referían a una puerta azul. Miró un poco tras el mostrador. Detrás de la recepcionista recién encontró la puerta azul. A la derecha de la puerta azul no había ninguna pared. Tampoco había sobre la puerta azul un letrero que dijese “Salida”.
Pasó por entre el espacio dejado por las sillas de los demás pacientes, y se aproximó a la recepcionista. Esta lo miró de reojo y le señaló la puerta azul. Él golpeó la puerta y algunas miradas se levantaron a contemplarlo. Esperó un rato y, como la respuesta fue nula, decidió pasar por el espacio que estaba al costado derecho de la puerta azul... entonces brotó la histeria.
Se dio vuelta, y contempló como inclusive la recepcionista se agarraba de los pelos. Un par de jóvenes intentaron repetir su movimiento y no pudieron. Golpearon la pared una y otra vez. Mejor dicho, golpearon el aire como si allí hubiese una pared. Cuando intentaron abrir la puerta, el dio una carcajada leve e irónica. El mensaje también les decía que la puerta estaba trancada.
De entre las sombras, detrás del espacio por el cual había salido, otro grupo de milicianos. Fue nuevamente escoltado hasta el mismo pasillo donde se hallaba su celda.
- No, no lo lleven a su celda.
- Lo lamento doctor Amnis, son ordenes del Coronel.
- Pero si la experiencia fue exitosa.
- Lo sigue considerando peligroso. Dice que continúa siendo una anormalidad y que el problema será ahora de los psiquiatras.
- ¿Es por si existen otras paredes falsas, de las cuales no somos consientes? ¿Es por eso, Coronel? - Dijo Amnis levantando su vista hacia los monitores
- A mi oficina doctor Amnis - La orden se extendió desde las paredes.
El prisionero arqueó las cejas y se encogió de hombros. El psicólogo corrió como una bestia hacia la oficina del coronel.
- Señor me niego a continuar tomando parte en este crimen. Se trata de un prodigio.
- Se trata de un hombre cuya conducta es indeterminable.
- Es un sujeto libre.
- Esos sujetos libres hundieron a la humanidad en la barbarie, de la cual la estamos sacando con muchísimos esfuerzos.
- Esas es la doctrina del gobierno. Pero yo creo...
- Usted no tiene por que creer. Es un psicólogo del estado. Tiene la obligación de saber y de informar cuanto descubra que ignoremos y en lo que a este tema se refiere ha hecho un buen trabajo. Conténtese con no recibir sanción alguna.
- ¿No quiere escuchar lo que este hombre tiene que revelarle?
- ¿Sobre que?
- Sobre aquello que solamente existe en nuestras mentes gracias a los mensajes subliminales. Piense en cuantas paredes falsas, como la que creamos en esa sala, deben existir en este mundo. Piense en la cantidad de cosas y productos que ni siquiera consumimos.
- Es probable que este hombre me revele, inclusive, que los manjares que como y de lo que bebo ni siquiera existen. Y que sacio mi hambre gracias a la ficción inducida a mis sentidos. ¿Le parece a usted que tal conocimiento me sería grato o útil?.
- Sí, señor.
Un timbre y luego un gesto severo a los guardias que ingresaron a la oficina
- Retiren al doctor de las instalaciones. Será pasado a otra planta en cuanto consiga comunicarme con mis superiores.
- Señor...
-¡¡¡ RETÍRENLO !!!
En la sala de monitores los cuatro observadores se detuvieron frente a las pantallas cinco y siete. Era la hora de recambio y los que ingresaban recibían el resumen de las grabaciones hechas por quieres se retiraban.
- Esto no está bien.
- Si nos escuchan recibiremos el mismo trato que Amnis.
- Lo que has dicho en voz alta hace que tengamos que precipitarnos. Si hay alguien vigilándonos la información ya debe estar llegando a nuestros superiores.
- Yo quiero saber lo que él puede ver distinto a lo que nosotros vemos.
- Yo también.
Los otros dos observadores también consintieron y al mismo tiempo se reubicaron sobre los paneles de control.
- ¡El coronel ordena la presentación de todos los efectivos en la sala de conferencia en menos 15 y contando!
- ¡Sin excepciones! ¡Prioridad uno!
La orden fue transmitida en todas las instalaciones. Inclusive los efectivos puestos frente a la celda principal se vieron obligados a obedecer.
Las compuertas fueron cerradas, de tal modo que tan sólo quedo la vía liberada desde la sala de observaciones hasta la celda espejada. Pero el coronel también escuchó el mensaje.
- Demonios. Yo no dije nada.
Los milicianos más próximos al coronel formaron un pelotón y corrieron tras él por entre los pasillos que llevaban a la sala de observación.
Los códigos de las compuertas fueron digitados y estas fueron abiertas.
El cuarteto despavorido comenzó a improvisar sobre los comandos. Un zumbido surgió desde atrás del espejo que el prisionero ya había individualizado como puerta. La misma franja negra reemplazó a los mismos reflejos pero esta vez no ingresó ningún miliciano para arrastrarlo hacia ningún laboratorio. El tiempo pasó en medio de numerosas sirenas y un sonido cada vez más intenso de los borceguíes latiendo en algún remoto punto del edificio. El pelotón marchaba de forma audible hacia la puerta de acceso de la celda.
De hecho, la marcha del coronel se había dirigido al punto intermedio entre la celda y la cabina de observación. Había seleccionado un grupo de soldados para que luego se quedasen a vigilar al prisionero. Jaime abandonó su celda hexagonal y se encontró con el pasillo truncado por las compuertas. Una serie de códigos y una de las compuertas se abrió. Las luces se encendieron y las sirenas también. El pánico ahogó los movimientos de Jaime hasta que éste descubrió el mismo mensaje que antes había percibido en las transmisiones de los discursos presidenciales. El sistema más complejo y fascinante de mensajes subliminales le dio la certeza de que estaba frente a su salvación.
- ¡Sí, señor! - gritaron al unísono seis milicianos y se lanzaron ordenadamente, en dos filas de a tres, en dirección a Jaime; quien corrió en dirección a ellos y se arrojó por el espacio que dejaban entre sus filas. Fue detenido por la masa compacta que venía atrás de ellos. Pero estos soldados habían devenido en estatuas insensibles luego de que el había cruzado, cual espectro, por entre la furiosa figura del coronel. El impase se extendió hasta el expectante cuarteto que había originado el conflicto. Solamente uno de los soldados atinó a capturar a Jaime pero, más que nada, había intentado comprobar que aquel hombre que había detenido existía de verdad. Ninguno de los presentes estaba preparado para el fenómeno. El coronel llegó a gesticular una serie de órdenes, e inclusive golpeó el rostro de uno de sus hombres. Jaime solamente pudo ver a un soldado dar un cabeceo en el aire, y luego vio como brotaba sangre desde una de las comisuras de la boca de éste. Se arrojó frente al soldado y caminó delante de él una y otra vez... Sin saberlo con precisión, estaba traspasando una y otra vez al coronel D´Lahar. Ante los demás ojos, era un fenómeno casi fantasmagórico.
Para los observadores que habían presenciado la totalidad de los experimentos y el desarrollo de la investigación, esto era la revelación decisiva. Liberaron el gas somnífero a lo largo de todo el pasillo y vistieron sus máscaras. Descendieron hacia el pasillo y de entre los cuerpos tumbados sacaron a Jaime. Podría decirse que vieron al coronel D´Lahar desenfundar y apuntarles con su arma reglamentaria. Podría decirse también que vieron como este les disparaba. Pero es mejor afirmar que no creyeron en sus sentidos, ni en sus heridas y ni siquiera creyeron que, a poco más de unos pasos, existía una compuerta, o una pared, o siquiera cercos, o alambrados que les impidiesen salir de las instalaciones militares llevándose a cuesta su Mesías.
Abraham David Zaracho Ávalos
ADZA 2003

Publicado en el libro “Especial Philip K. Dick” de la Colección Libro Andrómeda por Asociación Cultural Mundo Imaginario, Mataró, España

pérdidas-sainar

2005-09-07T21:44:00.000-03:00

PÉRDIDAS
De SAINAR
¿Te acordás, Gregorio, de cuando nuestras risas recorrían los aires y se colgaban y se balanceaban en las ramas de las plantas de algodón? Trabajábamos duro y parejo en todo tipo de plantaciones; teníamos una bicicleta cada uno y muchos caminos por recorrer. Yo tenía un radiograbadorcito Ultrasonix de cuatro pilas medianas y un cassette de Los Reales del Valle; una bolita de color azul casi transparente que un día encontré en la calle donde creía que estaba encerrado Dios y el universo cuando lo miraba contra la luz del sol ¡Qué loco, ¿no?! Andaba horas enteras casi ciego porque mis ojos no veían más que las huellas chispeantes de la incandescencia.
¿Te acordás de que me discutías que Dios no estaba allí dentro, sino que nosotros y la bolita estábamos dentro de Dios; pero que quizá Dios se repetía dentro de la bolita y dentro de esa bolita y Dios habían otros nosotros mirando otras bolitas que contenían el Universo? ¡Éramos tan felices incluso discutiendo sobre esas zonceras!

Dios te guarde en su reino, amigo mío.

¿Te acordás de que solíamos reunirnos con Víctor, Olimar, Paco y Fabián los domingos en mi casa para jugar? Mi casa tenía un patio grande, dos plantas de catalpas y una de guayaibí que nos hacían sombra muy fresca.
El juego con las canicas (nosotros siempre dijimos bolitas, así que voy a respetar eso al pie de la letra) consistía en hacer una raya y, a unos metros de distancia, un hoyo pequeño. Desde el punto del hoyo arrojábamos cada uno nuestra bolita y, el que se aproximaba más a la raya, sin bandearse, tenía el derecho de arrojar primero su “punto” buscando el hoyo para luego poder “matar” a los demás puntos. Las reglas eran muchas y distintas. Una de las tantas que empleábamos era que el que “picaba” a otro tenía el derecho de tirar primero y, el que fuera “picado”, último (Yo siempre creí que era mejor tirar último, así podía picar a algunos de los que ya habían tirado, luego solamente hacer hoyo y “punto” liquidado; pero el gozo del juego comenzaba con el tema de la aproximación a la raya y en eso de arrojar primero).
El tiro al hoyo no es tan fácil como se pueda creer pues casi siempre se le erra. Pero hay que tratar de hacerlo para poder seguir adelante con el juego y poder alcanzar la meta: “matar” los “puntos” de los rivales y llevarse el gozo de la victoria.

Pensar que ayer nomás jugábamos sin imaginar este presente.

Yo no era bueno en el juego de las bolitas. Siempre me bandeaba la raya o me quedaba lejos de ella, eso siempre y cuando no fuera “picado” por otros que tenían muy en claro el tema de cachar el punto. ¿Te acordás que Fabián tenía una bolita de acero que hacía estragos con las nuestras, que las partía por el medio cada dos por tres? Yo siempre terminaba perdiendo todas las bolitas que compraba para ese día de juego, excepto la bolita azul, casi transparente, que contenía el universo. Fabián se iba siempre con los bolsillos llenos; él, gracias a su puntería, casi nunca tuvo la necesidad de comprarse bolitas. Tenía de todos los colores y tipos: bolitas paraguayas; de mármol; de cristal de un solo color; de todos los colores, de acero...
Los domingos, las bolitas; más tarde, el fútbol, donde la estrella era Víctor que tenía una habilidad maradoniana para ese juego. Claro que era un poco fulero el muchacho, pero era muy bueno jugando. ¡Ah!, muy al pasar te cuento que Víctor sigue siendo el mismo tipo jodido de antes. Hace un par de meses lo encontré por las calles del centro y se mandó una de cowboy conmigo.

Pensar que ayer nomás teníamos planeado reunir a todos nuestros amigos de la infancia para comer un asado, tomar unos tragos de vino y recordar viejas épocas... la mocedad perdida.

Y con el tiempo yo fui mejorando mi juego y si no hacía raya, lo menos que hacía era ganarme el lugar para tirar primero. Al hoyo comencé a embocarlo casi siempre en el primer tiro.
Y me fui haciendo bueno y mis bolsillos comenzaron a llenarse de bolitas que ganaba en los partidos. Pero... pero justo cuando aprendía a medir con precisión mecánica mis movimientos y a dominar el tema del juego, la bolita azul se me perdió y me vi enfrentando la vida con la realidad de la tierra. Ya no más bolitas para mí; creo que para ustedes tampoco, pues de pronto nos vimos preocupados y ocupados del mundo y, por el cansancio acumulado en la semana en distintos quehaceres, no nos quedó otra cosa que la lectura de algunas revistas de historietas como El Tony, con alguno que otro capítulo de Mark, la esperanza humana que luchaba contra Beast, el mutante, que con sus hordas de asesinos quería acabar con la raza humana. Nippur Magnum, por supuesto con el errante Nippur de Lagash que llevaba la justicia para los villanos en la punta de su espada, y para los tontos, en la punta de los pies.

Y también pensábamos escuchar música de Los Reales del Valle todo ese día, pues yo aún conservo la colección completa de sus discografías. ¿Sabés una cosa? Te confieso que yo... yo jamás me deshice ni me desharé de ninguno de mis cassettes. Pienso que no me gustaría olvidar quién he sido, quién soy y quizá quién llegue a ser. No me desharé de ellos porque me acompañaron durante mi infancia y mi adolescencia, y porque ellos marcaron mi vida, son parte de mis raíces, son mi esencia, mi razón de ser. Todos ellos son pedacitos de mí que duermen en el pasado y sueñan en el presente. No me desharé de ellos porque si de algo valió el existir es saber que pude apreciar la música y, si alguna vez por esas cosas de la vida ya no pudiera escuchar nada más, no me importaría. He sido feliz. Tuve amores; tuve un par de amigos de fierro y escuché bajo el cielo infinito Mi Primer Amor; Carmencita...

¡Qué cosa la vida, ¿no?! Recuerdo con nitidez minuciosa aquel día en que nos dirigíamos al trabajo y faltando unos cien metros para llegar al portón de entrada jugamos a quién llegaba primero. Vos me habías sacado unos metros de ventaja y yo apreté el pedal y no dejé de hacerlo con todas mis fuerzas hasta alcanzarte. Vos hiciste una pausa pues habías comenzado a frenar ya que el portón estaba muy cercano. Yo seguí pedaleando duro para asegurarme la victoria y, cuando quise frenar, fue demasiado tarde: el rocío de la mañana había mojado las llantas de la bicicleta y los frenos no respondieron. El maldito portón no se quitó del camino y salí despedido hacia el otro lado. Por supuesto que traté de disimular el dolor del porrazo y rápidamente volví y levanté la bicicleta a la que le había quedado la rueda delantera junto a los pedales. Nunca me gustó perder a ningún tipo de juego; hoy me pregunto qué es ganar.
Eran otros tiempos aquellos. Y éramos tan felices a pesar de la pobreza de nuestra cuna. Éramos felices porque teníamos un amigo en quien confiar; un amigo con quien compartir las cosas grandes de los pequeños. Teníamos un cassette “Grandes Éxitos” de Los Reales del Valle que incluía el tema Te Traigo Estas Flores, al que pasábamos horas enteras escuchando ya que no teníamos ninguna otra cinta. Trabajábamos prácticamente para comprar pilas y poder escuchar nuestro cassette; y claro, también para comprarnos una que otra ropa de precio alcanzable a nuestro presupuesto. Y éramos pobres, sí, pero éramos felices con lo poco que teníamos.

Todavía no me puedo convencer de que ya no tengas que estar entre nosotros.

Y fuimos creciendo y llegaron los primeros amores. ¿Te acordás de Alicia, la “Cory”? ¡Qué loquitos nos tenía ¿eh?! Y la Angela... y la Lula... y la Neca... y la Choni... y la Ramona... y la Vicenta...
En el campo y en el pueblo todas eran la fulana, la mengana, la perengana. El modificador directo la era tan fuerte que algún bienhablado hubiese creído que hablábamos de personas ultrafamosas.
¡Qué adolescencia más linda fue la nuestra, ¿no, viejo?! Pero como te estaba diciendo, un día la bolita azul se me perdió y como en un conjuro nos volvimos a reunir y nos miramos y nos encontramos de repente con las cáscaras de nuestra inocencia. Dios se había perdido quién sabe adónde y ahora estábamos de cara a la realidad que nos exigía muchas responsabilidades y seriedad. Ya no más carreras en bicicleta, sino carrera montados en la incertidumbre, hacia la búsqueda de nuestra conformación. Ya no más bolitas , sino rodar nosotros mismos buscando acercarnos a la raya y ganar un puesto, una posición en el juego de la vida.
Y llegó el día en que nuestra amistad comenzó a transitar el vacío de la ausencia; ese vacío frío y triste del amigo que ya no está; ese vacío de encontrarnos solos ante la vida y el mundo sin la mano cálida y la risa alegre de con quien crecimos y compartimos nuestros sueños y nuestras fantasías. Llevó mucho tiempo superar el duelo (y no sé si realmente puedo hablar de superación), hasta acostumbrarme a ver mi cara en el espejo alucinante de la vacuidad. Yo me vine a buscar mi futuro en la ciudad y vos te quedaste a vivir en el pueblo con la que alguna vez fuera mi prometida. Está bien, viejo. Sin rencores. Por algo éramos amigos y lo seguiremos siendo: tuvimos siempre los mismos gustos. Además, ella me había confesado que si alguna vez llegara a terminar conmigo la relación, trataría de arreglarse con vos porque decía que vos eras un gran tipo.

Los amores van y vienen, sólo la amistad y los buenos amigos perduran. Esta frase me lo dijo Víctor, y creo que es lo único bueno que conservo de él.

¿Y qué querés que te diga, viejo? La felicidad es algo alcanzable cuando sabemos mirar con los ojos del alma. La felicidad, hermano mío, es un estado en el que sentís que no te falta nada. Que lo poco que podés tener te alcanza para compartir con las personas que amás y querés.
A vos te fue bien en la vida porque siempre fuiste un tipo trabajador. Y saliste adelante porque nunca le hiciste asco a la pala o a lo que fuere. Pero estamos en un país en donde ni bien empiezan que notar que progresás, que comenzaste a crecer, para también comenzar a correr serios peligros. En este país, hoy por hoy, no podés tener nada porque vienen como fieras a arrancártelos de cuajo. No hay seguridad, viejo. No. No hay justicia, no hay esto, no hay aquello... y así andamos. Yo hubiese reaccionado lo mismo que vos. Si entraran cuatro ladrones a asaltar mi negocio y pretendieran violar a mi hija y a mi mujer, yo, sin dudar, los mataría aunque se me fuera la vida en ese acto.

Te voy a extrañar mucho, amigo mío. Hoy es un día muy duro para mí. Me siento realmente acongojado y perdido.

Y así fue que un día nos vimos de repente de cara a la realidad y caminante, no hay camino, se hace camino al andar, cada uno por su lado salió a buscar el sendero de su felicidad
Ahora que llegamos al centro de la verdad, al pico más alto desde donde ya nada tiene importancia me gustaría confesarte algo: la bolita azul aquélla no se me había perdido; yo la había arrojado al río el mismo día en que mi viejo me dijo que yo era un pelotudo de mierda para andar mirando esa porquería y andar diciendo que Dios y el mundo estaba encerrado en ella. Me dijo un montón de barbaridades que me lastimaron mucho y lloré en la baranda del puente toda esa tarde en que me despedí de Dios y le pedí perdón por ahogarlo. Creo que ese día perdí mi inocencia. Creo que a partir de ahí comenzó mi peregrinación a ninguna parte; a partir de ahí comencé a sentirme subyugado y comencé mi búsqueda de la felicidad palpando todo lugar.

Donde que quieres que estés, Gregorio, hermano de mi alma, descansa en paz.

Recuerdo vívidamente la mañana en que nos despedimos y yo tomaba el colectivo rumbo a la ciudad. Nos bastó mirarnos para saber que estábamos invadidos de una profunda pena; que nuestros pechos estaban destrozados por el desapego, el desarraigo, la conciencia de la pérdida de nuestra infancia y adolescencia. No fueron necesarias las palabras, los ojos enrojecidos lo decían todo. Había un grito a punto de desbordarse y había un nudo que hacía de dique en nuestras gargantas.
Y la felicidad, ahora que lo pienso, no está en abandonar nuestras cosas, nuestros afectos y salir al mundo a cosechar dinero y darnos gustos y comodidades. Que al fin y al cabo la felicidad consiste en tener un amigo; una bolita que encierra a Dios y al universo; un radiograbadorcito Ultrasonix; una bicicleta vieja y un cassette de Los Reales del Valle.

la anarquía-gonzález prada

2005-07-24T17:37:00.000-03:00

M. González Prada

La anarquía

Escrito: En 1907.Primera edición: En 1907, en el periódico anarcosindicalista Los Parias, Lima - Perú. Luego se lo incluyó en la antología de sus obras, Anarquía, publicada en 1936 en Chile.Esta edición: Marxists Internet Archive, 2001.

Si a una persona seria le interrogamos qué entiende por Anarquía, nos dirá, como absolviendo la pregunta de un catecismo: "Anarquía es la dislocación social, el estado de guerra permanente, el regreso del hombre a la barbarie primitiva". Llamará también al anarquista un enemigo jurado de vida y propiedad ajenas, un energúmeno acometido de fobia universal y destructiva, una especie de felino extraviado en el corazón de las ciudades. Para muchas gentes, el anarquista resume sus ideales en hacer el mal por el gusto de hacerle.
No solamente las personas serias y poco instruidas tienen ese modo infantil de ver las cosas: hombres ilustrados, que en otras materias discurren con lucidez y mesura, desbarran lastimosamente al hablar de anarquismo y anarquistas. Siguen a los santos padres cuando trataban de herejías y herejes. Lombroso y Le Bon recuerdan a Tertuliano y San jerónimo. El autor de El hombre criminal ¿no llegó hasta insinuar que los anarquistas fueran entregados a las muchedumbres, quiere decir, sometidos a la ley de Lynch? Hay, pues, sus Torquemadas laicos, tan feroces y terribles como los sacerdotes.
Quienes juzgan la Anarquía por el revólver de Bresci, el puñal de Caserio y las bombas de Ravachol no se distinguen de los librepensadores vulgares que valorizan el Cristianismo por las hogueras de la Inquisición y los mosquetazos de la Saint-Barthélemy. Para medir el alcance de los denuestos prodigados a enemigos por enemigos, recordemos a paganos y cristianos de los primeros siglos acusándose recíprocamente de asesinos, incendiarios, concupiscentes, incestuosos, corruptores de la infancia, unisexuales, enemigos del Imperio, baldón de la especie humana, etc. Cartago historiada por Roma, Atenas por Esparta, sugieren una idea de la Anarquía juzgada por sus adversarios. La sugieren también nuestros contemporáneos en sus controversias políticas y religiosas. Si para el radical-socialista, un monárquico representa al reo justiciable, para el monárquico, un radical-socialista merece el patíbulo. Para el anglicano, nadie tan depravado como el romanista, para el romanista, nadie tan digno de abominación como el anglicano. Afirmar en discusiones políticas o religiosas que un hombre es un imbécil o un malvado, equivale a decir que ese hombre no piensa como nosotros pensamos.
Anarquía y anarquista encierran lo contrario de lo que pretenden sus detractores. El ideal anárquico se pudiera resumir en dos líneas: la libertad ilimitada y el mayor bienestar posible del individuo, con la abolición del Estado y la propiedad individual. Si ha de censurarse algo al anarquista, censúresele su optimismo y la confianza en la bondad ingénita del hombre. El anarquista, ensanchando la idea cristiana, mira en cada hombre un hermano; pero no un hermano inferior y desvalido a quien otorga caridad, sino un hermano igual a quien debe justicia, protección y defensa. Rechaza la caridad como una falsificación hipócrita de la justicia, como una ironía sangrienta, como el don ínfimo y vejatorio del usurpador al usurpado. No admite soberanía de ninguna especie ni bajo ninguna forma, sin excluir la más absurda de todas: la del pueblo. Niega leyes, religiones y nacionalidades, para reconocer una sola potestad: el individuo. Tan esclavo es el sometido a la voluntad de un rey o de un pontífice, como el enfeudado a la turbamulta de los plebiscitos o a la mayoría de los parlamentos. Autoridad implica abuso, obediencia denuncia abyección, que el hombre verdaderamente emancipado no ambiciona el dominio sobre sus iguales ni acepta más autoridad que la de uno mismo sobre uno mismo.
Sin embargo, esa doctrina de amor y piedad, esa exquisita sublimación de las ideas humanitarias, aparece diseñada en muchos autores como una escuela del mal, como una glorificación del odio y del crimen, hasta como el producto morboso de cerebros desequilibrados. No falta quien halle sinónimos a matoide y anarquista. Pero, ¿sólo contiene insania, crimen y odio la doctrina profesada por un Reclus, un Kropotkin, un Faure y un Grave? La anarquía no surgió del proletariado como una explosión de ira y un simple anhelo de reivindicaciones en beneficio de una sola clase: tranquilamente elaborada por hombres nacidos fuera de la masa popular, viene de arriba, sin conceder a sus iniciadores el derecho de constituir una élite con la misión de iluminar y regir a los demás hombres. Naturalezas de selección, árboles de copa muy elevada, produjeron esa fruta de salvación.
No se llame a la Anarquía un empirismo ni una concepción simplista y anticientífica de las sociedades. Ella no rechaza el positivismo comtiano; le acepta, despojándole del Dios-Humanidad y del sacerdocio educativo, es decir, de todo rezago semiteológico y neocatólico. Augusto Comte mejora a Descartes, ensancha a Condillac, fija el rumbo a Claude Bernard y sirve de correctivo anticipado a los Bergson nacidos y por nacer. Si el darwinismo mal interpretado parecía justificar la dominación de los fuertes y el imperialismo despótico, bien comprendido llega a conclusiones humanitarias, reconociendo el poderoso influjo del auxilio mutuo, el derecho de los débiles a la existencia y la realidad del individuo en contraposición al vago concepto metafísico de especie. La Ciencia contiene afirmaciones anárquicas y la Humanidad tiende a orientarse en dirección de la Anarquía.
Hay épocas en que algunas ideas flotan en el ambiente, hacen parte de la atmósfera y penetran en los organismos más refractarios para recibirlas. Hasta Spencer, hasta el gran apóstol de la evolución antirrevolucionaria y conservadora, tiene ráfagas de anarquismo. Los representantes mismos del saber oficial y universitario suelen emitir ideas tan audaces, que parecen tomadas de un Bakunin o de un Proudhon. Un profesor de la Universidad de Burdeos, Duguit, no vacila en repetir: "Pienso que está en camino de elaborarse una sociedad nueva, de la cual han de rechazarse tanto la noción de un derecho perteneciente a la colectividad para mandar en el individuo como la noción de un derecho del individuo para imponer su personalidad a la colectividad y a los demás individuos. Y si, atendiendo a las necesidades de la exposición, personificamos la colectividad en el Estado, niego lo mismo el derecho subjetivo del Estado que el derecho subjetivo del individuo". (Las transformaciones del Estado, traducción de A. Posada).
No quiere decir que nos hallemos en vísperas de establecer una sociedad anárquica. Entre la partida y la llegada median ruinas de imperios, lagos de sangre y montañas de víctimas. Nace un nuevo Cristianismo sin Cristo; pero con sus perseguidores y sus mártires. Y si en veinte siglos no ha podido cristianizarse el mundo, ¿cuántos siglos tardará en anarquizarse?
La Anarquía es el punto luminoso y lejano hacia donde nos dirigimos por una intrincada serie de curvas descendentes y ascendentes. Aunque el punto luminoso fuese alejándose a medida que avanzáramos y aunque el establecimiento de una sociedad anárquica se redujera al sueño de un filántropo, nos quedaría la gran satisfacción de haber soñado. ¡Ojalá los hombres tuvieran siempre sueños tan hermosos!

crítica y análisis del anarquismo hoy-colectivo libertario de jaén

2005-07-24T16:30:00.000-03:00

electronauta
.por la destrucción de lo que nos convierte en esclav@s
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::Crítica y análisis del anarquismo hoy.
[Colectivo de presos libertarios de Jaén 2]
Nuestras convicciones nos llevan a afirmar que somos anarquistas sin remordimientos. Todxs lxs anarquistas por ser así, somos contrarixs a toda forma de poder, porque es donde comienza la explotación de las personas.

Entonces quienes rechazan esa relación deshumana están en contra del Estado porque representa la organización del poder en la sociedad; están en contra de la iglesias, porque son instituciones que ejercen el dominio material y espiritual utilizando los sentimientos religiosos y morales de las muchedumbres, justificando a lxs ricxs, defendiéndoles y compartiendo con ellxs privilegios y riquezas, complicidades y responsabilidades en la opresión sobre la gente. En pocas palabras lxs anarquistas estamos en contra de las instituciones, ya que en estas se concentran las causas ideológicas de la explotación de la personas, del robo mediante la propiedad, de las mentiras, de la degeneraciones, de la represiones y de la matanzas de miles de personas en todo el mundo. Nosotrxs estamos convencidxs (en contrapunto con cualquier otra ideología) que la sociedad, la comunidad humana puede organizarse de una manera tal que el individuo por si solo pueda tener la libertad de autodeterminarse gobernarse así mismo, desarrollando y enriqueciéndose de todas sus potencialidades, eligiendo su propio recorrido existencial, con la sensibilidad que lo caracteriza. Esta es la esencia pura de unas ideas que, desde un punto de vista revolucionario no se puede cuestionar.

En consecuencia a lo ya desarrollado, lxs anarquistas no se limitan a la contemplación mística de una hipotética sociedad del mañana. Es por eso que nos sentimos con razón de criticar a quienes, frente a unos actos concretos de sabotaje y ataque al sistema de la represión, han elegido acusarnos y criminalizarnos, a todxs lxs compañerxs coherentes con la práctica libertaria, que desde el valor que da la libertad, tenemos por dignidad el coraje de afirmar nuestras ideas, con la coherencia de los actos.

Estos son tristes acontecimientos de los tiempos actuales, tiempos de paz social, tiempos de compromisos para algunxs; y realidad de guerra social para otros.

En el heterogéneo universo anárquico existe por desgracia un grupo de individuxs bien asentadxs en el sistema, con el cual comparten tendencias autoritarias y privilegios, y que se denominan anarquistas.

Hay algunxs que tienen grandes "CEREBROS", otrxs que tienen considerables cuentas bancarias y un status social; otrxs que son catedráticxs y que respaldan a las instituciones. En fin, todos ellos manifiestan su particular anarquismo con perfectos y espléndidos artículos en periódicos o en libros bien cuidados y carísimos. Tienen la peculiaridad, además de poner mucha atención en expresarse con claridad en contra del Estado y del Capital; del miedo a perder sus privilegios, la honradez de sus cuentas bancarias, la tranquilidad obtenida. Comparten mentalidades y comportamientos de las personas políticas del poder constituido. En la prensa del "régimen democrático" son pintadxs como lxs anarquistas buenxs, lxs con la "A" mayúscula, porque predican una sociedad ideal, que los demás tendrán que conseguir, y por la cual ellxs no están dispuestos a enfrentarse a lxs dominantes: enferman del terror que le tienen a sus amxs y gritan como locxs sus condenas a cada ataque realizado en contra de la opresión. Defienden las estructuras y a las personas de poder, venden "armas y maletas" a la pacificación social impuesta.

Por otro lado, hay compañerxs anarquistas que se caracterizan como misionerxs de la revolución del mañana. Estxs compañerxs, que tienen un concepto del anarquismo que no reniega de la necesidad de la insurrección generalizada, ni de la necesidad de la revuelta individual inmediata, son los que defienden la verdadera cultura libertaria, la anarquía auténtica, sin miedo a las consecuencias de sus ideas; por ello no sólo entienden la necesidad de insurrección de las muchedumbres populares, si no también la de cada individux, que en la sociedad actual se siente oprimidx, mutiladx, ofendidx en su propia dignidad de ser libre y que frente a esa situación se produzca la rebelión. Ciertamente no es posible reducir a única postura el inmenso universo anárquico, ya que está hecho de muchos puntos de vista, tantos como las personas que los componen. Por tanto nosotrxs intentamos trazar unas características con la clara intención de llegar a un animado y constructivo debate: la necesidad de salirse hoy de la actual apatía y falta de inciativa.

Pensamos finalmente que cada persona a partir de ahora, de YA, no tiene porque renunciar a su propia autodeterminación por una falsa promesa de paz social inexistente o a causa de la ilusión "histórica" que solamente las fuerzas de las masas de explotados/as proletarios/as, de los/as oprimidos/as, de los/as excluidos/as puedan un día conseguir quizás el sueño de un mundo libre de la presencia de un Estado Capital, controlador de Nuestra Vida y Nuestro Futuro.

Pero, que queremos decir con autodeterminación individual, pues que si estás sin casa, okupes una; y si llega la policía y te desaloja, pues okupas otra; que si estás sin recursos económicos, procedas al reparto de la riqueza acumulada en las sedes capitalistas, consciente de que la riqueza es de todos/as y que nos ha sido usurpada, lo cual se traduce en asaltos a bancos y sedes donde se acumule la riqueza de más, producto de la explotación de las gentes.Pensamos que hay que apropiarse de la dignidad suficiente, que nos lleve a abandonar la actitud de autoconmiseración y atacar al capital sin miedo a perder la miseria que nos conceden.

La okupación, la expropiación, son respuestas y actitudes que no han sido inventadas por los/as anarquistas, son hechos tan difusos hoy en día que el sistema apenas los puede contener entre no pocas dificultades. Creemos firmemente en la fuerza del/a denominado/a "rebelde social" que lucha por mantener su dignidad frente a un poder que quiere obligarlo/a a la esclavitud y a la humillación de un trabajo asalariado. En este contexto nosotros/as los/as anarquistas tenemos el deber y la coherencia de estar a su lado, dándole una justificación y razón a sus actos, para llegar mañana unidos/as en la lucha decisoria hasta el final, para la emancipación social revolucionaria. Creemos firmemente que los/as rebeldes anárquicos/as tienen que hacer algo más que reivindivar la rebelión de los/as excluidos/as para lograr una forma de vida más placentera. El ataque contra el Estado Capital tiene un valor inmenso porque mantiene a la sociedad dentro de las condiciones de conflictos permanentes que cuestionan los proyectos de paz social de las doctrinas democráticas y de quienes han frenado siempre el movimiento convencidos/as de que el Estado y el Capital son invencibles. Por eso hay que comprender y utilizar los métodos que no acatan la ley de los/as ricos/as y poderosos/as ni sus códigos, el miserable discurso circunscrito en el marco democrático... De aquí que tenemos un amplio abanico de métodos, desde los panfletos hasta los huevos a la cara de los/as políticos/as, a la okupación de los espacios inutilizados, a los sabotajes, a la insumisión militar o social, al expropio de la riqueza acumulada en bancos o supermercados, al rechazo de los impuestos que financian cosas que no queremos, a las luchas de los/as presos/as. Para los/as anarquistas rebeldes, para con el poder y sus instituciones no hay diálogo, no puede haberlo, sólo hay conflictividad y enfrentamiento. Existe un horizonte común para todos/as, que es la tensión ideal, la ética de un comportamiento que llena la existencia de cada individux que se identifica con ese anarquismo de reducir a la "Razón de Estado", un concepto de revuelta en orden espaciado, lejos de un visión política y oportunista. Un concepto de crecimiento de calidad con otros/as individuos/as, con un principio de autodeterminación de seres que se encuentran en si mismos/as las razones de su existencia y de ataques al Estado y al Capital.

Somos conscientes de vivir en un estado de guerra, de guerra social, en el que no queda sitio ni tiempo para mediar, porque el poder, desde que nacimos no perdió ni un segundo en declararse nuestro enemigo natural. Estamos firmemente convencidos/as de que son compañeros/as nuestros/as los/as que cada día mueren a causa de las drogas o enfermedades paralelas, víctimas de un sucio negocio que alimenta a los grupos criminales (mafias, cárteles) establecidos en todo el planeta y con relaciones inequívocas con gobiernos y sistemas bancarios. Son nuestros/as compañeros/as los/as que cada día mueren en prisiones reservadas a los/as pobres, víctimas de las condiciones sociales y de las palizas y torturas de los/as verdugos/as a sueldo del poder. Son nuestros/as compañeros/as los/as muertos/as en los accidentes laborales, víctimas en los campos de trabajo laborales del trabajo asalariado.

Estamos con el corazón y con el materialismo de la existencia de las miles de personas que sufren y luchan para mantener alta la bandera de la diginidad de los individuxs libres, convencidos/as de que con nuestros/as enemigos/as la libertad no se negocia: SE TOMA.
¿QUIÉN NO ES LIBRE HOY,PODRÁ SERLO UN MAÑANA?.

Colectivo de presos libertarios de Jaén 2

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sueño n° 42-rubia lelí

2005-07-16T21:03:00.000-03:00

Sueño número 42
Iba al cine con mis hermanos, iba a ver una película japonesa a un multicine, a una sala en donde siempre daban películas japonesas e iban japoneses a verlas. No había butacas, había tablas sostenidas por sogas, tablas muy largas y anchas sostenidas al techo por dos sogas cada una de ella, cada soga saliendo de cada extremo del largo y del medio del ancho de cada tabla. Uno se sentaba a ver la película en algo así como hamacas, bah, pero era imposible agarrarse salvo que te sentaras en alguno de los dos extremos del largo. El ancho también complicaba las cosas, porque si no querías sentarte con las piernas cruzadas tenías que hacerlo en el borde como para hacer caer tus piernas de las rodillas para abajo y si lo hacías te caías porque la tabla se inclinaba. Los japoneses se sentaban sobre las tablas en una posición muy cómoda se veía, como de loto y comían con sus palitos chinos. Nosotros llegábamos tarde y yo caminaba sobre una de las tablas desde una soga hacia la otra en cuatro patas para no tapar a nadie la pantalla. La tabla se movía, los japoneses empezaban a mirarme molestos y atentos, más a mí que a la propia película proyectada. Me caía. Y mi tabla chocaba contra otras tablas haciendo un ruido infernal. La película paraba y los japoneses dirigían sus miradas hacia mí, todos. Yo lograba sentarme y mantenerme más o menos en equilibrio sobre la tabla, hacía como si nada hubiera pasado, mi mochila y mi abrigo habían quedado lejos pero yo fingía que todo lo que precisaba lo tenía conmigo, no iba a arriesgarme otra vez, no con todos mirándome como me miraban... Sonreía a la gente que se sentaba sintiéndose superior y trataba de concentrarme en la pantalla en negro, como si lo que estaba viendo fuera muy interesante o yo tuviera una capacidad de percepción inusitada y excepcional. Pero ya era tarde, el error ya había sido cometido y los japoneses me miraban porque sabían qué era lo que estaba por ocurrir: entró un hombre con remera blanca y me dijo que tenía que abandonar la sala. Pedí por favor quedarme, dije que era nueva en cuestiones de arte y secretos del cine japonés, que sería más cuidadosa. Pero no, no había tu tía, tenía que irme en ese mismo momento. Salí y mis hermanos se quedaron en la sala, el tipo de remera blanca me condujo hacia una chica que trabajaba con ellos porque yo estaba tan avergonzada que me hacía la enojada, decía que quería la plata de la entrada de vuelta. La chica era un bombón, me trataba como si ella hubiera visto por monitor o de algún modo lo que había sucedido dentro de la sala y estuviera divertida y hasta simpatizando con mi fortuna y mi actuar. Me pidió todos mis datos y me explicó que no me iban a devolver la plata pero me iban a dar otra oportunidad. Me dijo que tenía que estar contenta por estar en el medio yo de un proceso de aprendizaje. "Los demás sólo habrán visto una película, vos habrás pasado por todas las emociones hasta llegar al éxito: te habrás esforzado, habrás pensado en abandonar, te habrás sentido orgullosa...". Pregunté para qué le daba mis datos y me dijo que a partir del día siguiente yo recibiría fotos todos los días, fotos en las que aparecería vestida de geisha. Yo no entendía y ella entonces esclarecía: "Tu inconsciente también tiene que estar listo, ¿no te parece?".* No era "geisha" la palabra que usaba la chica, no sé qué palabra usaba. Pero pensándolo ahora, sólo una geisha sería capaz de moverse despreocupadamente y bien, sin peligro, por las tablas de esa sala. ** En el sueño yo me preguntaba, cuando la chica me hablaba: "¿Estará bien dejar hasta mi inconsciente bajo control de estos japoneses? ¿Será el precio que tengo que pagar para aprender algo que quiero aprender? ¿No será que ellos me están haciendo creer que esto a mí me interesa, cuando en realidad no me interesa en absoluto?". "Deje de pensar y obedezca", hubiera interrumpido Sensei, que se da cuenta hasta cuando se te hace agua la boca por pensar en alguna comida rica. Y yo le hubiera dicho "¡Oss!", que es lo que uno tiene que decirle a Sensei te diga lo que te diga. *** Para algunos es tan difícil dejarse guiar, tan difícil. ¿Está bien que nos dejemos? ¿Puede ser peligroso? Sí, pero puede hacernos tan bien, de nosotros depende... Mente en blanco, mente en blanco por vez primera.
posted by Rubia at 1:51 PM

actualidad-mariana rinesi

2005-07-02T23:20:00.000-03:00

ACTUALIDAD

Según fuentes fidedignas
el mundo no existe,
nos mintieron desde siempre

nos mintieron nuestros padres y nuestros abuelos,
nos mintió la iglesia, la escuela, la televisión, la policía,
la filosofía, la moral, las ciencias,
las radios, el cine, las modelos, y los modelos,
nos mintió el estado y la historia,
el arte, la industria, los bancos,
los yanquis y maradona,
nos mintió el sexo y el anarquismo,
nos mintió el capital y la bolsa,
nos mintió el espejo
y nos mentimos así, cada día,
barnizando la ilusión desteñida de las horas.

Según fuentes fidedignas,
estamos jodidos.

Poema de MARIANA RINESI

en la vista somos griegos-augusto enrrique

2005-07-02T23:18:00.000-03:00

EN LA VISTA SOMOS GRIEGOS

En el sentido de la vista somos griegos. Nos gusta mirar y ser mirados. En una cultura de la imagen, de lo visual, la mirada es la condición suficiente para que la imagen exista, o lo que justifica su existencia.
La mirada es la herramienta para acceder al disfrute de las imágenes. La imagen es el objeto de deseo de la mirada. Mirada e imagen se necesitan y se satisfacen recíprocamente, como el sádico y el masoquista, como el amado y el amante.
Y es la imagen del cuerpo la estatua viviente a ser adorada.

la selva que nos parió-augusto enrrique

2005-07-02T23:15:00.000-03:00

LA SELVA QUE NOS PARIÓ
(Pseudo-ensayo poético sobre la nueva literatura correntina)

Si damos por sentado que existe la literatura en Corrientes, podríamos preguntarnos ¿existe una nueva literatura correntina o solamente existen nuevos escritores en Corrientes? ¿lo de nueva literatura implica una cuestión de edad solamente o acaso también nuevas miradas de los escritores más experimentados?¿Acaso hay escritores que interpretan los nuevos símbolos que florecen en los jardines de esta Corrientes que está cambiando?¿estaremos pecando de ingenuos cuando damos nuestra visión de las cosas desde la capital, pero desconociendo casi por completo que pasa en el interior de la provincia de Corrientes?
Son preguntas difíciles de responder y no creo que tenga las respuestas o por lo menos no tengo respuestas concluyentes y definitivas. Solamente tengo mi punto de vista, que seguramente es una hoja más dentro del árbol de las opiniones. Trataremos de analizar algunos aspectos o pensamientos sobre la literatura de Corrientes.
David Zaracho[*] (ese pensador formado en lecturas afiebradas de Phillip Dick[†] y también en el Derecho, que tiene la extraña habilidad de desaparecer cuando uno lo busca) afirma, en 1º texto "vivimos en una ciudad y en una provincia que depende de puentes para conectarse con otros seres humanos" y aunque parezca una frase obvia, su significado va más allá de lo literal, y es quizá casi una definición filosófica de Corrientes. Es verdad, necesitamos de puentes, y los puentes que existen tal vez sean muy pocos todavía para unir las diferentes "islas creativas", que deambulan entre los laberintos de la provincia.
Como me resulta más fácil pensar en imágenes o con imágenes, seguidamente me valdré de expresiones poéticas (o al menos eso creía yo que eran) para expresar mi punto de vista sobre Corrientes y de paso de su literatura.
"Corrientes tiene cáncer y nosotros sufrimos de leucemia. Viviendo entre caníbales uno aprende a cuidar el pellejo. Viviendo entre jíbaros uno esconde la cabeza (que no es lo mismo que agacharla). Los habitués del discurso ensayan nuevas palabras para mentir como siempre. Los tarzanes se quedaron sin liana en la siesta tropical de Corrientes. La noche se arrastra por la 3 de abril como un perro sarnoso. Cada esquina es un interrogante y cada rostro una respuesta indescifrable. Los semáforos te toman el pulso. Y entonces el puente eyacula un suicida en el útero del río".
También dice David Zaracho "no vivimos en el medio del campo rodeados de yacarés y camalotes", y tal vez sea cierto. Pero no es menos cierto que basta cruzar el puente hacia el Chaco, y antes del peaje observar a ambos lados de la ruta a los camalotes, aunque los yacarés brillen por su ausencia. Es decir, que si bien adhiero a sus pensamientos en el sentido de "rechazar de forma tajante la imposición del regionalismo (o de cualquier otro ismo) como opción única e invariable", en todo caso somos nosotros, cada uno de los creadores, los que debemos fijarnos nuestros propios límites y los que debemos elegir que camino transitar, más allá de las opiniones de la literatura oficial o de quien sea. En definitiva, para mí la discusión sobre el regionalismo carece de importancia. Siempre existe la oportunidad de resignificar los símbolos obsoletos.
"Me moja los labios una palabra húmeda como un camalote que flota sobre las aguas del silencio. Las palmeras se multiplican como clones en los esteros de la sangre. Y el fantasma de un zorzal afiebrado canta distante. No hemos olvidado la piel de los cielos donde transpiraron los ríos sofocados por soles dorados. Nuestro canto es como un cuchillo despellejando orejas. Y nuestras mandíbulas de yacarés mastican el hastío de los días espinosos como palometas. Aunque vivimos en la ciudad (una nueva selva), no hemos olvidado la selva que nos parió ni la yarará que nos envenenó con el deseo de la carne".
Pero ¿de qué hablamos cuando decimos Corrientes? ¿qué es Corrientes? ¿cómo es?"Corrientes es arroz, tabaco y vacas (o era por lo menos).Pueblo conservador, autonomista y liberal, y por momentos peronista y radical. Aquí todavía hay gauchos, guachos y también hijos de puta, (debí decir políticos y demás para no ser maleducado). No nos falta nada acá en Corrientes. Hasta vino barato tenemos para festejar las penas que nos salen caras. ¿Será que esta gigantesca isla rodeada por ríos esté tan aislada como para ser una república aparte?. Me río de tí Corrientes, de tus dobles apellidos y tus aristocracias. Me río de tí Corrientes, que es una forma de reírme de mí. Me río de tí, y a veces (muchas) también lloro. Este es un pueblo que vive durmiendo la siesta, que solamente despierta para los carnavales. Acá viven los pendejos y las pendejas con filo, y también los pibes del poxirrán de la Iglesia Catedral. Y acá también viven los pescadores de la bajada del puente, los cartoneros del centro, los laburantes de la fábrica. Y también vivimos los olvidados, los raros los arrastrados, los que no somos políticos, ni jueces, ni nada de eso. Los que solamente esperamos que el puto colectivo de los Romero, llegue a horario para ir a trabajar o a estudiar, o para llegar a tiempo a nuestras esperanzas".
Dice Mariana Rinesi[‡] en su poema su poema Canibalismo "pero ojo, acá nadie tiene alma de mártir, todo tiene una finalidad, todavía no la he descubierto". Y no podía haber una mejor definición de la actitud para hacer literatura o para escribir. Los escritores no debemos creer que somos los santos que la sociedad crucifica (yo por lo menos no quiero ser santo), ni que somos algún hijo no reconocido de Kafka o Borges. Los escritores, amigos, para mí son tan importantes en una sociedad como los barrenderos o los basureros. Y no creer como cree más de uno que son "los iluminados" o los elegidos por dios.
El prólogo de "EL Mondongo Ataráxico I", una compilación de textos y dibujos que editó "Proyecto Germen" dice "nos unió el vacío, la desolación y las mismas ganas de gritar, matar, llorar y amar".Y si, los seres humanos (los escritores también somos humanos) se unen o juntan cuando se ven amenazados o cuando se sienten mal. Por eso ante tanto vacío y desolación que en general ofrece el mundo actual debemos juntarnos y ayudarnos y dejar de cuidar "quintitas personales" y de ver en los otros escritores un enemigo o un competidor, actitud que está más cercana a la lucha despiadada impuesta por la ley del mercado (la ley de la selva).
Pero, ¿cómo sienten los nuevos escritores a la ciudad de Corrientes? ¿cómo ven las siete puntas de la vieja ciudad de San Juan?. Tal vez Mariana Rinesi nos ofrezca una aproximación a la respuesta en el poema Ctes. en reversa. Allí dice "Esta ciudad se está muriendo, conmigo adentro, con mis manos arañando las paredes. Los recién llegados no perciben más que el calor y los mosquitos. Pero yo veo los rostros cayéndose a pedazos, las casas desteñidas, el río apurando el paso para dejarnos atrás". Y se pregunta, indagando por la materia frente a la espiritualidad, por lo tangible frente a lo intangible,"¿qué haremos desnudas, tu y yo, frente al Paraná?". Acaso habla de un amor prohibido o de como enfrentar el futuro con 400 años de historia en la espalda. O de ambas cosas a la vez. En todo caso según ella debemos estar "prontos a saltar en este monte de cemento y carne muerta".
La nueva literatura tal vez sea solo una semilla, o tal vez ya nació por ejemplo en el "proyecto Germen", o porqué no en "logomaquia"[§], o en algún escritor desconocido que estará escribiendo la mejor novela de Corrientes. La nueva literatura será construida a pesar de "tantos libros, tantas cátedras, tantas discusiones, tantos sitios electrónicos, tanta tele, y tanto cine", pero también con ellas y ellos, en un complejo e impredecible lenguaje interdisciplinario. La nueva literatura se puede escuchar a veces en lugares poco tradicionales, y es bueno que así sea, como por ejemplo en el programa de radio "el marcapiel" donde el "tata alcoverros" (a mí entender uno de los mejores poetas de la nueva generación correntina), lee sus escritos acompañado por atmósferas ideales creadas por Gustavo Galarza[**] La nueva literatura sueña en los ojos y con los ojos verdes de Mariana Rinesi (una de las nuevas poetas más originales), y en el humo de su infaltable cigarrillo. Late en las palabras de Leandro Mariño Fages[††] y en su admiración por Nicolás Fix[‡‡] (el poeta del mal).La nueva literatura se ilustra con la fuerza y la contundencia de los dibujos de Marcos Kura[§§] , y se nutre también porqué no, de la reflexión y la capacidad discursiva de periodistas como Mónica Colunga[***] La nueva literatura también va de vez en cuando a "fiestas electrónicas"(aunque sin dejar de escuchar a Nirvana y Stone Temple Pilots[†††]).La nueva literatura vive en las afiebradas (y eróticas) visiones de SAINAR[‡‡‡], uno de los nuevos exponentes del "ruido y la furia" en poesía y narrativa. La nueva literatura de vez en cuando se pega una vuelta por "el mariscal"[§§§]. La nueva literatura es la irreverencia. La nueva literatura conversa con Martín Alvarenga[****], sobres sus "investigaciones de campo" en la fauna literaria correntina, escucha sus teorías sobre el hombre frontera, y admira profundamente a esta especie de maestro zen guaraní (dicho con respeto), sobre todo su honestidad intelectual y su humanismo.
Martín A., dice que Latinoamérica comienza en Corrientes, de lo cual podríamos inferir que la literatura latinoamericana empieza en Corrientes, y algo de cierto hay.
Pero ¿es posible escribir poesía en Corrientes con tanto calor y tantas mujeres lindas?.
"Entre el calor oxidado de la siesta deambulamos como moscas buscando un poco de agua. Y el teléfono mudo con la esperanza de vibrar con el sonido de un llamado. Acaso se puede escribir poesía con cuarenta grados y con pendejas en bikinis. Con cuarenta grados solamente se puede tomar cerveza y murmurar con los ojos a esos culitos angelicales. Porque en Corrientes escribir poesía en verano es prácticamente imposible".
La nueva literatura se escribirá a pesar del calor y de las mujeres lindas.
Augusto Enrrique .

[*] David Zaracho, alías A.D.Z.A., escritor que se dedica a la narrativa de ciencia ficción, y también a escribir el guión del comic "asesino del milenio", que se publica por Internet en la página http://www.momarandú.com/, (ahh, también es fanático de Pamela David).

[†] escritor de ciencia ficción estadounidense, autor del cuento "soñarán los androides con ovejas eléctricas", cuento en el que se basó la película, hoy de culto, "blade runner".

[‡] Mariana Rinesi, poeta, narradora, una de las integrantes del grupo de artistas llamado "proyecto germen" (junto con ramiro gaúna, virginia aguirre, matías, entre otros), una de las voces femeninas más interesantes de la nueva escena, que participó de las ediciones de los libros, "el mondongo ataráxico"(palabras desde el interior de mi mondongo), editado en el 2001, y "el mondongo ataráxico II"(digestivos para el alma).

[§] Grupo de artistas independientes, que organizó debates, editó la efímera revista "el pez soluble", entro otras cosas, (2001-2003)

[**] Gustavo Galarza, conductor y musicalizador del programa "el marcapiel", que se emite por f.m. radioactividad, 91.5, los domingos desde las 22 hs., uno de los mejores programas de música, sobre todo de rock, jazz, soul, y funk, que existe en la ciudad de Ctes. (junto con "la música del diablo" y "fuera de órbita").

[††] Leandro Mariño, más conocido por Leandro o "lele", pensador post-punk de Ctes.

[‡‡] escritor gótico de Bs. As., que escribe sobre el mal, la oscuridad, la melancolía, para mayor información preguntarle a Leandro.

[§§] Marcos Kura, artista plástico, (pintura, murales, dibujos), que ya editó un libro con sus dibujos llamado "un viaje mental".y próximamente, editará nuevos libros. Marcos, es uno de los ojos más interesantes por donde se ven las nuevas imágenes de Ctes.

[***]Mónica Colunga, periodista, y propietaria de f.m. fénix, 102.5, radio por la que se emiten programas de cultura muy interesantes, como "la biblioteca". Mónica, es dueña de una capacidad reflexiva e intelectual que escasea en el periodismo de Ctes.

[†††] Nirvana y Stone Temple Pilots, bandas de rock del movimiento llamado "grunge", que surgió afines de los 80 y principios de los 90 en Seattle, Estados Unidos, que junto con bandas como Soundgarden, Pearl Jam, entre otros, fueron portavoces de la llamada "generación x". Las letras de estas bandas hablaban de cierta melancolía y desencanto de la existencia, y que dentro del sonido del rock, fue una especie de vuelta hacia el punk y el sonido zeppelin de los 70.

[‡‡‡] SAINAR, también conocido como "Jorge", "Avelino", el hombre de las mil y una noches, un semental de las letras, excelente narrador y poeta, dueño de un estilo inconfundible.

[§§§] café de la ciudad de ctes., lugar de reunión de artistas.

[****] Martín Alvarenga, que más se puede agregar, la fusión perfecta entre el zen, el chamanismo y la literatura.

plegaria para tu dios íntimo-augusto enrrique

2005-07-02T22:53:00.000-03:00

electronauta
PLEGARIA PARA TU DIOS ÍNTIMO

Voy a insertar en tu vientre una plegaria
y a regar la negra gramilla de tu centro

Llaga, labios, surco

Tu dios íntimo me pide una plegaria
Tu dios íntimo necesita una plegaria

La llaga que no seca
los labios piden besos
el surco, la semilla

Oremos sobre el altar de tu pecho

Ahora
y en la hora de tu deseo
Ahora
y en el templo de tu fuego

Que yo sea contigo
Que tú seas conmigo

Que tu dios íntimo ruegue por nosotros

En el principio era mi verbo
y luego fue tu carne
cuando inserté en tu vientre una plegaria.

nuevos poemas-augusto enrrique

2005-06-12T22:43:00.000-03:00

electronauta

REVÓLVER

Un tiro se escuchó en el aire
como una boca
que en dentellada seca
desgarra el silencio
Un alma de revólver
llora su lágrima de acero
y un fuego rojo se enciende
devorando el misterio
Entre remolinos de imágenes
se balancea el cielo
Un hachazo ha destrozado
la corteza de otro tiempo
El revólver calla
ya habló demasiado
En su metálica inconciencia
no se arrepiente
Su gatillo fue una daga
que cortó las venas de la tarde
Ahora, silencio
y un cuerpo tendido en el suelo.

EL PEZ QUE NO LLEGÓ A SER PÁJARO

En el principio, todo era agua
y yo vagaba, por los pequeños confines, de la bitácora
Era un pez, pero sin escamas ni aletas
Era un pez, por una cuestión mental
Sentía, la tibia saliva de la paz
Respiraba el silencio
Después sucedieron, las nueve mareas del tiempo
y entonces todo fue aire
Ahora recuerdo con nostalgia, mi pasado de pez
Pero no te equivoques, tampoco soy un pájaro
aunque en esta vida, todo sea aire
y el agua solamente, me brote de los ojos.

PESIMÍSTICO

Me cansé de esperar, no espero nada
o en todo caso, espero lo peor
La esperanza padece de arritmia
Mi asmática ilusión apenas respira
el oxígeno de nuevas utopías
Me entierro en cromo
Mis venas son el termómetro
que tiene el mercurio de las lágrimas
Macabro es el sueño que me lleva
hacia la belleza dorada del otoño
Me entierro en oro
y soy un cadáver brillante
en la cripta de tu lascivia
Que venga lo peor
pronto seré un vencedor vencido
El tiempo de la espera
mutiló los cuerpos de los días
Me lavo las heridas
en el río ámbar de tus ojos
Viajo en la egonave
por los grises laberintos de la lluvia
No existe la salida hacia el sol
y las palabras golpean contra mi cráneo
Solo tengo fé en el comienzo del fín
¿Dios? ¿me escuchas?
seguirás creyendo en mí
aunque yo no crea en Tí
El paisaje mental se cubre de dudas
y solo tengo la certeza de tus manos
Florece tu mirada como un satélite mío
orbitando la atmósfera de los sueños
Quédate conmigo
a esperar el último viaje
No temas, prepara tu equipaje
yo te espero en la bitácora

BLANCO

Hoy todo es blanco y se parece a la nada
Mi habitación ha perdido los colores
y me volví invisible
Mi cuerpo se deslizaba en líneas blancas
y el vacío se sentía tan aterrador
No pude ver quien era yo mismo
pero pude saber lo que era
Era la pureza, la zona sin contaminar
de mi universo
y entonces sentí la perfección
la estéril perfección de la nada.

poemas-augusto enrrique

2005-06-04T20:47:00.000-03:00

electronauta

EL OJO QUE CUIDA EL MAGMA

"Y entonces el magma de sus ojos cayó sobre su rostro"

Un ojo es el portal por donde camina la realidad
un ojo es un espejo que tiene dos caras
la imagen del mundo es vista por la luna
la luna es una perla que flota en el mar del universo.
El ojo que cuida el magma cerró su párpado de oro
y oscureció la tarde de sol naranja.
El magma es la imagen líquida que duerme en el vientre de la tierra.
Volcán amordazado de la noche escupe el fuego de tu boca
que el poder de tu caricia queme la historia de este día.
Y cuando tu alma se derrame por el valle de la tristeza
cuando tu corazón erupcione su llanto de sangre
cuando la tierra grite su dolor de madre
tu piel de pez y tu etéreo brillo de alga terminen
entonces el ojo que cuida el magma abrirá su párpado de oro
y la pupila del mañana inundará el horizonte de tu alma
y todo el brillo del sol te lloverá sobre el pecho.

LOS PÁJAROS CAÍAN DESDE LOS TECHOS
Y los pájaros de agua caían desde los ojos
Entre el cielo y la tierra el horizonte era un pájaro de 180 grados
Traspasar la barrera de lo insondable y llegar a lo increíble
El pájaro es la última palabra que vuela en el aire
Ojos de tigre volando en la espesura de imágenes
mudo testimonio de la selva
Y los pájaros caían desde los techos
como pequeñas luces que morían en el suelo
No seguiré volando en este cielo escamado
sumergiré mis alas en este mar de titanio
y seré un caballito de mar
Los árboles cobijan las almas de los pájaros en la noche
la niebla empaña los ojos de la tristeza
Y allá va como un misil de plumas
tu corazón viajando hacia la nada.

EL LARGO CAMINO DEL SILENCIO
Sólo se trata de buscar un lugar un lugar donde el sol
no sea más que el ojo que brilla en el rostro del día
Y en la soledad de tu cuarto, mientras la noche lagrimea estrellas
estás tratando que tu corazón, esa pequeña joya
siga brillando por amor, y no por el mecanismo repetido del latido.
Adiós, la palabra que nos unía hoy nos separa
Por cada frase que tus labios callan
habrá que escuchar el silencio de la brisa.
Si pudiera masticar las horas perdidas, como al pan del desayuno
sin ganas, con la premeditación insomne de un rito
pero estoy como un árbol de otoño
perdiendo las hojas de la esperanza
y soy la semilla que se esparce en los surcos del tiempo
Comprender el significado de mis pasos
es como tratar de fumar bajo el agua
Ahuyento mis días hacia lo eterno
entonces vuelvo de nuevo a mis cavilaciones
y mi alma viaja en piloto automático
No quiero libar el pétalo de tu seno
quiero morder la fruta de tu corazón
pero una flor solo tiene pétalos
Ahora enciendo mis ojos y veo
veo un caballo, una rana en la orilla del universo, un anillo de oro
un vinilo, diez libros iniciáticos y una puerta
Todo nos conduce a una puerta
entonces giro el picaporte y ya estoy del otro lado
después de tantas palabras he llegado a tu silencio.

FOSFATO
Ahora que llueve tu luz sobre mi sombra
trataré de imaginar el alfa que fui en el origen
y el omega que seré en el futuro
Pero ya nada me importa
si mi alma estallara yo quedaría intacto
Ella quería soles, fosfatos de fuego
yo le ofrecí escarchas de tiempo
Tal vez el filo de tus labios me corte los dedos
pero nada me importa ya, ahora y siempre
Tu herida es un efímero instante, un parpadeo
Yo desangro tu anillo, bosquejo silencios
resquebrajo tu pálida luna, y el sol
que es un diamante colgado del cuello del cielo
es la piedra que ahora destrozo con mis dedos

EL AGUA SE ELEVA

Voy a estallar desde el océano
como una burbuja gigante o como una estrella
El agua se eleva, el océano es esa madre que nos ha abandonado
El agua se eleva, maremoto, la sangre azul circula por mis venas
Mi pecho escamado añora el tiempo fetal de la existencia
la mente se sumerge en vibraciones coralinas, el mar me llama
la sal de los días me blanquea los dientes
sumerjo mis alas, mantarraya del silencio
Como un planeador de sueños
vago por los confines de la tristeza celeste
El mar pronuncia mi nombre, siento arena bajo mis pies
una ola me toma la mano, yo camino aguas adentro

HIDRÓGENO
La otra noche me puse a pensar como será el hidrógeno
y me imaginé la pantalla de un televisor con la letra H en negro
pero el televisor a la noche sufre una especie de náuseas
y tiene ganas de vomitar imágenes distorsionadas
Solo veo el display de la radio, azulado y celeste
el televisor sigue en la otra pieza, encendido
como un fósforo cuadrado que se consume las horas
como una pupila de vidrio que parpadea incesante
y no se cansa de mirar aunque nadie lo mire
A veces siento el deseo de ser omnipresente
para estar simultáneamente, con cada una de las personas que amo
Si fuera un televisor tal vez cumpliría mi deseo
Aunque olvides mis palabras
ellas habrán de recordar para siempre
tus ojos recorriendo la figura de sus letras
tu mente fecundada por el esperma de la belleza
y tu corazón sintiendo la dulce espina
la marca imborrable de mi sangre
Despellejo toda la melancolía que hay en la mente
hoy he hablado con diez personas en tres horas
buen número para el promedio de veinte por semana
Hace poco que no siento el cuerpo de la noche
y lo necesito de nuevo
Me arde el estómago, veo cosas horribles
en el monitor de tu mente
El cuadrado me asfixia, ¿cómo será el hidrógeno?
tal vez pueda saber que gusto tiene
cargo un vaso con agua y me lo tomo

LAS GRIETAS DE LA LOCURA

Ciego como un pez te has quedado, nadando en el aire sin luz
la razón es como un tentempié que tambalea todo el tiempo
Habrá que hacer un agujero en la pared y salir a la calle
a ver a cuanto está la cerveza, las lágrimas seguro están caras
Las máquinas dan su concierto de engranajes
Trataré de hablar con el jardín y preguntarle a las flores
si les gusta más el sol a la mañana o a la tarde
Todavía no aprendí a caminar sobre los vidrios sin cortarme los pies
pero ya aprendí a ver lo que sucede en el instante casi imperceptible
en que los párpados se cierran y se vuelven a abrir
Observo las constelaciones de sangre en este cielo de arterias
me arrastro entre las páginas absurdas de estas hojas
soy las caries que le han salido a las muelas de esta noche
No reniego de esta soledad demacrada
de este monstruo deforme que es la mente
Vagar por los confines del cerebro
llegar al otro lado de las desiertas horas
en que la muerte ya se ha ido
perforar con el taladro de la lengua
todos los sordos oídos de la tierra
El temblor de tus tristezas hormiguea el suelo
Tendrás que flotar como un camalote
en este río de histerias
Sin la sangre has de ungir
la temible promesa de entregar tu alma
Sin desidia te recibirá el ángel de la mañana
Ni el molesto abrazo del insomnio habrá de molestarte
cuando venga el terremoto de las ideas
y se abran las grietas de la locura.

electronauta

2005-05-26T20:42:00.000-03:00

electronauta
de nuevo en el blog
ja, no hay nada en el atardecer correntino

madrina del blog

2005-05-18T12:17:00.000-03:00

este blog se ha creado gracias a la influncia espiritual de laurita lobov
la princesita ucraniana

inicio blog

2005-05-18T11:52:00.000-03:00

siendo las 11.51 del 18 de mayo del 2005
se inicia el blog electronauta
felicidades, jajaja.